Ach, was bin ich für ein Knabe,
Daß ich hier in meiner Welt
Schreibe mit dem Wanderstabe
Stück für Stück für wenig Geld.
Blumen blühen ohne Sorgen.
Vögel singen hell ihr Lied.
Denken wahrlich nicht an morgen.
Gleichwohl Sonn und Mond entflieht.
Wenn dereinst die letzten Schritte
Wenden sich ins dunkle Grab,
Geb ich alles mit der Bitte,
Lest, was ich geschrieben hab.
[2019]
PS: Da gibt es ein Bild von Spitzweg. "Der arme Poet"