Spitzen
Die Erde vermag zu Beben,
aufzubrechen in Spitzen zu leben,
es wird nichts mehr geben,
wer hält die Fäden?
Die verschütteten Rosen,
sich aus der Erde verlosen.
Heben sich empor,
die Erde ist außen vor.
Es gibt keinen Unterschied,
auf der Skala spielt das Lied.
Nun das ist das Doppel in der Gemeinsamkeit,
der Panzer mit dem Mitleid.
Die Rosen werden blühen,
die Spitzen sich in Staub versprühen.
Beim Lied vom Wind,
wächst es und verstaubt geschwind.
Die Spitzen,
sprießen aus den Ritzen.
Werden die Erdspalten,
davon abhalten.
Nur sie bemerken,
in all den Werken,
wenn die Erde bebt,
ob der Boden noch lebt.
So musste er es tun,
konnte nicht ruhen.
So sind es Spitzen gleicher Maßen,
die sich füreinander vergaßen.
Janeida
Die Erde vermag zu Beben,
aufzubrechen in Spitzen zu leben,
es wird nichts mehr geben,
wer hält die Fäden?
Die verschütteten Rosen,
sich aus der Erde verlosen.
Heben sich empor,
die Erde ist außen vor.
Es gibt keinen Unterschied,
auf der Skala spielt das Lied.
Nun das ist das Doppel in der Gemeinsamkeit,
der Panzer mit dem Mitleid.
Die Rosen werden blühen,
die Spitzen sich in Staub versprühen.
Beim Lied vom Wind,
wächst es und verstaubt geschwind.
Die Spitzen,
sprießen aus den Ritzen.
Werden die Erdspalten,
davon abhalten.
Nur sie bemerken,
in all den Werken,
wenn die Erde bebt,
ob der Boden noch lebt.
So musste er es tun,
konnte nicht ruhen.
So sind es Spitzen gleicher Maßen,
die sich füreinander vergaßen.
Janeida