Ava
Autorin
Unpoetisch
fing es an.
Poetisch
hat man es
verfasst.
Poetisch hab
ich unseren
viel zu überstürzten
Anfang gefeiert,
obwohl wir
uns kaum kannten.
Fremde, die sich beim
Namen nannten.
Unpoetisch
hörte es auf.
Der Schmerz war bloß Schmerz.
Die Trauer war bloß Trauer.
Das Zusammenbrechen in der Dusche war bloß das.
Das Blut war bloß rot, dunkelrot
und immer noch am Fließen.
Keine Poesie.
Kein Gedicht.
Nur das.
Doch ich hab's
poetisch umschrieben.
(Zitat entfernt!)
fing es an.
Poetisch
hat man es
verfasst.
Poetisch hab
ich unseren
viel zu überstürzten
Anfang gefeiert,
obwohl wir
uns kaum kannten.
Fremde, die sich beim
Namen nannten.
Unpoetisch
hörte es auf.
Der Schmerz war bloß Schmerz.
Die Trauer war bloß Trauer.
Das Zusammenbrechen in der Dusche war bloß das.
Das Blut war bloß rot, dunkelrot
und immer noch am Fließen.
Keine Poesie.
Kein Gedicht.
Nur das.
Doch ich hab's
poetisch umschrieben.
(Zitat entfernt!)