asphaltfee
Autorin
Das Schweigen der Schnaken
Des Abends tanzen Schnaken an dem Fenster.
Er reißt ihnen - wie stets - die Beine aus.
So hält er sich vom Leibe die Gespenster,
die mit ihm wohnen hier in seinem Haus.
Da liegen sie - bloß Rumpf - und nur ihr Zucken
verrät, dass ihnen Leben innewohnt.
Er sieht still zu und seine Finger jucken,
solange auch nur eine bleibt verschont.
Er denkt an seinen Vater, der ihn jagte
mit Schlägen Tag und Nacht durchs große Haus,
den niemals es berührte, wenn er klagte;
dem riss als Erstem er die Beine aus.
Genussvoll sah er, wie in seinem Blute
bloß gurgelnd der die letzten Laute tat.
Die Zunge nahm im Tausch er für die Knute -
noch heut sind deren Riemen steif und hart,
verkrustet von dem Blut all jener Schläge,
die tiefer schnitten als bloß Fleisch und Haut.
Dann nahm dem alten Herrn die Kesselsäge
die Arme noch - und eh der Morgen graut,
da lag nur noch ein Rumpf in einer Lache,
so schwarz und tief, dass sie ihn fast verschlang.
Die Ratten trafen ein zur Totenwache -
noch heute hört mit Zittern er den Klang
vom eiligen Getrippel ihrer Krallen,
ein Quieken wilder Gier voll Futterneid!
"Die Schnaken schweigen!" denkt er noch im Fallen,
schließt seine Augen und fühlt Dankbarkeit.
.aug_2023
inspiriert von der äußerst gelungenen und beklemmenden historischen Krimi-Trilogie "1793 - 95" von Niklas Natt och Dag
Des Abends tanzen Schnaken an dem Fenster.
Er reißt ihnen - wie stets - die Beine aus.
So hält er sich vom Leibe die Gespenster,
die mit ihm wohnen hier in seinem Haus.
Da liegen sie - bloß Rumpf - und nur ihr Zucken
verrät, dass ihnen Leben innewohnt.
Er sieht still zu und seine Finger jucken,
solange auch nur eine bleibt verschont.
Er denkt an seinen Vater, der ihn jagte
mit Schlägen Tag und Nacht durchs große Haus,
den niemals es berührte, wenn er klagte;
dem riss als Erstem er die Beine aus.
Genussvoll sah er, wie in seinem Blute
bloß gurgelnd der die letzten Laute tat.
Die Zunge nahm im Tausch er für die Knute -
noch heut sind deren Riemen steif und hart,
verkrustet von dem Blut all jener Schläge,
die tiefer schnitten als bloß Fleisch und Haut.
Dann nahm dem alten Herrn die Kesselsäge
die Arme noch - und eh der Morgen graut,
da lag nur noch ein Rumpf in einer Lache,
so schwarz und tief, dass sie ihn fast verschlang.
Die Ratten trafen ein zur Totenwache -
noch heute hört mit Zittern er den Klang
vom eiligen Getrippel ihrer Krallen,
ein Quieken wilder Gier voll Futterneid!
"Die Schnaken schweigen!" denkt er noch im Fallen,
schließt seine Augen und fühlt Dankbarkeit.
.aug_2023
inspiriert von der äußerst gelungenen und beklemmenden historischen Krimi-Trilogie "1793 - 95" von Niklas Natt och Dag
