Sidgrani
Autor
Im Wartesaal der halben Sachen
da schmort seit Tagen ein Gedicht.
Ich höre schon die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.
Die Denkblockade schlägt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Hunde ihren Napf umrunden,
so kreise ich ums Dichterkind.
Wo sind die wohlgesetzten Worte,
an denen es mir so gebricht?
Ich bin auf meiner Lyriktorte
beileibe nicht das hellste Licht!
da schmort seit Tagen ein Gedicht.
Ich höre schon die Musen lachen,
es zu vollenden, schaff ich nicht.
Die Denkblockade schlägt mir Wunden
ins Dichterherz und macht mich blind.
Wie Hunde ihren Napf umrunden,
so kreise ich ums Dichterkind.
Wo sind die wohlgesetzten Worte,
an denen es mir so gebricht?
Ich bin auf meiner Lyriktorte
beileibe nicht das hellste Licht!