Vorstadt
Briefkästen starren leis auf ihre Zäune
und aller Autos Fenster sind geputzt.
Längst sind die Blumen und das Gras gestutzt,
nur am Kamin flimmern letzte Träume
unter den Scheiten. Kalte Asche findet
hier keine Ruh. Da schlagen schon die Farben
in alle Himmel ihre brennenden Narben
hinauf. Und Rauch, der sich nach oben windet.
Langsam ertränkt die Straße ihre Weiten
und schweigt. Nur meine letzten Schritte klappern
auf dem Asphalt. Längst vergangne Zeiten.
Nur Qualm und dorthin wehen die Standarten,
hoch oben Richtung Horizont, und flackern
im Wind. Und schnaufend reiht sich Garten an Garten.
Briefkästen starren leis auf ihre Zäune
und aller Autos Fenster sind geputzt.
Längst sind die Blumen und das Gras gestutzt,
nur am Kamin flimmern letzte Träume
unter den Scheiten. Kalte Asche findet
hier keine Ruh. Da schlagen schon die Farben
in alle Himmel ihre brennenden Narben
hinauf. Und Rauch, der sich nach oben windet.
Langsam ertränkt die Straße ihre Weiten
und schweigt. Nur meine letzten Schritte klappern
auf dem Asphalt. Längst vergangne Zeiten.
Nur Qualm und dorthin wehen die Standarten,
hoch oben Richtung Horizont, und flackern
im Wind. Und schnaufend reiht sich Garten an Garten.