Carolus
Autor
Nur ein Stück Holz
In meiner Hand ein Holzscheit
von einem alten Apfelbaum.
Zögernd halt ich inne,
weiß nicht, warum.
Versonnen zeichne ich
den Verlauf von Fasern nach.
Unverhofft vor meinen Augen
Bilder seiner Jahreszeiten.
Ein Riesenstrauß voll weißer Blüten,
Früchte, rotbackig gerundet,
zwischen Blättergrün.
Möchte wissen und verstehen,
wie er gelebt, sich gefreut,
gelitten, möchte erfahren, wie
von der Krone bis zum Wurzelwerk
er verbunden mit Erde und Himmel
wie alles in ihm miteinander
und er mit allem verwoben.
Der alte Apfelbaum geht mir nahe.
Den Stürmen des Lebens bietet er
trotzig die Stirne, schöpft Kraft
in sonnigen Augenblicken, bis
unsere Körper zu Asche verbrannt
wie bald das Holz in meiner Hand.
In meiner Hand ein Holzscheit
von einem alten Apfelbaum.
Zögernd halt ich inne,
weiß nicht, warum.
Versonnen zeichne ich
den Verlauf von Fasern nach.
Unverhofft vor meinen Augen
Bilder seiner Jahreszeiten.
Ein Riesenstrauß voll weißer Blüten,
Früchte, rotbackig gerundet,
zwischen Blättergrün.
Möchte wissen und verstehen,
wie er gelebt, sich gefreut,
gelitten, möchte erfahren, wie
von der Krone bis zum Wurzelwerk
er verbunden mit Erde und Himmel
wie alles in ihm miteinander
und er mit allem verwoben.
Der alte Apfelbaum geht mir nahe.
Den Stürmen des Lebens bietet er
trotzig die Stirne, schöpft Kraft
in sonnigen Augenblicken, bis
unsere Körper zu Asche verbrannt
wie bald das Holz in meiner Hand.