Ein Delamädchen
Peut-être que l’amour n’est qu’une illusion,
un rêve effleuré, une désillusion,
un parfum de roses fanées,
qui reste là, comme un vide jamais comblé.
So sagt mir, was ist schon die Liebe. Ich suche.
Was ist schon vom Leben. Ich denke, der Sinn.
Umhängen die Nebel. – Umgreifen die Buche.
So sag‘ mir, ob tot oder lebend ich bin.
Erscheinen die Länder. – Als wären sie Paten.
So hab‘ ich mein Frankreich. Nur einmal gekannt.
Und ruhen die Trauben und Reben. Die matten.
An welchen ich schrieb‘ halt Gedichte zum Land.
So schrieb‘ ich: Mich rühren die Blumen am Rande.
Lavendel, Lupinen. Die zeugen vom Sein.
Und rühren mich Disteln. Die Sprache vom Sande.
Die fließen in meine Gedichte nun ein.
So sagt mir, was ist schon die Liebe. Ich suche.
So lebt wohl Zypressen. Der schönsten Provinz.
Ich schreibe und sterbe. So nehmt halt das Buche.
Und warst du der Engel. Und ich doch der Prinz.
So sagt mir, was ist schon die Liebe. Ich schulde.
Und pflücke dir Blüten. Die hab‘ ich gewählt.
Und während das Schreiben. Ich jedoch noch dulde.
So hab‘ ich vom Mädchen, der Dela erzählt….
15.04.2025
Berlin Biesdorf-Süd
Peut-être que l’amour n’est qu’une illusion,
un rêve effleuré, une désillusion,
un parfum de roses fanées,
qui reste là, comme un vide jamais comblé.
So sagt mir, was ist schon die Liebe. Ich suche.
Was ist schon vom Leben. Ich denke, der Sinn.
Umhängen die Nebel. – Umgreifen die Buche.
So sag‘ mir, ob tot oder lebend ich bin.
Erscheinen die Länder. – Als wären sie Paten.
So hab‘ ich mein Frankreich. Nur einmal gekannt.
Und ruhen die Trauben und Reben. Die matten.
An welchen ich schrieb‘ halt Gedichte zum Land.
So schrieb‘ ich: Mich rühren die Blumen am Rande.
Lavendel, Lupinen. Die zeugen vom Sein.
Und rühren mich Disteln. Die Sprache vom Sande.
Die fließen in meine Gedichte nun ein.
So sagt mir, was ist schon die Liebe. Ich suche.
So lebt wohl Zypressen. Der schönsten Provinz.
Ich schreibe und sterbe. So nehmt halt das Buche.
Und warst du der Engel. Und ich doch der Prinz.
So sagt mir, was ist schon die Liebe. Ich schulde.
Und pflücke dir Blüten. Die hab‘ ich gewählt.
Und während das Schreiben. Ich jedoch noch dulde.
So hab‘ ich vom Mädchen, der Dela erzählt….
15.04.2025
Berlin Biesdorf-Süd
