Sidgrani
Autor
Im Wartesaal der halben Sachen
schmort schon seit Wochen ein Gedicht.
Ich höre schon die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.
Die Denkblockade schlägt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Löwen ihren Fang umrunden,
so kreis ich um mein Dichterkind.
Wo sind die kreativen Worte,
an denen es mir noch gebricht.
Ich bin auf meiner eignen Torte
heut wahrlich nicht das hellste Licht.
schmort schon seit Wochen ein Gedicht.
Ich höre schon die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.
Die Denkblockade schlägt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Löwen ihren Fang umrunden,
so kreis ich um mein Dichterkind.
Wo sind die kreativen Worte,
an denen es mir noch gebricht.
Ich bin auf meiner eignen Torte
heut wahrlich nicht das hellste Licht.