Mein Werk schaff‘ ich bis in die frühen Stunden.
Die Finger wund, voll blutig‘ Wunden
Nach langer Zeit und vielen Schritten
hab‘ ich wirklich viel gelitten.
Das Werk, es ist am Ende gut gemacht,
aber noch nicht zur Perfektion gebracht.
Oh weh, ich glaub‘, ich bin ein Perfektionist,
der niemals so zufrieden ist,
weil Perfekt einfach besser ist.
Und sagt man mir, mein Werk sei gut nun schon,
so fehlt mir doch die Perfektion.
Denn besser geht es immer doch,
man gräbt tief und tiefer das kalte Loch.
Oh weh, mich deucht, ich bin ein Perfektionist,
der niemals so zufrieden ist,
weil Perfekt einfach besser ist.
Doch was ist gut und was die Perfektion?
Ist doch nur der Wahrheit Illusion.
Das Schlecht ist mir als Wort ein groll,
weil alles bei mir perfekt sein soll.
Kein Makel es nun noch entstellt,
mal seh’n wie es den ander’n wohl gefällt.
Drum wie auch ihr nun leider wisst,
bin ich wohl ein Perfektionist.
Die Finger wund, voll blutig‘ Wunden
Nach langer Zeit und vielen Schritten
hab‘ ich wirklich viel gelitten.
Das Werk, es ist am Ende gut gemacht,
aber noch nicht zur Perfektion gebracht.
Oh weh, ich glaub‘, ich bin ein Perfektionist,
der niemals so zufrieden ist,
weil Perfekt einfach besser ist.
Und sagt man mir, mein Werk sei gut nun schon,
so fehlt mir doch die Perfektion.
Denn besser geht es immer doch,
man gräbt tief und tiefer das kalte Loch.
Oh weh, mich deucht, ich bin ein Perfektionist,
der niemals so zufrieden ist,
weil Perfekt einfach besser ist.
Doch was ist gut und was die Perfektion?
Ist doch nur der Wahrheit Illusion.
Das Schlecht ist mir als Wort ein groll,
weil alles bei mir perfekt sein soll.
Kein Makel es nun noch entstellt,
mal seh’n wie es den ander’n wohl gefällt.
Drum wie auch ihr nun leider wisst,
bin ich wohl ein Perfektionist.