Berthold
Autor
Kinder, wie der Wind heut pfeift
und nach allem was er kriegt,
Röcken, Hüten, Schirmen greift.
Hui, das steigt und tanzt und fliegt.
Mürrisch hält ein Herr im Loden
seinen Filzhut fest und bellt,
droht mit letzter freier Pratze
wütend in das Himmelszelt.
Auf den Feldern brausen Drachen.
Ackersturzflug. Kapriolen.
Rote Backen. Kinderlachen.
"Papa, Papa! Drachen holen!"
Und nach einem wilden Ritt
steht die Buche konsterniert:
Schlimm zerzaust und schamesgrau,
weil sie sich, so nackt, geniert.
In den engen leeren Gassen
spielt er lustlos mit Papier,
kann das Tollen gar nicht lassen.
Spaßig wärs, wär'n Menschen hier!
und nach allem was er kriegt,
Röcken, Hüten, Schirmen greift.
Hui, das steigt und tanzt und fliegt.
Mürrisch hält ein Herr im Loden
seinen Filzhut fest und bellt,
droht mit letzter freier Pratze
wütend in das Himmelszelt.
Auf den Feldern brausen Drachen.
Ackersturzflug. Kapriolen.
Rote Backen. Kinderlachen.
"Papa, Papa! Drachen holen!"
Und nach einem wilden Ritt
steht die Buche konsterniert:
Schlimm zerzaust und schamesgrau,
weil sie sich, so nackt, geniert.
In den engen leeren Gassen
spielt er lustlos mit Papier,
kann das Tollen gar nicht lassen.
Spaßig wärs, wär'n Menschen hier!