Timo

ich habe gelogen

meine Vögel sind nicht krank

sie glauben immer noch an einen Süden

doch diesem bärtigen Hund im Clownskostüm

habe ich meine Sammlung

aus den blauen Knochen der Nacht nicht gezeigt

er glaubt die Welt lächelt nie für mich

ich habe gelogen

kann nie wieder einsam sein

ach, Mama, setze mir ein Epitaph

vielleicht mag dort im kleinen Spruch

Gott mir vergeben

und fang an zu erzählen

über alle meine Nächte hinweg

etwas als ich noch Kind war

als die Leute durch Küssen schwanger wurden

bitte schieb Irgendeiner diesen furchtbaren Regen

aus meinem verschuldeten Fenster

er macht einzig die Erde weich für den Sparten

(hörst du wohl auf den letzen post für dich zu beanspruchen (: )

nein. Du trittst mir nicht zu nah. und natürlich ist darin mein Innerstes.

nur wenn man etwas produktiver sein will und dieses forum zu schütten.

heist das auch - das man nicht mehr Anläße, oder Inspiration suchen, warten

kann, aus Zeitgründen, also bis etwas passiert, das den Anstoß für ein Gedicht einleitet.

da ist ein Fenster durch das wir blicken und sein Glas ist unsere

Ansichen und Werten, Prägungen. ich brauche meinen rauchenden

kopf nur sehr sanft dagegen

zu lehnen und schon bricht es, ich falle in eine andere Welt und und schaue auf

gewöhliche Dinge mit einem anderen Blick.

ja. so ist das. (:

also ich bin nicht verliebt.

ich denke aber man schreibt sich in einen zustand rein. jedes wort

und im gefüge muss für das gefühl bürgen, es nicht sein. wörter können

nichts sein, sie könen etwas darstellen. und in diesem posieren, ist es wie ein

foto eines menschen in einer bestimmten pose, gesichtsausdruck...etc. machen.

ich habe gemerkt, dass es wichtig ist

- liebesgedichte müssen aus dem raum führen, traurige darür in den raum hinein.

traurigkeit ist demnach etwas beengendes. wenn ich solches schreibe, dann

gehen meine dicherischen knochen durch wände. andes als bei traurigen, tiefen,

dunklen, einsamen, da ist es wichtig

- das man sich sozusagen wegsperrt, in eine enge und alles um sich herum einzieht

bis ein bewusstsein, ein melancholisches, für allen raum anspruch erhebt und ihn

gleichzeitig wertet mit "dunklen"attributen.

- solches wie oben, ist eine weite und eine dimension. herrlich kann man die liebe

ent - klären, statt verklären. aus einer unbestimmtheit im geist schreiben

und ihn neuformieren. das sind aber nur meine erfahrungen.

das das Gefühl des Verliebtseins zu spüren ist und das ist es bei deinem Werk.

das ist das worauf es ankommt!

danke. man kann keine Liebesgedichte schreiben, ohne dabei verliebt zu werden.

das habe ich hier gemerkt!

und achtung! zwischen lyr. Ich und mir unterscheiden, bei allen meinen Werken!

ich wollte dich was fragen

in unscheinbarem

luftschnappen

verstecke ich

ihr sehnlichst

gewidmete seufzer

ahnt sie es etwa?

und dass

der spiegel mir

heute viele küsse schenkt

mich klüger, größer

darstellt

weiß sie es etwa?

rotierende kreisel

vermischen

alles mit

blumenfarben

und meine zuge

mit wassern der liebe

meine finger

pflücken den mond

tuscheln

mit hoffnungsstollen

silhouetten

von grasspitzen

auf pulsierenden

schienen

als wäre die welt

ein noch unentdeckter

nervenballen

fühlt sie das auch?

ja. ich muss lernen in kleinerem gang zu fahren.

nur für und vom einfachen fußvolk, ja.

sonst stehen da kleine sätze, aus ihnen kann man eine ganzes weltgefüge erklären.

eine blaue Fotokopie

es geht um nichts

höchstens um solche Muscheln

die vom vermissten Lachen rauschen

es geht manchmal um nichts anderes als

- man schließt jetzt die Augen

weil innere Himmel sich am Tageslicht schämen

ja, vielleicht um eine Wirklichkeit

die ohne erklärbaren Grund, plötzlich

so verletzlich und auf Hilfe angewiesen ist

der Griff erscheint besonders kurz

nach diesen bunten Giftfläschchen

- den nie versendeten Liebesbriefen

wenn nächtliche Blicke reifen

an den Nuancen von gelocktem Haar

an Zwei, die liebesplätschern in weltentrückter Ferne

es geht um nichts, außer

zu vergessen die Kühle der Einsamkeit

- diesen Künstler der Narben

und zuletzt geht es um

langsam alle Schatten abzuschälen

nackt sein, besonders auf den blauen Lippen

zu verhindern, dass die inneren

Wüsten ihren Sand mehren und

zu träumen, als wäre das der zweite Atem

ihn innehalten für einen kleinen Moment

von einer unausgesprochenen Zeile

…

@angel: danke vielmals.

@h.d. faust ist auch (!mittlerweile!) opium für volk. ließ homer.

Hallo Thomas,

ich danke Dir vielmals für diese Einschätzung, und dann noch eine Kompetente, wenn man Deine Leistungen

hinzuzieht.

(man rutscht so leicht ab in Geschleime, anders lässt sich so was schlecht ausdrücken, auf den Punkt bringen)

Du bist nah genug an der richtigen Auslegung, des Sinns und Intension – dieses Werkes.

Ja, vollkommen, die drei Pünktchen stören. Das ist immer so ein Ding, ich setze manchmal solches, rein aus meiner Leseart, wenn ich eine Pause mache. Dass da nichts hingehört übersehe ich umso leichter.

LG

Timo

ich weiß ja das solche Themen, sich um harte Wirklichkeit dreht.

und mir liegen solche Gedichte nicht sonderlich

- kein wirklicher, persönlicher Bezug und immer diese Kälte, aber

ich denke da an benns "Gammastrahlenlamm". und seine Weise

die Verbrüderung mit dem Leser einzugehen.

das ist ein Gedicht, das minimal in die Weite schießt und indem

ist es gut!

Wir tauen Kopfsalat auf,

aber nur den klugen.

das ist ein verdammt starker Moment!

Hallo, Danke für die Etikettierung

- interessantes Werk -

es dauer wohl zu lang, Dir alle Facetten dieses Gedichtes aufzuzeigen.

Es geht um die Frage nach der (einer allgemeinen) Natur des Menschen

und hier im Besonderen um eine persönliche Natur. ich beziehe hier

eine Meinung über Mystik Meister Eckhards und etwas Gnosis - wenn

man so will um einen "Seelenfünklein" oder ein "göttliches Licht" in uns...

da ist eine Oktave

aus sieben schwarzen Tasten

und einer Weißen, das ist mein Gebet

Eine Oktave ist musiktheoretisch der achte Ton in einer Tonleiter.

Sieben Töne umfasst eine Tonleiter.

Die Zahl Sieben ist einem Spruch von Shakespeare* entnommen.

Der achte Ton wäre dem nach die Wiedergeburt. - Ewas was wieder hergestellt wird

in seinen vorheringen Zustand (hier wohl der Mensch, im Körper)

Schwarze Tasten sind z. B. auf dem Klavier die Halbtöne,

in Bezug mit den Lebensalter heißt es wirklich Halbtöne, etwas das unvollkommen, unzureichend

– ein Unterstellter oder Angewiesener auf Etwas ist –

das ist der Ganzton, die weiße Taste, mein Gebet.

Wenn man das jetzt in einem mehrdeminsionalen Bezug stellt.

Könnte das Leben nur eine Laune sein, etwas was wirklich Bestand hat,

das ist die weiße Taste, etwas was nicht wiedergeboren werden muss,

sondern eine Stimmung ist, die fortwährend in einem Menschen wird.

*All the world's a stage,

And all the men and women merely players:

They have their exits and their entrances;

And one man in his time plays many parts,

His acts being seven ages. At first the infant,

Mewling and puking in the nurse's arms...

folge und erleide alle Zeichen

und Wandlungen bis

Erkenntnis keine Wiederkehr kennt

Die Erkenntnis wird gewonnen so z. B. aus Erfahrung

- Das Wort erleide deutet darauf (auch darauf, wenn

etwas in seinen Ürprünglichen Zustand wieder versetzt wird

dann hört das Leiden auf)

das Ding ist, wann kehren Erkenntnisse nicht wieder - wenn,

wir glauben, im Handhabung des Dinges, bescheid zu wissen.

Du? das Gesammte Gedicht ist so komplex, wir müssten uns mind. 3 Tage

in einem Zimmer einsperren...

Worauf es mir ankommt - Das (ein) Du die Gedichte fühlst -

Grüße

Timo

von einem Vorüberziehenden

Da ist ein dünner Faden

gleicht einem kleinen Winkel

wo man die Überbleibsel der Nacht verstaut

da ist eine Oktave

aus sieben schwarzen Tasten

und einer Weißen, das ist mein Gebet

alle meine Türen

aus Wunschholz, streiche ich mit

lebensmüdem Blut

folge und erleide alle Zeichen

und Wandlungen bis

Erkenntnis keine Wiederkehr kennt

mein Gesang ist schuldlos

verwoben in diesen Kammern

diesem Hell, das sich selbst kein Licht ist

schreite mutig

meinen letzen Gang, ziehe mich

hinauf an einen dünnen Faden

schwinde friedvoll

gleich den Vögeln am Horizont

unter applaudierenden Sternen

-

wäre da nicht

vielleicht mag man sich wieder sehen

in späteren Büchern über

– Hauptschlagadern der Liebe -

zusammengeknüllt auf den Boden liegen

und denken: morgens frühstückt man

zu zweit im Bett

heute werde ich unter die Decke

kriechen, versuchen mich aufzuwärmen

mit schockgefrorenem Tee aus jungblütigen

Sehnsuchtsblättern

werde nochmals die Platte

auflegen, diesen Kreis, der sich schließt

wenn mein Herz deinen Namen

im Wiederholmodus spielt

vielleicht, wenn mein Kreisel

der Sinnlichkeit seine Dienstbereitschaft

wieder aufnimmt und uns beide in

schwindelerregender Geschwindigkeit

wieder zurückgibt das Lachen

von verrückten Kindern mit einem eigenem blauen Ballon

einem Platz, wo man dicht am Herzen bleibt

auch im Industrieviertel der kalten, waagerecht

in Lügen hängenden Dächern, hinter das Faire

denkender Handdrücke

vielleicht, dann werde ich kommen

um bei dir zu bleiben

-

bald

Realitätskühle braucht keine Widmung

braucht einen Vorhang in bunten Farben

eines Gedichtes über die Erfindung: Scheuklappen

getragen im Ansturm auf das Ideal der Schönheit

Diese Kühle bedeutet: jeder Morgen ist

ein verlängertes Glied der Trostlosigkeit

wir wurden ausgezahlt und gebraucht

im Sinne einer Batterie, die Bühnenlichter speist

wir sind auf ihr aufgetreten und haben uns

hinter Helden -und Narrenmasken versteckt

wir sind aufgetreten und sind älter geworden

in dem Gewerbe, bis unsere Popularität sich

auf nur Einen, ganz Besonderen, bezog

an seiner Seite unternehmen wir Spaziergänge nah am Fluss

und doch, ich vergesse nicht

ich bin immer noch eine Feder im Wirbelsturm

meiner eigenen Seele und fühle mich stark

wenn ich ein Gedicht schreibe - das Hinweisende

auf einen Winkel, der trotz aller

Berechnungen im Verborgenen bleibt

und so nehme ich dich fester an meine Seite

und wir spazieren nah am Fluss, der wiederkehrt

aus fernen, namenslosen Hafen mit Flaschenpost

vom baldigen Ankommen unserer Flügelschlagen

-

danke Dir für die Empathie

war tatsächlich nahe sämtliche Wasser hinter meinen Augen

loszuwerden beim Schreiben.

Der Titel bleibt!

Gute Nacht Dir

Timo

offtopic

@kari: was?

woran man sich erkältet

bin ich ganz einsam hier?

in meinem Zimmer

an der Decke klebt schon wie lange

müder Lebenskerzen matter Ruß?

und auf den Fußboden schlafen Schlangen

noch solange

bis meine Seele wieder die Sterne grüßt

es wäre Zeit aufzuwachen

die Lippen wieder lebensfarben

zu schminken, doch für sich

selbst schickt das nicht!

vielleicht kommt

jemand, jemand anders

mit einer Romanze auf der Haut

in die Tür

gefallen, ich würde

die Selbst – Spiegelungen

die gebrochen sind durch die Nacht

selbst wieder sammeln

sie dicht an meiner Brust anzünden

sodass etwas zu verstehen wäre

in dem sinnlosem Schiffen durch

bin ich denn einsam hier?

ich bin so schwach

ich trinke etwas Mitgefühl

aus eigenen Adern

den kühlen

den aussortierten

zu trostlosem Verbleib addierten

in meinem Zimmer

an der Decke klebt schon wie lange

alten Freunde letzter Gruß?

woran man sich erkältet

das ist der Besuch

den man nicht erwartet

man schließt die Augen

und sieht sich nackt und wahr

-

also ich bin Vertretter der "modernen Lyrik" (was das auch immer heißt)

ich sage Dir was mich stört. Es ist die Sprachwahl und die aufeinanderfolgende

auf sich aufbauende Logik. Du hast du mal den Panter von Rilke vorgeschlagen

schau mal hin, wie jede Zeile für sich steht aber dann doch ins Konzept passt.

ich lese ihn und wundere mich über die Formulierungen und Wendungen und

überhaupt, im Allgemeinen die Abfolgen. Da spürt man einerseit die Nähe zu Inspiration

und dann aber das Kleid, also die Form.

Mit so festem Schritt in toten Kreisen drehend

das alles Staub sich nicht zu legen wagt

und nach einem neuen Morgen sehnend

an dem erhoert wird des Koenigs Gang

das ist mir einfach zu starr und unbeweglich, das liegt sicherlich an den drehend

sehend, wagt, erhoert -- diese Verben müssten eingentlich schon tabu werden in

der Lyrik. Außer man interpretiert oder bezieht sich auf etwas das genauso seine

Berechtigung hat - nähmlich Geschichte. Sicherlich ist in diesem Gedicht auch eine

"ältere" Verbundenheit anzutreffen. Aber so wie es da steht wird es schneller Staub

als es eine "festliche, einfallsreiche" Form war...

ich denke, dir liegt die freien Formen mehr. Da du darin mehr mit Sprache

auch im Besonderen mit außerhalb gehenden Rhytmiken spielst.

ich kann dir nur sagen. das dieses hier mit sicherheit keimen und wachsen

wird ( wenn du dich weiter so gibt und strebsam bist ) dann, meine liebe

wird das richtig gut. was du machen wirst.

ein Name genügt

1.

zueinander strebende Gestirne, zwei, wie eins

das alles andere ausschließt

man kommt sich näher

Alltagsanzüge und Kleider blättern ab und

hängen beisammen, wie anfängliches Erinnern

und man geht weiter, geht

bis zum wirklichen Herzen - dem Galoppierenden, Bebenden

brüchig die Welt und die Starre der Tage wird weich

unter den Gesprächen, den zu zweit geschaffenen

Photographien über die Hingabe

den Kreisen, die sich um zwei Seelen schließen und den

Stimmen, die tanzen in sinnlichflutendem Licht

2.

im Kokon (der die Zeiten überdauern kann), hört man

die Bauchfalter pulsieren im tiefsten Rot

nie endet der Tag bis zur Berührung

- den Schubs in die Unendlichkeit

von sich vereinenden Parallelen

ein Er -Name, der Anfang einer femininen Schwäche

für zwei Hände, die einen Palast

in einem Augenblick

erbaut haben, ihn anbieten:

Das ist für dich!

vielen dank für diese Einschätzung

das freut mich sehr Angel, wenn es Dir gefällt, Dich anspricht

Du bist eine Ausnahme in Dingen wie einen "fühlenden" Zugang

zu meiner Vermittlungsform zu finden. Und für deine Interesse

auch an anderen Stellen möchte ich Dich mal knuddeln ( :

Fakt ist. Das jeder zweite im Netz ähnlich schreibt

und die momentanen Bewegungen in der Literatur

jeher auf solche Form hindeuten. Also keine Prosa.

Ich denke da auch an Werke wie von Silvia Plath oder Sexton, Novak. Die

einen "hausüblichen" Umstand poetisch und in Prosa schreiben. Eben

nur mit Zeilenumbrüchen.

das sowas. unbeantwortet bleibt...

sehr eindringlich und gut.

Gedankensprunge und Auscheffrierung

doch irgendwo klirrt blaues Glas

- durch blaues Glas stromerten unsere Stimmen

hinaus in das ruhelose Rot und fanden, umarmten

und verwandelten sich zu: meine Liebste? Ja, Liebster

doch irgendwo zerschellen blaue Vitrinen

- in Vitrinen: rosige Wangen flehten um Beachtung

Augen schauten, wie kleine Diamanten jene Augenblicke

jene Beschauungsobjekte für das Hoffnungsvolle

doch irgendwo liegen Scherben von Vitrinen

in denen das Schönste vermutet wurde

und unsere Körper infiziert

aus der Gravitation des Üblichen entlassen

lagen zusammengeknüllt, wie eine regensatte Wüste

doch das Schönste wurde nicht erwiesen

dort waren nur zwei Puppen

Auftritt

1. Puppe: ich webe dir viele Küsse aus

- in einem Wintergedicht verfangenen Falter

& einem Stoff, aus dem der Vorhang meines

Innersten besteht

2. Puppe: ich ziehe deinen Vorhang auf…

und öffne meinen Schlund, in ihm sind

- alle Unterredung mit der Kälte des Tatsächlichen

& eine Tiefe: potenzierte Sehnsucht, wenn man

tiefer fällt, als man gehen würde

1. Puppe: ich will das Tiefste kennen lernen

aus allen Tiefen locke ich eine Bestimmung

- wir sind Verwandte, Wandelbare, wenn du

meine Seele als Flüchtling ausweist

2. Puppe: wir fliehen, wir fliehen schon so lange

ich will doch bleiben im irgendwo, an einem anderen

Hafen und will dich lehren

dass Abschied überall lebensfähig ist

1 Puppe überblick seine Lage, schreibt

mit folgendem Ergebnis:

Gestern...

Da bin ich über den Zaun der Welt gestiegen

als du mir sagtest, was zu sagen ist

Ich fühle es. So wie wir Passagiere eines uns nie

begreifbaren Gedichtes sind bin ich wieder nackt

- so verletzbar

& Heute...

In meinem Kopf entgleisen Züge mit deinem Namen und fallen

- irgendwohin