Schmuns
Autor
Noch nicht zu spät, gereit der Kinderschar.
Wohl zum eigen, wohl zum Glückes streben?
Sie, die du ein Kind gebar.
Auf ewig ziehend, tod nicht leben.
Unsterblichkeit sei eines jeden Primisse.
Irrend, jagend, suchend, führend Ziel.
Durch Tränen getrübt, dem Leben Kollisse.
Um Schritt und Schritt der Traum zerviel.
Aufwärts, größer, reifer werdend.
Hürde, Hürde, letztes Kind.
Strebsam drüber, mit jeder gehrend,
neuen Unmut Trophäen sind.
Wieder, wieder, den Erfolg nicht habend.
Dein Erbe, hinnehmen war
mir vertraut.
Wohl zum eigen, wohl zum Glückes streben?
Sie, die du ein Kind gebar.
Auf ewig ziehend, tod nicht leben.
Unsterblichkeit sei eines jeden Primisse.
Irrend, jagend, suchend, führend Ziel.
Durch Tränen getrübt, dem Leben Kollisse.
Um Schritt und Schritt der Traum zerviel.
Aufwärts, größer, reifer werdend.
Hürde, Hürde, letztes Kind.
Strebsam drüber, mit jeder gehrend,
neuen Unmut Trophäen sind.
Wieder, wieder, den Erfolg nicht habend.
Dein Erbe, hinnehmen war
mir vertraut.