gummibaum

Ich bin die größte aller Brücken.
Auf meinen Schultern rollt der Zug
hoch übern Fluss. Doch hat mein Rücken
durch Pfusch beim Bau kaum Kraft genug.

Die Winde spüren, dass ich wanke.
Wie böse Hexen lachen sie,
und boxen sie mich in die Flanke,
vibriert das Eisen bis ins Knie.

Seit Weihnacht sind sie ganz verschworen
und wachsen heute zum Orkan.
In früher Nacht steh ich verloren
und harr des letzten Zuges Nahn.

Vom Brückenhaus erreicht mich Schimmern.
Der Lichterbaum will wohl im Spuk
dem Brückner etwas Hoffnung zimmern -
Lenkt doch sein eigner Sohn den Zug.

Da naht er sich, die Gleise beben
und singen nun im Sturm ihr Lied.
Mir schwindelt, doch ich halt die Streben,
so fest es geht, mit jedem Niet.

Schon ist die Lok in meiner Mitte.
Die Wagenfenster leuchten froh.
Ich hauche eine letzte Bitte.
Da brüllt der Sturm und packt mich roh.

Er schüttelt mich, er reißt die Wagen
auf meinen Schienen hin und her.
Ich schrei: „Ich kann euch nicht mehr tragen!“
Und plötzlich sind die Schultern leer.

Ein Feuerstrahl fährt in die Tiefe,
das Wasser drunten faucht und steigt.
Mir ist noch lang, als ob wer riefe,
doch hat sich niemand mehr gezeigt…


(Nach Fontanes Ballade)

Angehoben von der Welle
der Gefühle, die mich trägt,
springe ich, bevor die helle
Kräuselkante überschlägt,

auf mein schmales Denkbrett, gleite
auf der dunklen, steilen Flanke,
und indem ich zickzack reite,
formt sich stäubend der Gedanke.

Über mir bricht langezogen
immer schneller jetzt die Welle,
und mein Fühlen stürzt im Bogen
in die Gischt hinab, ich schnelle

durch die lange Wasserröhre
auf ihr lichtes Ende zu.
Dumpfes Donnern, das ich höre,
weicht zuletzt Gedankenruh.

(aus dem Fundus)

Herbstlich brennt am Docht die Flamme,
gelbes Laub am dunklen Stamme,
und es lodert um die Rinde,
streift den Baum ein Kuss der Winde.

Streift er nicht nur, stiebt aus Zweigen
Blatt für Blatt ein Funkenreigen.
Um des Baumes kahle Glieder
brennt die Flamme langsam nieder...

Als Reitpferd trab ich durch den Wind
der Nacht und trage Herr und Kind
zu dunklen Häusern, schwachem Glimmen.
Am Wegesrand sind Geisterstimmen.

Ein König schwebt ins Nebelland,
zeigt eine Beule im Gewand
und spricht erregt und winkt dem Knaben.
Er will den Kleinen bei sich haben.

Der Knabe, ängstlich, redet nicht,
verbirgt, so scheint mir, sein Gesicht.
Doch soll das Kind wohl nichts begreifen.
Der Vater spricht von Nebelstreifen.

Der König grinst aus dem Gebüsch
und schimmert wie ein nackter Fisch.   
Er säuselt immerfort:  „Zum Lohne
bekommst du, Schätzchen, auch die Krone.“ 

Das Kind bestürmt den Vater jetzt:
„Ein Erlenkönig!“, und entsetzt 
vibriert die Stimme. Doch sein Retter
sagt unbedarft: „Es rascheln Blätter.“

Ganz dicht bei mir, schon vor dem Huf,
erscheint der Geile, lockt sein Ruf:
„Auch meine Mutter will dich wiegen,
und bei den Töchtern darfst du liegen!“

Das Kind ruft völlig außer sich:
„Dort tanzen sie, beschütze mich!“
Der Vater tröstet nochmals lau:
„Mein Sohn, die Weide biegt sich grau.“

Der Lüsterne verliert den Halt
und nimmt den Knaben mit Gewalt.
Ein weher Schrei, ein kleines Wanken  -
Dann spür ich Sporen in den Flanken.

Ich jag dahin, halt irgendwann
erschöpft in einem Hofe an. 
Mein Herr steigt ab, und sieht ein wenig
so aus wie der verliebte König.

Und wird zum Bettler durch die Not,
auf der er ritt… Sein Kind ist tot…


(nach Goethes Ballade)

Als Kind ergriff mich früh ein Sehnen
nach Fernen, doch mein Leben blieb
beschränkt und jeder Tag ein Dieb
am Wunsch, die Seele weit zu dehnen.

Und kann ich heute weit verreisen,
so ist die Weite nicht so weit
und nie so überreich die Zeit
wie einst in kindlichem Umkreisen.

Drum sehne ich der frühen Jahre
verwehtes Fernweh mir zurück,
und mit ihm dieses lichte, klare
 
Erleben ganz im Augenblick
und jene Prägbarkeit durch bare
Verwunderung, die Welt im Stück… 

(inspiriert von schwarzer lavendel)

Ein dunkles Moor bin ich, verkleide
den wasserreichen Untergrund
mit schönem Wollgras, Schilf und Heide,
doch tödlich küsst mein schlaffer Mund.

Gehenkte mit verengten Kehlen
versenkte man in meinen Schlick,
doch deren ruhelose Seelen
lass ich ins Abendgrau zurück.

Und nun ist Abend, und ein Knabe
macht sich vom Kirchlein auf nach Haus.
Er quert mich eilig, doch ich grabe
so gern die Angst der Kinder aus.

Gleich heult der Wind auf düstrer Fläche,
der Knabe duckt im Nebel sich:
Ihn dünkt, der Gräberknecht verspreche
Gestohlenes ihm freventlich.

Er weicht zurück, doch nickt die Föhre,
die wie die Spinnlenor dort steht:
Er glaubt, die Schreckliche beschwöre
ihn haspelnd, dass er mit ihr geht.

Er rennt davon, doch vor den Sohlen
tut sich mein Grund melodisch auf:
Ihm graust, als wolle sie ihn holen,
die Hand des Hochzeitsgeigers Knauf.

Ein Seufzer ringt sich aus der Tiefe,
der Knabe flüchtet wie ein Reh.
Ihm ist, als ob die Margret riefe:
„Zu Hilf, verdammt bin ich, oh weh!“

Schon spüre ich das Kind versinken,
bewahren werde ich den Rest.
Da scheint ein Stern mir zuzuwinken,
und meine Ränder werden fest.

Der Knabe fühlt es, dankt den Mächten.
Ein Licht winkt ihm vom Elternhaus. -
Ich lass die Geister Wollgras flechten
und lösch mein Irrlicht heute aus…


(nach der Ballade von Annette von Droste-Hülshoff)