Lustig blödelnd Urgestein,
große Latschen stolpern fein.
In der Kunst des Lachens ist,
er der wahre Spezialist.
Dumm ist anders, wahre Worte,
schmeißt die Nase in die Torte.
Eins, zwei, drei die Bälle fliegen,
voller Spaß wenn Balken biegen.
Rote Knolle, rot die Lippen
liegen Pfunde auf den Rippen.
Weiß um Augen, Wangen, spricht:
"August steht im Rampenlicht."
Farbig strahlt, nein keine Motte,
lockig Haar wie ne Karotte.
Scheinwerfer das Flutlicht spenden,
und Applaus darf niemals enden.
Doch so langsam, mit der Zeit,
schwindet auch die Ewigkeit.
Nimmt die Technik überhand,
Lachen aus dem Land verschwand.
Lachen vor der Tür wird selten,
weniger aus Zirkuszelten.
Heutzutage Menschen sitzen,
vor der Röhre, flachen Witzen.
Clown zu sein macht keinen Spaß,
Flimmerkasten wird zum Maß.
In sich gekehrt der Possenreißer,
streicht die Wände immer weißer.
Auch die Blume am Revers,
heitert auf, den Clown nicht mehr.
Trauermarsch mit Violine,
zum Schafott, zur Guillotine.
Albtraum heut so manchen plagt,
wenn der Ruf mal schwer versagt.
Pennywise trägt dazu bei,
was die Glotze schlägt zu Brei.
Ach wie schön war jene Zeit,
als das Lachen wurde breit.
Zirkuszelt in jeder Stadt,
früher Spaß bedeutet hat.
Staunen, jubeln, lauthals Grölen,
nicht verkriechen in den Höhlen.
Urgesteine fast verschwunden,
heutzutage leckt man Wunden.
© SchwarzPoet
große Latschen stolpern fein.
In der Kunst des Lachens ist,
er der wahre Spezialist.
Dumm ist anders, wahre Worte,
schmeißt die Nase in die Torte.
Eins, zwei, drei die Bälle fliegen,
voller Spaß wenn Balken biegen.
Rote Knolle, rot die Lippen
liegen Pfunde auf den Rippen.
Weiß um Augen, Wangen, spricht:
"August steht im Rampenlicht."
Farbig strahlt, nein keine Motte,
lockig Haar wie ne Karotte.
Scheinwerfer das Flutlicht spenden,
und Applaus darf niemals enden.
Doch so langsam, mit der Zeit,
schwindet auch die Ewigkeit.
Nimmt die Technik überhand,
Lachen aus dem Land verschwand.
Lachen vor der Tür wird selten,
weniger aus Zirkuszelten.
Heutzutage Menschen sitzen,
vor der Röhre, flachen Witzen.
Clown zu sein macht keinen Spaß,
Flimmerkasten wird zum Maß.
In sich gekehrt der Possenreißer,
streicht die Wände immer weißer.
Auch die Blume am Revers,
heitert auf, den Clown nicht mehr.
Trauermarsch mit Violine,
zum Schafott, zur Guillotine.
Albtraum heut so manchen plagt,
wenn der Ruf mal schwer versagt.
Pennywise trägt dazu bei,
was die Glotze schlägt zu Brei.
Ach wie schön war jene Zeit,
als das Lachen wurde breit.
Zirkuszelt in jeder Stadt,
früher Spaß bedeutet hat.
Staunen, jubeln, lauthals Grölen,
nicht verkriechen in den Höhlen.
Urgesteine fast verschwunden,
heutzutage leckt man Wunden.
© SchwarzPoet