Ava
Autorin
Triggerwarnung: In der fiktiven Handlung des Textes wird selbstverletzendes Behalten beschrieben.
Tote Augen
starren stundelang stetig auf
einen Spiegel.
Schau es dir an,
dieses schlechtrasierte
hässlichste, zu rund formierte
Ding, was man wohl
noch Gesicht
nennen kann.
Ich will es abreißen.
Bin das noch Ich?
War ich damals ich?
Bin ich jetzt Ich?
Kann ich ich sein?
Bin ich gefangen?
Wer bin ich?
Dieser Körper ist taub.
Fühle nichts.
Vielleicht wenn ich auf diesen
Spiegel einschlage, bis
Scherben in meiner Haut sind,
Vielleicht fühl ich mich
dann endlich wieder,
endlich wieder
lebendig.
Vielleicht.
Tote Augen
starren stundelang stetig auf
einen Spiegel.
Schau es dir an,
dieses schlechtrasierte
hässlichste, zu rund formierte
Ding, was man wohl
noch Gesicht
nennen kann.
Ich will es abreißen.
Bin das noch Ich?
War ich damals ich?
Bin ich jetzt Ich?
Kann ich ich sein?
Bin ich gefangen?
Wer bin ich?
Dieser Körper ist taub.
Fühle nichts.
Vielleicht wenn ich auf diesen
Spiegel einschlage, bis
Scherben in meiner Haut sind,
Vielleicht fühl ich mich
dann endlich wieder,
endlich wieder
lebendig.
Vielleicht.