Picobello

ZUR LAGE DER NATION Wieder sammeln sich die Vogelschwärme, sammelt sich die letzte Wärme, wieder sinkt die Zeit in frühe Dunkelheit und Blätter fallen leise, fallen, fallen, Einsamkeit. In Deutschland sind die guten Glaubenskrieger losgelassen, sie haben jeder wieder ihren Feind für’s Hassen, und allzu groß die Horde jener blökend‘ Geilen, die machtversessen auf ´ne neue Glaubensordnung um sich keilen. Und wieder zeigen sie mit schwarzen Fingern auf alle Bösen, die nach Frieden hungern, derweilen großes Geld in blut’gen Händen kreist und wohlbestallte Politik auf Menschenköpfe scheißt. Und wieder soll der Mensch nicht selber denken, soll gehorchen und sich nicht das Hirn verrenken, herrschen blinder Worte Wahngebilde, ausgespien von Mäulern ohne Wahrheit, ohne Milde. Blätter fallen lautlos, fallen, fallen, Einsamkeit. Ziellos taumelt dieses Land in Dunkelheit. Tumbes deutsches Land! Will nicht versteh`n, was du lässt mit dir gescheh’n.