Papier
Ich sehe mich wieder da sitzen.
An Deinem Bett.
Deine Haut ist dünn, wie Papier.
So, wie die Zeit.
Ich schneide mich an ihr.
Schläuche sind in Deinem Körper.
Ich kann nicht denken und nicht schlafen.
Ich bin ein Stuhl. Ein Tisch. Ein Ding.
Drei Jahre Hoffnung.
Drei Jahre, wie das Meer.
Ein Schiff, dass untergeht.
Eine Welle, die mich hinabzieht.
Ein Leben, dass einfach weggespült wird.
Ein verlorenes Buch.
Wir haben die leeren Seiten mit Liebe gefüllt.
Sätze und Geschichten aus Kindertagen.
Der Punkt am Ende des Satzes.
Der Schluss.
Die Zeit ist ein Fluss.
Ich kann nicht schwimmen.
Die Schläuche sind in Dir.
Sie sind da.
Dein Körper ist in diesem Bett.
…........................................................…..............und du bist fort.
09.06.2024 von Axel Bruss
Ich sehe mich wieder da sitzen.
An Deinem Bett.
Deine Haut ist dünn, wie Papier.
So, wie die Zeit.
Ich schneide mich an ihr.
Schläuche sind in Deinem Körper.
Ich kann nicht denken und nicht schlafen.
Ich bin ein Stuhl. Ein Tisch. Ein Ding.
Drei Jahre Hoffnung.
Drei Jahre, wie das Meer.
Ein Schiff, dass untergeht.
Eine Welle, die mich hinabzieht.
Ein Leben, dass einfach weggespült wird.
Ein verlorenes Buch.
Wir haben die leeren Seiten mit Liebe gefüllt.
Sätze und Geschichten aus Kindertagen.
Der Punkt am Ende des Satzes.
Der Schluss.
Die Zeit ist ein Fluss.
Ich kann nicht schwimmen.
Die Schläuche sind in Dir.
Sie sind da.
Dein Körper ist in diesem Bett.
…........................................................…..............und du bist fort.
09.06.2024 von Axel Bruss