Kurt Knecht
Autor
Wolken, die den Bergen gleichen,
zeichnen über alten Eichen;
ein bizarres, schönes Bild,
ihr Anblick;
stimmt mich weich und mild.
Wellen, die haushoch sich türmen,
aufgebaut von Sommerstürmen;
die so ungestüm und wild,
ihr Anblick;
alles Milde killt.
Winde, die Orkanen gleichen,
fegen durch die alten Eichen;
reißen alles Milde nieder,
ihr Anblick;
fährt mir in die Glieder.
Wunder, die dem Zauber gleichen,
halten fest die alten Eichen;
die da stehen fest und dicht,
ihr Anblick;
gibt mir Zuversicht.
zeichnen über alten Eichen;
ein bizarres, schönes Bild,
ihr Anblick;
stimmt mich weich und mild.
Wellen, die haushoch sich türmen,
aufgebaut von Sommerstürmen;
die so ungestüm und wild,
ihr Anblick;
alles Milde killt.
Winde, die Orkanen gleichen,
fegen durch die alten Eichen;
reißen alles Milde nieder,
ihr Anblick;
fährt mir in die Glieder.
Wunder, die dem Zauber gleichen,
halten fest die alten Eichen;
die da stehen fest und dicht,
ihr Anblick;
gibt mir Zuversicht.