Freiform
Autor
Meine Leser sind verschwunden,
fühlen sich nicht mehr gebunden.
Schrieb ich etwa zu verwegen,
erhielt von daher keinen Segen?
Oder trieb ich es zu bunt,
sie hielten es für Schund?
Irrte ich auf falschen Pfaden,
gingen sie deshalb lieber Baden?
Fand ich nicht die guten Worte,
die ihrer bevorzugten Sorte?
Gedankenvoll spitz ich den Stift
und bück mich übers Blatt,
vielleicht hat mich der Leser,
auch langsam einfach satt.
fühlen sich nicht mehr gebunden.
Schrieb ich etwa zu verwegen,
erhielt von daher keinen Segen?
Oder trieb ich es zu bunt,
sie hielten es für Schund?
Irrte ich auf falschen Pfaden,
gingen sie deshalb lieber Baden?
Fand ich nicht die guten Worte,
die ihrer bevorzugten Sorte?
Gedankenvoll spitz ich den Stift
und bück mich übers Blatt,
vielleicht hat mich der Leser,
auch langsam einfach satt.