Nesselröschen
Autorin
Entwurzelt
Vor des Vaters Fenster: eine Birke, ein Lindenbaum.
Längst vergessen, die Tage, als sie um die Bäume getanzt:
um die Birke, den Lindenbaum.
Fester, die Schritte, und schneller durch den
warmen Staub, breiter ihr Lächeln auf vertrauten Wegen
über Wurzeln, die sie tragen.
Vorm Haus der Väter an alter Stätte steht noch immer
der Lindenbaum. Süß wie Küsse, seine Blüten,
ihr Duft, Blatt für Blatt, hängengeblieben am Kleidersaum.
Daneben, so einsam in den Himmel gewachsen:
die alte Birke – fremd und vertraut, stolz und biegsam.
Flammende Blätter aus Tagträumen.
Fernab dieses Ortes stehen in Trauer vor Vaters Fenster:
eine Birke, ein Lindenbaum. Es schließt sich der Kreis
über einem, der schon einmal ging.