Manche Menschen sterben zu laut
und leben zu leise.
Das sind die, von denen einer sagte:
„sie träumen zu viel“
Der Traum –
müde von Melancholie.
In stillen Stauden, Blüten.
Die Nacht lang,
ein Kind vielleicht, wurzellos,
ein Kind, - ein Junge,
ein Niemandsgeblüt, eine Pause,
zwischen zwei Flächen
gekrümmt.
In manchen Menschen ist Etwas
das will sich erlösen,
in immer neuen Metaphern
auf altem Papier.
Ungefähr so,
wie das Blatt
den Baum überlistet
und fällt.
und leben zu leise.
Das sind die, von denen einer sagte:
„sie träumen zu viel“
Der Traum –
müde von Melancholie.
In stillen Stauden, Blüten.
Die Nacht lang,
ein Kind vielleicht, wurzellos,
ein Kind, - ein Junge,
ein Niemandsgeblüt, eine Pause,
zwischen zwei Flächen
gekrümmt.
In manchen Menschen ist Etwas
das will sich erlösen,
in immer neuen Metaphern
auf altem Papier.
Ungefähr so,
wie das Blatt
den Baum überlistet
und fällt.