Waldjunge

DIE WITWE

Er starb im Sommer, als in den warmen Nächten
die Glut der Tage aus der Erde kroch.
Sein Gang ins Anderswo, zu unbekannten Mächten,
war Erlösung. Und war erschütternd doch.

Jetzt ist es Herbst. Die Witwe lehnt
vor einer kleinen Leselampe, hält ein Buch,
und draußen klatscht der Regen, lang ersehnt,
an Tür und Fenster, legt sich wie ein Tuch

auf Garten und auf`s Haus, das mittlerweile
so seltsam still ist wie ein leiser Traum.
Sie sind noch eins, wenn auch getrennte Teile
in zwei Welten, so doch noch in einem Raum.

der tod wird ein kosmisches ereignis sein

ich nehme die milch aus dem kühlschrank

und drei millionen lichtjahre weiter

zerspringt eine sonne

nichts ist geschehen:

ich trinke milch

doch noch bevor ich sie wieder in den kühlschrank stelle

sacke ich auf dem weg

vom schlafzimmer zur küche zusammen

und zerspringe wie eine hauchdünne  porzellantasse

und drei millionen jahre später

erlöscht auf einem schwarzem firmament ein kleiner gelber punkt

dazwischen wird gerudert das klima gewandelt kaffee geerntet

wetten abgeschlossen skateboard gefahren elefanten gejagt

und seiltanz und rechtswissenschaften gelehrt

vielleicht eine spezies unseres planeten abgeschafft

und am nächsten morgen weht der wind

ein staubkorn von der fensterbank

in den kollektiven orbit aller erinnerung

später samstagnachmittag im dorf, wenn die
straßen glänzen in neutraler sauberkeit, geharkt
die wege für einen kurzen augen blick, schon zertreten
die stille minute, die sekunden zerstreut wie kleine
lämmer, die sich in der großen weiten welt
verlieren, die so fern ist wie ein häher schrei, ganz weit
überm fernen wald, und nicht zurückfinden in den
schoß einer beschaulichkeit, die nur noch in der
erinnerung der alten brütet, vergessenem aus vielen
jahrzehnten, ohne internet, mit der dorfkneipe, dem ersten
fernseher, nordmende, die längst verstorbenen
gesichter sind längst nicht mehr da, die geharkten
wege

Sehr starke Bilder...gefällt mir sehr. Realität minimalistisch verdichtet.

Das gefällt und fließt schön dahin.

Allerdings würde ich das in Klammern gesetzte Fragezeichen streichen....hmmm?

morgens im stehcafe
bei croissant und zeitung
ende des sommers
mit diesen sandfarbenen morgen-
und abenddämmerungen
dem tau auf der haut
wanderten meine gedanken

 kurz zu rita hin
die jetzt plötzlich

aus ihrem lebenslangen sumpf

aus konjunktiven
geschlüpft war

sie lächelte noch einmal
auf der letzten seite

der zeitung
ich musste los
wie immer auf der flucht
vor dem sommer

dem herbst

den konjunktiven
ich wünschte

Hallo Nesselröschen, ja, es ist nichts verloren und darum tröstlich.

LG

Vielen Dank, Sternenherz, für deine Meinung. Du bringst punktgenau in deinem Kommentar das zu Ausdruck, was ich hisichtlich des Kinderbuches empfunden habe...

in dem kinderbuch

mit diesen dicken seiten aus unzerstörbarer pappe

das nach 1967 roch

war der bagger feuerrot

in einem feuerrot

wie es nie wieder ein feuerrot gab

die pflaumen in einem pflaumenblau

der jäger in einem waldesgrün

und der löwenzahn in einem sonnengelb

in dem kinderbuch

mit diesen dicken seiten aus 1967

das später auf dem dachboden lag

und in den neunzigern

aus dieser welt verschwand

in diesem kinderbuch

in diesem kinderbuch

heute denke ich an

einen bagger

einen jäger

an löwenzahn

an pflaumen

die ich nicht mehr schmecke

und farben

die es nicht mehr gibt

und doch

ist alles in mir drin

Vielen Dank, Andreas und Perry, für eure Meinungen.

@ Perry: das graue Glas des Ackers ist eher ein Bild der flirrenden Hitze, die verschwommen über erde wabert.

...und klar, die Großeltern nehmen natürlich 1973 ihren Mittagsschlaf und sind in der Erinnerung des Lyrich längst verstorben, aber es erschien mir geeignet als ein Ineinander von Vergangenheit und Gegenwart....

da ist er noch

der knisternd brütend frühe sommernachmittag

so still und so heiß

leer der hofplatz

katzen und hühner entschwunden

in das land der schatten

die längst verstorbenen großeltern

ruhen im dämmer der kleinen stube

neunzehnhundertdreiundsiebzig

eine stunde aus der zeit hinaus gefallen

alles fügt sich in dieses eine bild

das nur einen augenblick

in diesem august gerinnt

die blätter der buchen

wie kleine silberne spiegel

die flirrende luftschicht kocht

über dem grauen glas des ackers

traumgefangen der flug der schwalben

blind in eine zeit hinein

die nie vergeht

und doch verschwindet

Hallo Alex, da hast du vollkommen recht. 2 mal ein " sanft" in diesem kurzen Gedicht passt einfach nicht. Stimmt.

Danke für den hilfreichem Hinweis.

auf der landkarte meines lebens:
abends strömen die flüsse unentwegt
in die länder des vergessens,
kleiner und kleiner
zerbersten die winzigen adern
in das, was nie wieder zurückströmt.
 
abends am strom.
arm in arm im sonnenuntergang
zwischen mücken
und grasgrünen fröschen
ersten sternen
halten wir uns fest

Dienstags um zwei

ist Andacht .

Gott schüttet

Sonnenlicht

an diesem Septembertag

in den Raum,

der hell ist

und still.

Nur das Gemurmel der Alten,

die Augen sanft und trübe

wie traurige Tiere

in ein Innen

oder in eine Ferne

gerichtet.

Wie leise der Nachmittag ist,

lautlos und golden

in seiner Fassbarkeit.

Jedes Staubkorn

im Sonnenstrahl

ist gezählt und sinnvoll,

der Abend ein Freund.

Beinahe alles, was du hier anfügst, möchte ich gerne unterschreiben. Schön in Form gebracht.

Klingt ein wenig nach Paul Celan, auch wenn es sich mir nicht erschließt, gefällt mir die erzeugte Stimmung.

LG von Herbert an Herbert, jepp, gerade ältere Menschen ( wie meine Mutter) werden in dieser Hinsicht abgehängt und fühlen sich überfordert. Es gibt Dinge, die wichtiger und wesentlicher sind...danke für dein Statement

so mild und sanft und traurig:

das abendlicht über dem küchentisch bei meiner mama;

und zwischen uns wie ein äquator

die bedienungsanleitung der neuen telefonanlage

der limes zwschen den generationen

ich will das nicht mit dem anrufbeantworter

und dann diese lange nummer

und was kann ich alles falsch machen

nichts mama das ist ganz einfach

aber ich will das nicht

ich bin mit dem ganzen computerzeug nicht groß geworden

und hilflos waren diese lieben augen

einundachtzig  jahre blickten mich aus übersee an

dem sohn der von ihr das leben bekam

und ich nahm ihr den schrecken der neuen alltäglichkeit

wir erzählten noch ein wenig von einst

von der heuernte und tante hedwig und opa

als er noch lebte und dem selbst gemachten rharbarbersaft

und wir schlenderten über den äquator

eine endlose stunde am abend

zugeknöpft die kleine stadt
und noch kleiner als zuvor
jetzt am ende des sommers
ist die gegend gelb wie honig und sand
sie verwischt wie der wenige regen
auf dem staubigen feldweg
unlesbares trommelt
und auch zugeknöpft die fenster
mit hinabgelassenen jalousien
erst am abend öffnen die flügel
wie gähnende verschattete mäuler
als schwarze schneisen
für die irren zweiundzwanziguhr-fledermäuse
zugeknöpft die kleine stadt
und leiser als sonst
die daheimgebliebenen
in den friedlichen gärten

endlich dein blaublütiger saft

sag was du zu sagen hast

schnell versiegen die worte

ebenso endlich

in einen schwammigen boden-

los dein schweigen

wenn du da liegst wie ein

gewöhnliches stück plastik-

müll das nichts mehr von

sich und seiner vergessenen

und großen geschichte

weiß

weiß

weiß