feedback jeder art Undenied

[Missgunbar]

1.

In der Teekanne auf dem Tisch ist noch ein letzter Schluck. Er lässt ihn stehen, kalt geworden. 

Die Sonne geht gerade auf, doch die Stadt ist schon vor Stunden erwacht. Der Strassenlärm zwängt sich durch das Küchenfenster zu ihm herein. Es riecht nach Kohlenfeuer und Autoabgasen. Zwischendurch, wenn die nächste Autokolonne noch ein Stück weit von der Wohnung entfernt ist, kann er die Vögel ihren Morgen zwitschernd begrüssen hören. 

In seinen Zimmern ist es ruhig. Aus der Nachbarwohnung dringt das Geräusch der Klospülung durch die Wand in seinem Rücken. 

Die Katze sitzt auf der Fensterbank und blinzelt ihm schläfrig zu. Er lächelt und fährt ihr sanft über den Rücken. Die Katze erwidert die Berührung mit leichtem Gegendruck und schnurrt. 

Eine letzte Zigarette noch. Er dreht sie sich mit Bedacht und inhaliert den ersten Zug tief. Beim Rauchen betrachtet er die gegenüberliegende Wand. 

Das Kind hatte dort mit Buntstiften ein Bild gemalt. Ein Vater, eine Mutter, ein Kind. Daneben eine Katze, und diese strahlende Familie wird von einer überdimensionalen Sonne beschienen.

Er überlegt kurz, ob er die Wand vielleicht doch streichen sollte. Aber der Gedanke wird schnell verworfen. Das Kinderzimmer bleibt auch so, wie es hinterlassen wurde.

Der Mann drückt die Zigarette aus und steht auf. Geht aus der Küche. Die Katze folgt ihm mit einem Auge, schließt es dann, um ein weig zu dösen. 

Er geht ins andere Zimmer und betrachtet die Frau, die dort noch in tiefem Schlaf im Bett liegt. Sanft streicht er mit seiner rechten Hand über ihr Gesicht und beugt sich zu ihr hinunter. Sie riecht nach Schlaf, Wärme und Tränen. Er küsst ihre Wange und richtet sich wieder auf. Geht in den Flur, um sich anzuziehen. Hört, wie sie sich im Schlaf umdreht und schaut der Katze zu, die nun doch ihren Fensterplatz verlassen hat, um bei der Frau im Bett weiter zu schlafen.

Der Mann zieht die Wohnungstür vorsichtig hinter sich zu und geht die Treppen hinunter auf die Strasse. Vor der Haustür schliesst er kurz die Augen, wendet sein Gesicht den Sonnenstrahlen zu und holt tief Luft. Dann geht er langsam die Strasse entlang zur Strassenbahn.

 

2.

Sie spürt, wie die Katze sich auf ihren Beinen zurechtlegt und hört das beruhigende Schnurren. Ein schaler Geschmack füllt ihren Mund ganz aus, ihr Kopf schmerzt, ein dumpfes Pochen zieht sich von der Stirn hinüber bis ins Genick. Sie hält die Augen geschlossen und versucht, das Kinderlachen aus der Nachbarwohnung zu überhören. 

Noch nicht da sein, noch nicht reagieren müssen, noch ein wenig weg sein.

Vergebens. Sobald sie zu versuchen beginnt, Geräusche aus ihrer Wahrnehmung heraus zu filtern, dringen sie nur noch tiefer in sie ein. Sie seufzt und öffnet die Augen. Widerwillig.

 

3.

Vor dem Waschbecken hebt sie ihren Blick und betrachtet ihr Gesicht. Die Augen sind verquollen. Sie kann die Tränen der Nacht auf ihren Wangen spüren. Getrocknet sorgen sie für eine unnachgiebige Spannung auf der Haut. Sie macht sich ihre Zahnbürste zurecht. Die Katze sitzt auf der Waschmaschine und schaut ihr zu.

Auf der Toilette sitzend wird ihr schwindlig. Alles dreht sich, und sie greift Halt suchend nach der Heizung. Schliesst die Augen, wartet, bis es vorübergeht. Atmet. Schwer.

In der Dusche stellt sie den Hahn auf heiss. Lässt das Wasser auf sich niederprasseln. Ihre Tränen vermischen sich mit dem erstickend dampfenden Nass. Sie geht in die Knie, verkrümmt sich und schreit doch noch ihren Schmerz hinaus. 

Die Katze schreckt aus ihrer Morgenwäsche auf und ergreift die Flucht. In den anderen Wohnungen halten die Nachbarn kurz inne. Das Haus ist hellhörig.

Und hier wissen alle Bescheid.

Mechanisch zieht sie sich an. Slip, Shirt, Hose. Die Haare tropfen nass auf ihre Schultern und in den Nacken. 

In der Küche ist noch ein wenig kalter Tee.

Die Katze streicht um ihre Beine. Sie hat Hunger und macht sich gierig über die hingestellte Futterschale her. 

Die Frau setzt sich auf den Küchenstuhl, steht wieder auf. Zündet sich eine Zigarette an, geht zitternd rauchend in der Diele auf und ab. Sie geht zur Stereoanlage im Wohnzimmer, legt eine CD ein, programmiert das eine Stück - Wiederholungsschleife - dreht die Lautstärke auf. 

Ihr wird übel. Sie stolpert zum Klo und kotzt Galle.

Zurück in der Küche setzt sie sich an den Tisch. Ihr Blick bleibt an der gegenüberliegenden Wand hängen. Unfähig, die Augen abzuwenden, sitzt sie da. Unbeweglich, starr. Die neu angezündete Zigarette bleibt ungeraucht in ihrer linken Hand. Sie atmet flach, zittert leicht. Hat die Beine angezogen, ihre Arme um die Knie geschlungen und ihr Kinn auf ihnen abgelegt. 

Erstarrtes Starren.

Die Katze setzt sich auf die Fensterbank und döst. 

Und die Zeit bleibt stehen.

 

4.

Die Sonne geht trotzdem unter.

 

5.

Er hört die Musik schon unten im Hausflur, steigt die Treppen langsamer hinauf. Öffnet die Wohnungstür leise und betritt den dahinter liegenden Flur zögerlich. Ausser der Musik dringt kein Geräusch zu ihm. Er kennt das Stück genau.

Der Mann geht in die Küche. Zusammengekauert sitzt sie da und blickt auf die Wand. Sie reagiert nicht auf ihn, der da vor ihr steht.

Er setzt sich auf den zweiten Küchenstuhl. Holt seinen Tabak aus der Jackentasche, fängt an, sich eine Zigarette zu drehen. Als sie fertig ist und er sie anzünden will, geht eine Bewegung durch die Frau: Sie streckt die Hand aus. Er reicht ihr wortlos die Zigarette, legt diese in die ihm dargebotene, offene Handfläche. Und bevor diese sich wieder schliessen kann, streicht er mit den Fingerspitzen seiner rechten Hand ganz sacht darüber. 

Da blickt sie zu ihm herüber, sieht ihn endlich an.

 

„Warum weinst du?“ fragt sie