Piumer

Wenn Tannenharz tränt,

Ist es schon zu spät

Für ein Insekt,

Dass in Not gerät

Und sich nach Freiheit sehnt.

Doch wollte es noch so arg

Dringend fliehen, eilig,

So bliebe der Effekt:

Es verendet heilig

in seinem engen Bernsteinsarg.

Moin Torsul,

deine Analyse gefällt mir gut und ich gebe dir in vielen Punkten recht.

Im Grunde handelt es sich bei dem LI tatsächlich um einen von der alltäglichen Tristess deprimierten Bestatter.

Allerdings lagst du bei der Westentasche falsch. Hiermit wollte ich ausdrücken, dass der Bestatter die Leiche eines verstorbenen Freundes aus vergangenen Zeiten wiedererkennt.

Das Gedicht ist schon einige Jahre alt (und im Übrigen mein Allererstes), weshalb der Schlussatz, den ich erst viel später hinzugefügt habe, vermutlich so deplatziert erscheint. Ich habe damals versucht die metaphorische und sprachliche Struktur jedes Absatzes identisch zu gestalten (abgesehen von ein paar Ausnahmen).

Die Interpretation der erschreckenden Erkenntnis des LI soll dem Leser überlassen sein.

LG Piumer

Wo Wellen wogen

Wo Wellen wogen wandern werdende Wünsche

Durch die Decke der Dämmerung

Hiesigem Himmels, haltend, hier horchend

Nach nächtlichen Nuancen neuer

Träume: Träge türmt tränender Tannenharz

Berge belastender Besorgnis, benommen

Immerzu im Impuls irrelevanter Instanzen.

Scheinbar selig, sowie sachte, schlafen sie

Einer erhabenen, erlahmten Erkenntnis

Gleich, gar glühend gegen Glocken

Pochend. Permanent peinigt Panik

Kommende, klamm kriechende

Angst auf abstoßende Art, allgegenwärtig aber

Fallende Früchte fremder Firmamente.

Quälerisch quetschen Querulanten querfeldein

Und unterdrücken unbarmherzig unsere Unkenrufe

Mit martialischen, merklich masochistischen Methoden.

Obendrauf ohrenbetäubende Ohnmacht.

Zum Zeitpunkt zunehmender Zerrissenheit

Rasseln rasant röchelnde Rachen

Jovialer Jäger jener. Jauchzend, ja

Vollkommen vom Völlegefühl verschlungen

Chauffieren chaotische Chöre

Lebensbedrohlich leidende Lastenträger landeinwärts.

align=rightEntfremdung

Altbekannte Lichter,

Neonflackern im Hintergrund; vibriert stimmungslos

und zeigt sich verdeckt vom Vorhang im Wind.

Mein 8-Stunden-Lebensraum,

auf 10 qm verteilt,

wird sich im Gleichschritt der pulsierenden Atmung füllen, denke ich.

Ich zahle ein Ticket zum Fahrgeschäft

auf dem steht: „Aussteigen verboten!“

Ein letztes Stoßgebet;

hinein ins Gefecht!

Auf dem Tisch liegt mein tägliches Brot - einer muss es ja essen.

Ein gleichgültiger Blick darauf entscheidet:

Ich bin, was ich sein muss.

Dasselbe Schauspiel.

Dann verschließt sich der Vorhang - Windstille zieht auf.

Mein Raum erfüllt mit leichenblasser Atmosphäre.

In der Namenskartei,

im Alphabet geordnet,

lese ich flugs die Leviten eines Durchreisenden, bemerke ich.

Ich ordne sie unter und die Denkfabrik

meint beiläufig: „Irgendwann reise ich auch fort.“

Ein letzter Luftzug,

den Lichtschalter gekippt.

Später sind die Manschetten geknöpft - einer muss sie ja knöpfen.

Ein gleichgültiger Blick darauf entscheidet:

Ich bin, was ich sein muss.

Das Brot ist gegessen und die Manschetten geknöpft.

Keine Luft, Fabrik steht still.

Die ausgebrannten Glühbirnen ein letztes Mal poliert, kaputt...und dann?

Neue Lichter im alten Spiel?

Der Vorhang flattert vom fremdartigen Winde und bedeutet mir

ein nicht-irdisches Wetterphänomen:

Kurzer Blickkontakt?

Nein, doch, unmöglich!

Wer hatte die Achterbahnstrecke verändert, frage ich.

Ein flüchtiger Blick auf die Namenskartei des

hiesigen Wanderers: „Ich bin deine Westentasche.“

Ein Blitzschlag trifft mich.

Explosion in der Denkfabrik.

tab=30tab=30align=leftAn den Klippen

tab=30stürzt

tab=30tab=30die

tab=30stete

tab=30 Zeit

- wer hält sie jetzt auf?

Rasende Blicke überall schwören: In Zwielicht und Schatten - Nichts.