Noster

Du bist ein Schwein, du Hund! Ich will dir in die Schnauze treten
und deine fette Plauze in die hohen Äste hängen,
mit Stein und Stock den feisten Sack der ekelkrank verdrehten
Gedärme weich und schleimig schlagen, bis sich ihre Mengen

entzwängen und mir pladdernd nass vor meine Füße platschen,
als würde ich dich Riesenleib in einem Schwall entbinden.
Ich will in der Plazenta suhlen, suchend in ihr matschen
und finden, was mich hindert, dieses Tier zu überwinden.

Ein Totentuch verweht dort in den Gipfeln.
Ein Nadelwald stanzt Zacken aus dem Saum;
Zwei Augen flackern auf in grauem Flaum,
und gelb verbrennen Vögel in den Wipfeln.

Der Rauch geht um und greift mit grellen Zipfeln.
Ein Dachfirst stemmt ein Dreieck aus dem Qualm.
Zwei Kinder brennen. Ach, und unterm Walm
zerbirst ein Bild – ein i mit tausend Tüpfeln.

Und mir, mir brennt dies Bild auf öden Äpfeln,
ins blöde Hirn. Ich sehe fern im Zaum.
Wer löscht die Welt? Doch Halt! ich wünsch es kaum.
Was schenkte mir denn sonst mein Tränentröpfeln?

Wie deine Lippen versteinern,
wie sie mineralisieren, Zeitalter zeigen
und zeugen,
und wie der Raum versandet in deinen Grübchen
für mein Feuer und Fell
sedimental;
wie es kälter wird in deinen Winkeln,
pleistozän, vergessend,
periodisch,

wenn du warm geworden bist und spürst,
wie mir dein Kuss nach ihren Lippen schmeckt.

«Im Wesen nichts Neues», bemerkst du, Marie,
und legst diesen Blick in mein Bett, dass ich denke,
den Rücken aufs Kissen, das Wissen, Marie,
dass Krieg ist, und du mir und ich dir nichts schenke.

Wir leiern uns alt und wir lauern, Marie,
in Gräben hier nebeneinander und staken
im Grund auf der Suche nach Schwäche, Marie,
und treffen uns nachts in den Gruben der Laken.

Ein Tag glüht aus und ascht sich endlich ab
als leere Nacht in übervolle Becher,
und über Dächer fällt auf mich herab
ein übler Dunst, ein fauler Nebelfächer.

Ich bin ein Zecher, einer, der nichts hat,
nur diesen Schwaden, diesen trauten Willenbrecher,
der mich in Kneipen treibt, von Wegen fegt und matt,
so satt und dankbar macht und immer schwächer.

Ich bin ein Lügner, einer, der nichts macht,
der dann und wann die lautersten Versprecher
mit einem Glas zerbricht und jeder leeren Nacht,
die mir der klare Tag entreißt – der dreiste Nebelstecher.