Lichtsammlerin
Autorin
Du riechst nicht nach Bleiben
und nicht nach Ankommen.
Deine Worte sind Zugvögel
sie suchen die Ferne
suchen den Weg hinaus
wo du
gehalten wirst.
Du schmeckst nicht die Freiheit
der Beständigkeit
nur den Wandel.
Dein Herzklang ist flüchtig
schon wieder im Abschied
wenn er schlägt im Puls
deiner Unbeständigkeit
und stottert
wenn du versucht bist
dich zu gewöhnen.
Du schlägst keine Wurzeln
und lässt keine Spur
als die deines Atems zurück.
Deine Hände sind Magneten
immer so gepolt
alles abzustoßen
das Halt sucht oder
festhalten will.
Nur deine Augen
diese unruhigen Richtungswechsler
warten bei jedem Aufbruch
auf ein Wiedersehen.
Vielleicht auf Erlaubnis
inne zu halten
für den Lidschlag
wo Fremdsein
Geborgenheit wird.
Du riechst nicht nach Bleiben.
Deine Träume sind Schiffe
auf hoher See
sie tragen dich fort.
Manchmal jedoch
suchst du Land
und den Geschmack
Heimat.
und nicht nach Ankommen.
Deine Worte sind Zugvögel
sie suchen die Ferne
suchen den Weg hinaus
wo du
gehalten wirst.
Du schmeckst nicht die Freiheit
der Beständigkeit
nur den Wandel.
Dein Herzklang ist flüchtig
schon wieder im Abschied
wenn er schlägt im Puls
deiner Unbeständigkeit
und stottert
wenn du versucht bist
dich zu gewöhnen.
Du schlägst keine Wurzeln
und lässt keine Spur
als die deines Atems zurück.
Deine Hände sind Magneten
immer so gepolt
alles abzustoßen
das Halt sucht oder
festhalten will.
Nur deine Augen
diese unruhigen Richtungswechsler
warten bei jedem Aufbruch
auf ein Wiedersehen.
Vielleicht auf Erlaubnis
inne zu halten
für den Lidschlag
wo Fremdsein
Geborgenheit wird.
Du riechst nicht nach Bleiben.
Deine Träume sind Schiffe
auf hoher See
sie tragen dich fort.
Manchmal jedoch
suchst du Land
und den Geschmack
Heimat.