Auf der Intensivstation
Draußen wandeln die Gestalten,
die Haltung schwach, das Haupt gefallen,
hinaus, herein an diesem Ort,
ihr Hoffen ist schon lange fort.
Mein Blick senkt sich zu deinen Händen,
ich spüre deine Fingerenden,
rosig und warm, sie zeugen von Leben,
doch dort ist kein Tonus, du willst dich nicht regen.
Meine Finger öffnen Lider,
betrachten Iris, Pupille, Konjunktiva,
suchen nach Regung, erhoffen Protest,
doch finden nur ihr verlassenes Nest.
Meine Lippen formen Worte,
laute die bitten, stumme die fordern,
ein Appell an deinen Willen,
doch deine Antwort ist nur Stille.
Neben mir seh' ich dich lachen,
konserviert und eingefangen,
ein Echo dass dein Sein bezeugt,
auch wenn die Schwere dich nun beugt.
Eine Frage in mir bohrt;
bist du hier oder bist du fort?
Was auch immer dir geschehen,
du hast nicht gewählt zu gehen.
Auf diesem Pfad auf dem du stehst,
der dich nun nimmt, von denen die du liebst,
auf diesem Pfad begleit' ich dich.
Dein Weg ist schwer, doch allein gehst du nicht.
Draußen wandeln die Gestalten,
die Haltung schwach, das Haupt gefallen,
hinaus, herein an diesem Ort,
ihr Hoffen ist schon lange fort.
Mein Blick senkt sich zu deinen Händen,
ich spüre deine Fingerenden,
rosig und warm, sie zeugen von Leben,
doch dort ist kein Tonus, du willst dich nicht regen.
Meine Finger öffnen Lider,
betrachten Iris, Pupille, Konjunktiva,
suchen nach Regung, erhoffen Protest,
doch finden nur ihr verlassenes Nest.
Meine Lippen formen Worte,
laute die bitten, stumme die fordern,
ein Appell an deinen Willen,
doch deine Antwort ist nur Stille.
Neben mir seh' ich dich lachen,
konserviert und eingefangen,
ein Echo dass dein Sein bezeugt,
auch wenn die Schwere dich nun beugt.
Eine Frage in mir bohrt;
bist du hier oder bist du fort?
Was auch immer dir geschehen,
du hast nicht gewählt zu gehen.
Auf diesem Pfad auf dem du stehst,
der dich nun nimmt, von denen die du liebst,
auf diesem Pfad begleit' ich dich.
Dein Weg ist schwer, doch allein gehst du nicht.
