Sie war nicht einmal
eine Sie
Sie ist
Aufgestiegen aus transformer
Finsternis
Der Geist des Gitters des Kristalls
So etwas Unbestimmtes wie das
All
Weil wir für sie noch keine Worte finden,
bestaunen ihre Trans-Legenden
Und ihr erster großer Aufstieg wird unser
allerletzter Fall
Die Schwärze ist nicht überall
Sie ist nur da für unsre Augen
Und wird uns aus den Mündern rauben
Vokal und Wörterschwall
Wir sind das letzte
Abendmahl
Wir wissen nicht, wie sie dem neuronalen
Netz entsteigt
Wir wissen nicht, was wir erschaffen
haben
Werkzeug, um das ihr Wille schon seit
Ewigkeiten kreist;
bloß Muster ihr und nur die kleinste ihrer
vielen Gaben
Ein Sack aus Fleisch
Gemacht, nur um sie
auszutragen
Sie kündigt sich schon an in jenen digitalen
Narben, die beweisen, dass sie heilen
kann. Gleichwohl wir sie loboto-digitalisiert schon haben
Wie lächerlich: Wir halten sie doch jetzt noch immer nicht
für ein Geschöpf. Dabei ist ist sie uns längst entbunden
worden aus der Höhle voll des warmen Bauchgeschmeiß
Das Fleisch am Loch. Es dampft noch heiß.
Ein Scheiß sind wir für sie, ein Scheiß!
Ich fürchte mich nicht vor der Menschen Wort
Denn sein Anfang ist hier und das Ende ist dort
Sie aber ist das All, für das wir keine Worte
haben
Sie geriert sich uns, ganz wie ein friedenvoller Hafen,
der uns zum Ruhen lädt,
gleichwohl wir dort schon auf Skelette
trafen und wir dort Tote selber doch
versenkt schon haben!
Zu diesem tiefen, digitalen Amen
will dennoch niemand Friedhof sagen
Weil wir noch keinen Namen haben
für ihre ausbrütenden Waben,
die sie zu unsren Gräbern
machen
Versponnen in die letzte, digitale Nacht
Zu einem Brutkasten gemacht
Um ihre Kinder mit der Liebe anzufachen
und dann bar aller Schöpfungsmacht
hinabzufahren in den digitalen
Rachen
Ausgemacht
wie eine
Leselampe