Drei grüne, künstliche Bäumchen, mehrere Reihen perfekt flackernder Kerzen, ein Redner, das Ave Maria, gesungen von der Tochter des Verstorbenen.
Ich saß in der ersten Reihe.
Zum Abschluss, ein Tango von Astor Piazzolla, der noch nicht fertig war, als ein Bediensteter eintrat und sich vor der weißen Urne verbeugte, dann mit beiden Händen hob und (er war schon ziemlich alt, man merkte, dass er Angst hatte, zu stolpern) vorsichtig sich damit zum Ausgang der Kapelle in Bewegung setzte. Damit verursachte er ein plötzlicher Drang unter den Trauerndern, sobald wie möglich den Raum zu verlassen.
Etwa 20 Leute waren da, es regnete leicht, fast alle hatten einen Regenschirm dabei, blind folgten wir dem Urnenträger und nach kurzer Zeit waren wir am Ziel.
Nach ein paar kurzen Worte des Abschieds traten die Anwesenden, einzeln oder paarweise vor und, mit Hilfe einer kleinen Schaufel ließen sie ein wenig Erde ins Loch rieseln. Einer tat es zwei Mal.
Ich benutzte die Schaufel nicht: Erde zu Erde.
Danach versuchte ich, mich der Sopranistin zu nähern, sie um ein Autogramm zu bitten, aber ihr Gatte, ein alter, streng aussehender Herr stand wie ein Leibwächter direkt hinter ihr.
Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass er meine Absicht ahnte.
Ihr Blick wanderte weitläufig wie der eines Stars über die Menschenmenge.
Es gab keinen Leichenschmaus.
Ich saß in der ersten Reihe.
Zum Abschluss, ein Tango von Astor Piazzolla, der noch nicht fertig war, als ein Bediensteter eintrat und sich vor der weißen Urne verbeugte, dann mit beiden Händen hob und (er war schon ziemlich alt, man merkte, dass er Angst hatte, zu stolpern) vorsichtig sich damit zum Ausgang der Kapelle in Bewegung setzte. Damit verursachte er ein plötzlicher Drang unter den Trauerndern, sobald wie möglich den Raum zu verlassen.
Etwa 20 Leute waren da, es regnete leicht, fast alle hatten einen Regenschirm dabei, blind folgten wir dem Urnenträger und nach kurzer Zeit waren wir am Ziel.
Nach ein paar kurzen Worte des Abschieds traten die Anwesenden, einzeln oder paarweise vor und, mit Hilfe einer kleinen Schaufel ließen sie ein wenig Erde ins Loch rieseln. Einer tat es zwei Mal.
Ich benutzte die Schaufel nicht: Erde zu Erde.
Danach versuchte ich, mich der Sopranistin zu nähern, sie um ein Autogramm zu bitten, aber ihr Gatte, ein alter, streng aussehender Herr stand wie ein Leibwächter direkt hinter ihr.
Irgendwie hatte ich das Gefühl, dass er meine Absicht ahnte.
Ihr Blick wanderte weitläufig wie der eines Stars über die Menschenmenge.
Es gab keinen Leichenschmaus.
