Der Reisende
Es sehnt ein Mann sich nach der letzten Reise,
Der viel zu lang in Bitterkeit geruht.
Nun folgt er doch der Stimme, sanft und leise,
Die ihn verlockt ins Land der Götterglut.
Zum Haupt des Nils will er sich wagen,
Der Reisende, durch Sand und Staub.
Ob ihn die Füße dorthin tragen,
Bevor der Körper matt und taub?
Am ersten Tag gelangt er nach Swenu1
Durchs Inselreich der längst erlosch‘nen Tage –
Von Pa-ju-rek2 zum glänzenden Abu3,
Das schöner noch als in der reichsten Sage.
Und als das Licht zum Horizont entflieht,
Verbeugt sich tief der Fremde vorm Altar,
Der hell entflammt durch rosigen Granit
Die Götter schützt vorm Tod seit Tag und Jahr.
Am zweiten Tag macht er in Djeba4 Rast,
Wo kalter Stein vom einst’gen Prunk noch zeugt,
Vom ehemals so strahlenden Palast.
Der Zahn der Zeit hat seinen Stolz gebeugt –
Hier, wo einst Hor5, dem jener Platz geweiht,
Den Hass bezwang, den Chaosbringer Seth6.
Und immer noch wird jedes Herz befreit,
Auch das des Manns, der durch die Trümmer geht.
Es wandelt seit nunmehr zwei Tagen
Der Reisende durch wüste Glut.
Ob ihn die Füße weitertragen,
Bevor verronnen all sein Mut?
Am dritten Tag gelangt mit Hab und Gut
Der Wanderer entlang der Sphinx-Allee
Zur gold‘nen Stadt, ins große Ipet-sut7 –
Und er tritt ein ins Haus des Amun-Re8,
Erblickt den Hof aus abertausend Säulen,
Die lotosgleich aus feinen Dünen quellen.
Der seichte Wind entlockt ein leises Heulen
Und flieht davon durch Tore und Kapellen.
Am vierten Tag verlockt er auch den Fremden
Ins hohe Ried, um bald den Nil zu queren.
Und jener lässt an den Papyrusstränden
Allein zurück, was er denn kann entbehren.
Sein Weg führt ihn ins mythenreiche Waset9,
Vorbei am Glanz der Häuser der Millionen10,
Am Kolosspaar des großen Amenhotep11
Zum weiten Tal, in dem die Seelen wohnen.
Es wandelt seit nunmehr vier Tagen
Der Reisende durch totes Land.
Ob ihn die Füße weitertragen,
Bevor die Sehnsucht ausgebrannt?
Am fünften Tag erreicht er schon Abdju12,
Wo er verharrt im kühlen Tempelschatten.
Er legt am Schrein sich fiebrig wirr zur Ruh.
Die Sonnenglut ließ seinen Leib ermatten.
Schon sprießt ein Traum von Königen und Kriegen,
Die heut nur noch ein Bild an spröden Wänden
Und nicht ein Korn der Weltenuhr besiegen:
Sie werden bloß als Schar dergleichen enden!
Am sechsten Tag kniet er zum Trunk gesenkt
Am kühlen Nass, das Herischef13 gebührt.
Mit jedem Kuss, den eine Woge schenkt,
Hat dieser neu des Mannes Herz verführt.
Der ganzen Welt gibt er die Fruchtbarkeit,
Die zwischen Staub und Asche sanft erwacht.
Der Lotos blüht und auch das Schilf gedeiht,
Die Schwalbe singt und selbst der Wand‘rer lacht.
Es wandelt seit nunmehr sechs Tagen
Der Reisende durchs Tal der Zeit.
Ob ihn die Füße weitertragen,
Bevor er flieht zur Ewigkeit?
Am siebten Tag sieht er den süßen Frieden,
Der still bezeugt den Stolz der Pharaonen,
Die durch den Prunk der edlen Pyramiden14
Auch heute noch im Strahlenreigen thronen.
Doch trotz der Zier verlässt er sie gen Norden,
Wo einst das Reich des weisen Gottes Ptah15,
Der sich als Stier versteckt in Rinderhorden:
Noch nie war ihm der Wanderer so nah.
Am achten Tag bricht jener auf zum Sphinx16,
Der löwengleich die Könige bewacht
Mit ernstem Blick; er schweift von rechts nach links
Zum blauen Nil in seiner Schimmerpracht.
Das Dreigestirn17 derweil reckt sich zum Himmel,
Um mit dem Licht der Sonne eins zu sein
Wie in der Nacht mit Mond und Sterngewimmel,
Dass jedermann erfüllt von seinem Schein.
Es wandelt seit nunmehr acht Tagen
Der Reisende durch die Ruinen
Ob ihn die Füße weitertragen,
Bevor er selbst dem Tod wird dienen?
Am neunten Tag gelangt ins Labyrinth
Der Wanderer (aus kühlen Wasserschnellen),
In dem verirrt so manches schöne Kind –
Und doch genährt an seichten Saphirwellen.
Den Reisenden begleiten sie zum Pfahl
Aus Lichtgestein, der sich trotz tausend Narben
Zum Himmel schwingt als Iunu‘s18 Sonnenstrahl,
Um sich am Hauch der Göttinnen zu laben.
Am zehnten Tag hat Alexandria19
Der Reisende nach langem Marsch erreicht,
Das traute Ziel, das unerreichbar war
Und nun dem Traum der Ewigkeiten gleicht.
Doch keinen Blick wirft er zum Bücherschrein,
Genießt auch nicht den Glanz der Marmorbüsten –
Entkommen zwar dem heißen Feuerschein
Des Sonnengotts am Scheideweg der Wüsten,
Doch altersschwach, die Glieder endlich schwer,
Senkt er das Haupt, ein letztes Mal zu trinken
Vom Todesquell und fällt erlöst ins Meer,
Um in dem Blau der Eintracht zu versinken.
So wandelte mit stillem Lachen
Ein Pilger, der stets stark geblieben.
Und wird er auch nie mehr erwachen,
So lebt er doch im Götterfrieden.
