Timo
Autor
Verzeih
Es war nicht Morgendämmerung im Herzen eines Teufels,
am Morgen, an dem man Träume von den Zunge schüttelt
und sie im Ohr des Anderen wieder findet, hat ein
teuflischer Mann deine Offenheit mit Wut schattiert.
Am Boden lagen wir, doch einer musste unermüdlich tiefer graben,
bemängeln in der anliegenden Grube brennt noch schwach ein Licht.
Irgendwo in Weintrauben glaubt man Kerne,
doch das Herz macht es sich leicht,
glaubt, dass kernlose Weintrauben lauter pulsieren,
geht barfuss unter Sternen, vergisst am Meer sein Elend,
pflückt irgendwo die Zeit und steckt sie sich unters Kissen,
aber Rechnungen der Liebe, bezahlt es nur auf Rate.
Es war nicht Morgendämmerung in Händen, die dich trugen,
eine unerwartete Nacht begann, da sie dich nicht mehr finden wollten.
Und fast wäre nichts bei ihnen geblieben, das man noch aufsammeln kann.
Es war nicht Morgendämmerung im Herzen eines Teufels,
am Morgen, an dem man Träume von den Zunge schüttelt
und sie im Ohr des Anderen wieder findet, hat ein
teuflischer Mann deine Offenheit mit Wut schattiert.
Am Boden lagen wir, doch einer musste unermüdlich tiefer graben,
bemängeln in der anliegenden Grube brennt noch schwach ein Licht.
Irgendwo in Weintrauben glaubt man Kerne,
doch das Herz macht es sich leicht,
glaubt, dass kernlose Weintrauben lauter pulsieren,
geht barfuss unter Sternen, vergisst am Meer sein Elend,
pflückt irgendwo die Zeit und steckt sie sich unters Kissen,
aber Rechnungen der Liebe, bezahlt es nur auf Rate.
Es war nicht Morgendämmerung in Händen, die dich trugen,
eine unerwartete Nacht begann, da sie dich nicht mehr finden wollten.
Und fast wäre nichts bei ihnen geblieben, das man noch aufsammeln kann.