Das scheiß Gereime regt mich auf,
jeder Vers hurt sich herum,
der drecks Poet ist einfach dumm,
und trällert da vom Federlauf.
Doch sein Geschmiere ist bloß Mist
für seine unerreichbar schöne Frau;
denn statt zu werben ist er blau.
Und heult dann rum: „Esch isso trist!“
Oh! Im Schmerz ist er gefangen,
keine Freud' gönnt ihm die Welt,
flennt im Dunkeln: „bin entstellt“
und „keiner stillt mir das Verlangen.“
Er packt gar nichts, wimmert leise.
Trotzdem ist er arrogant
und hat den Menschen falsch genannt.
Weißt du, solche Leute find ich scheiße.
jeder Vers hurt sich herum,
der drecks Poet ist einfach dumm,
und trällert da vom Federlauf.
Doch sein Geschmiere ist bloß Mist
für seine unerreichbar schöne Frau;
denn statt zu werben ist er blau.
Und heult dann rum: „Esch isso trist!“
Oh! Im Schmerz ist er gefangen,
keine Freud' gönnt ihm die Welt,
flennt im Dunkeln: „bin entstellt“
und „keiner stillt mir das Verlangen.“
Er packt gar nichts, wimmert leise.
Trotzdem ist er arrogant
und hat den Menschen falsch genannt.
Weißt du, solche Leute find ich scheiße.