Hayk
Autor
Pünktlich klopfst du, Gilbhart, an die Tür,
bringst als Gastgeschenk, zum Strauß gebunden,
letzte Glut von flammend roten Rosen.
Durch den Spalt der offnen Pforte
weht dein kühler, feuchter Atem,
netzt die himmelblauen Asternblüten.
Hoch am Himmel seh ich graue Gänse
auf dem Flug in Tropenzonen.
Wehmut greift nach meinem Herzen.
Erst nur zögernd, dann mit Kraft,
malt dein Pinsel goldne Farben
auf die Blätter meines Ginkgos.
(Bild: Herbst in Jena)

bringst als Gastgeschenk, zum Strauß gebunden,
letzte Glut von flammend roten Rosen.
Durch den Spalt der offnen Pforte
weht dein kühler, feuchter Atem,
netzt die himmelblauen Asternblüten.
Hoch am Himmel seh ich graue Gänse
auf dem Flug in Tropenzonen.
Wehmut greift nach meinem Herzen.
Erst nur zögernd, dann mit Kraft,
malt dein Pinsel goldne Farben
auf die Blätter meines Ginkgos.
(Bild: Herbst in Jena)
