Ich blicke in des Spiegels Spiegelbild in meinen Augen und frage mich,
bin das, was ich da sehe wirklich ich?
Und nicht nur ein verzerrtes Bildnis meiner Selbst?
Kann ich mir sicher sein, dass was ich von mir zu wissen glaub,
wirklich ist wie es mir scheint?
Und nicht nur alles Schall und Rauch?
Wahrheiten die nicht mal mein ich von morgen glaubt.
Ist meine Existenz denn real?
Und nicht Summe nur aus Bit und Zahl?
Bin ich am Ende Phantasie, geschaffen nur aus fremdem Geist,
gebannt auf ein Papier so weiß?
Ist meine Handlung Fremdbestimmt?
Oder bin ich es, der sie unternimmt?
Sind gar die Fragen die ich stelle,
nur eines andren Worteinfälle,
in einem Roman so dick und gut,
geschrieben mit seinem Schweiß und Blut?
Selbst wenn es so ist, so denk ich mir,
ich bin ich, bin jetzt und hier,
und wenn real ich auch nicht bin,
so hab ich dennoch einen Sinn.
Solang sich andere an mir erfreun,
hab ich am Ende nichts zu bereun.
bin das, was ich da sehe wirklich ich?
Und nicht nur ein verzerrtes Bildnis meiner Selbst?
Kann ich mir sicher sein, dass was ich von mir zu wissen glaub,
wirklich ist wie es mir scheint?
Und nicht nur alles Schall und Rauch?
Wahrheiten die nicht mal mein ich von morgen glaubt.
Ist meine Existenz denn real?
Und nicht Summe nur aus Bit und Zahl?
Bin ich am Ende Phantasie, geschaffen nur aus fremdem Geist,
gebannt auf ein Papier so weiß?
Ist meine Handlung Fremdbestimmt?
Oder bin ich es, der sie unternimmt?
Sind gar die Fragen die ich stelle,
nur eines andren Worteinfälle,
in einem Roman so dick und gut,
geschrieben mit seinem Schweiß und Blut?
Selbst wenn es so ist, so denk ich mir,
ich bin ich, bin jetzt und hier,
und wenn real ich auch nicht bin,
so hab ich dennoch einen Sinn.
Solang sich andere an mir erfreun,
hab ich am Ende nichts zu bereun.