Perry

ich mag sie auch gerne die Spinnnetze, vorallem wenn sie noch von Tautropfen benetzt in der Sonne schillern.

Deine Reflexionen über Gefangensein und andere alptraumhafte Trugbilder gefallen mir gut. Arbeiten könntest du noch an den Wiederholungen, besonders das Wort Seele sollte nicht zuoft bemüht werden.

LG

Perry

und seien es nur …

beim gang über die felder, lasse ich schon mal

den hund los. keine sorge, die hasen sind schneller

und vögel locken ihn kirrend von ihren nestern weg.

dagegen besteht für blumen und bäume durchaus gefahr,

dass ich sie einfange, mit worten zu bildern vermenge.

manchmal entwachsen ihnen sogar neue blüten.

früher glaubte ich, gedanken wären frei. mit der zeit

wurde mir aber immer klarer, dass es eine brandung gibt,

deren wellen mich bedrängen, ihre lieder aufzuschreiben

und seien es nur rufe endloser weite.

dem jungen aus dem bömerwald

risse im asphalt, wie lange ist hier schon keiner mehr

lang gefahren. das leben begann woanders neu,

die vögel bauten ihre nester in friedlicheren bäumen.

wer wollte es ihnen verdenken, bei all den salven.

die zeit ritzte ihre zeichen in den belag, auf dem er

einst nach westen flüchtete, vertrieben mit nichts

als kleidung auf der haut, dem nötigsten im koffer.

bei eisenstein riss ihm der wind die kappe vom kopf.

steht er heute am stadtbrunnen von winterberg,

starrt ihm immer noch totes wasser entgegen.

die namen auf dem türschild seines geburtshauses

haben einen fremden klang - er flieht noch einmal.

flieh fliederbusch

sie sind wieder unterwegs, die dich beschneiden,

der blüten berauben, um mit deinem süßlichen

ihr herbes zu übertönen, in zarte ohren gereimtes

flüstern, um mit wohlklang triebhaftes zu verschleiern.

sie breiten wieder decken aus unter deinen zweigen,

nehmen dich als zeugen für schwüre und versprechen,

die vertrocknen wie deine geflügelten fruchtstände,

lassen dich zurück im fiederteiligen blättergewand.

flieh fliederbusch, zieh deine wurzeln aus der erde.

flieg mit dem wind in ein land, wo die menschen

noch wie spielende kinder am brunnen sind, glauben,

dass der frosch goldene kugeln aus der tiefe bringt.

stadtsommer

in diesen straßen ist nie ruhe,

immer das surren von motoren,

das qietschen der bremsen,

dazu schreien und lachen,

das aus fenstern schallt,

von wänden widerhallt.

über die dächer ziehen schatten,

tropfen auf gehwege,

überwinden kreuzungen,

ohne auf das rotlicht zu achten,

schlüpfen unter markisen,

dämmriges zu genießen,

bis das orchester der nacht

eine oktave tiefer einsetzt.

das langsame sterben des hibiskus

dieses blattlose stengeln, ist das ein mahnmal für vergesslichkeit,

oder mein gestaltgewordenes schlechtes gewissen?

dabei habe ich alles getan, düngerstäbchen gesteckt, sogar gelobt

habe ich ihn, selbst als er eine seiner glockenförmigen schönheiten

nach der andern abwarf. als er nur noch wenig blätter hatte,

hielt ich es noch für rückbesinnung auf seine grundelemente,

fünf kronblätter und eine fünffächerige fruchtkapsel. als er auch

dieses kriterium unterschritt, besann ich mich darauf,

dass er keltische wurzeln hat, sang ihm ein tanzlied: ich bin froh,

dass ich weiß, dass ich nicht eibisch heiß, sonst wäre mein kopf

auch bald kahl und ich bliebe sitzen bei der nächsten damenwahl.

wenn das auch nicht hilft, kaufe ich mir ein fleißiges lieschen.

was dem wind gehört

wie geht richtig machen, wie vermeidet man falten

bei all dem überlegen und doch ratlosem schweigen.

warum nicht in ein flugzeug steigen und einwandern

in ein anderes leben auf der anderen seite des meeres.

irische hochzeiten sollen romantisch sein und bei

stepptanz und sing-sangs steigen körpertemperatur

und alkoholspiegel ins unermessliche. am nächsten tag

gibt es ausreichend frische seeluft und jede menge

sauren fisch zum wiedereinrenken der magenwände.

hat man glück, steht die angetraute noch neben einem

auf der klippe, hält hand und leben fest, lässt fliegen,

was des windes ist.

in seenot

neulich nachts

verdichtete sich der nebel so,

dass sich die scheinwerferkegel

wie glühwürmchen vorkamen.

ich tutete s.o.s.,

vertäute mein auto an der leitplanke.

eingenickt schreckte ich auf,

als im straßengraben

ein ozeanliner vorbeischrammte.

im frühprogramm lief gerade

i am sailing

und ein gelber engel winkte.

nach las vegas wollte ich nie

amerika ist eine reise wert, pries der prospekt.

von miami über new orleans nach las vegas.

wenn ich wüste sehen will, brauche ich keine

reklamebeleuchtung und verspüre ich fernweh,

gehe ich in mein stammlokal. die inhaberin

flüstert love me im lässigen westküsten dialekt

und im hinterzimmer steht ein einarmiger bandit.

im steigen begriffen

vierzehn stockwerke, spiegelnd verglast und du bist allein

in der chromverschalten kabine. noch einmal durchatmen,

bevor der knopf gedrückt, die seile stoßgedämpft anrucken.

der zuckende blick zur leuchtanzeige entspannt sich erst,

als es aufwärts geht. kellergeschosse beklemmen dich,

du kennst das gewicht von beton in seiner kantigen höhe.

mit leichtem ziehen im magen, der schwerkraft entfliehend,

geht es nach oben, vom schacht geführt wie eine rakete.

einmal die erde von oben sehen, hochhäuser degradiert

zu statistiksäulen, die gegen unerheblich tendieren.

vom einsetzen der bremsdüsen wachgerüttelt, suchst du

halt an der wand, während dein gehirn noch weiter steigt,

bis es sanft an die schädeldecke stößt, die türen sich

pagenlächelnd öffnen, um dich schwankend auszuspeien.

für den weg nach unten nimmst du die treppe.

windpark

räder rotieren strom aus der luft, wir pumpen

tiefenwärme ins gedämmte haus. kommst du

zum tee, trinken wir diesen grün. ökologisch

angebaut und handgepflückt, schmeckt er

nach den cameron highlands, während wir uns

esoterisch um den kleinen finger wickeln.

wir leben mittlerweile im einklang mit der natur.

wenn fern die müllverbrennungsanlage raucht,

nebenan das braunkohlekraftwerk schmaucht,

fahren wir ans meer, freuen uns an den rotoren.

tete-a-tete

wir reden übers wetter, das leben,

nur über liebe sprechen wir nicht.

zwei kontinente treffen aufeinander,

das schmale tischchen ist der äquator,

den zu überqueren sich keiner traut.

im gehen lege ich mein rosenrot

zwischen zögerliches tassenweiß.

zaungast

da stehe ich vor dir

wie ein zufälliger hausierer,

der wäscheklammern verkauft.

deine augenbrauen kaktusstacheln.

in mir rumort es

wie damals, als ich ins heim kam.

dort war alles weiß, die laken,

die decken, an die ich starrte.

dabei will ich

nur wissen, wie es ist

eine familie zu haben, jetzt

da ich das alleinsein gewöhnt bin.

ja Kleider machen nicht immer Leute und ein schwarzer Anzug allein noch keinen Mann.

Letztlich ist es das Leben, das uns formt und in Gepflogenheiten zwängt.

Danke fürs Verstehen und LG

Perry

im tiefen grund

noch einmal stehst du am wehr, wusstest nicht mehr,

mit welcher kraft das wasser in die turbine schießt,

sich als schäumender strahl ins bachbett ergießt.

dorthin, wo wir weiter unten schwimmen lernten,

immer einen fuß am boden mit den armen ruderten

wie nasse hunde uns schüttelten im kniehohen gras.

du hattest vergessen, dass sträucher nach freiheit riechen,

der wiesenampfer säuerlich schmeckt und im schlamm,

den du auf der haut verreibst, ewige jugend steckt.

in schwarz

ein mann

ist erst ein mann

wenn er ihn kombiniert

mit weiß

zum abschlussball

mit fliege vorm altar

ein mann

steht seinen mann

wenn er ihn trägt

mit hut

am offenen grab

mit mantel im wind

der Text scheint sich kritisch mit der Wissensvermittlung durch Schulen auseinanderzusetzten.

Mittlerweile hat man ja eingesehen, dass man bei Bildung nicht sparen darf, aber es muss auch noch über die vermittelten Inhalte diskuttiert werden. Mehr Förderung der Fantasie und Charakterbildung wären durchaus wünschenswert.

LG

Perry

freut mich, dass du die "Schwere" spüren konntest. Wenn man das Lebensglück aus den Augen verliert, ist es schwer die Sprache des Meeres/Blutes zu verstehen.

Danke fürs Hineinfühlen und LG

Perry

abgespult

wie flutschte der flachs doch einst durch die finger, rann der faden

über rollen zur spule. ein lied aus blutjungen lippen, sprang über

auf kräftige schultern, die ballen trugen.

eintönig surrend später kämme und fächer, die fäden geschossen,

gekreuzt und über rotierende walzen zu endlosen bahnen gewebt,

von summenden staplern bewegt.

nun ist es still, die räume sind leer, der flachs verfault, der faden lief aus.

verklungen sind die gesänge, gespenstisch harrt das ruhende gestänge

vor dem haus die schwingende birne.

aus den augen

im schlepptau der jahre,

wolkentiere ziehen dorthin,

wo alles aufeinander zu läuft.

die cornuta am ohr

verliert ihre pazifische sprache,

rauscht nur noch weiß.

schatten werden länger

unter schützender hand,

unscharf der segellose horizont.

kondensstreifen

und weiter braust sturm übers land,

entreißt uns aus geborgenem.

irgendwann ist nichts mehr übrig,

nur noch leeres beugt sich im wind.

während motoren weiter dröhnen,

springen wir ab hinter den linien,

bringen den tod ins fruchtbare

und wollten doch selbst nur keimen.

flussballade

wir versenkten

wunschsteine im wasser

fütterten schwäne an

ein früher herbst

vertrieb die weißflügler

beäugt von raubmöwen

angle ich auf grund

doch an der schnur

zupft nur veralgtes

mit dem stern

bin der mann

mit dem schwarzen hut

durchschaue jede lüge

tagsüber lungern sie

grashalmkauend herum

sonnenverbrannt

die kehlen ausgetrocknet

warten sie bis whiskey

glut in ihre augen treibt

dann haben sie mut

nach unabhängigkeit

gerechtigkeit zu gröhlen

will es nicht hören

das ungezieme wort

sein unflätiges echo

gestern musste ich

einige flachlegen

draußen am boothill

Politisches und Gesellschaftliches an den Jahreszeiten gespiegelt, da ist die Sehnsucht nach einem wärmenden Frühling groß. Leider sind die Aussichten nachwievor nicht gut.

Gut gereimt!

LG

Perry

PS: "hohem Stressgehalt"

lagerndes feuer

lege das ohr auf die erde im gleichklang der hufe

galoppiert die herde mähnenfliegend am horizont

wolkengleiche zeichen mit westwärtsdrift darunter

ein flussbett fast trocken im rinnsal springende

fische sich schlängelndes gift lässt fesseln tänzeln

kaum im zaum zu halten der bleierne untergang

der sonne nachtfalter umschwirren das feuer wärmt

die klammen knochen auch den bauch mit schwarzem

gold das nun sprudelt wo einst mustangs grasten