feedback jeder art Kapitel II: Selbst wenn das Persisch ihn küsst (Aus: Der persische Dichter)

[Marc Donis]

Kapitel II
Selbst wenn das Persisch ihn küsst

 

Der Dichter übersetzt und schreibt,
der nächste Tag im bloß verbleibt,
beim Schreiben er aber schnell versteht,
wie es um seine Heimat steht.

 

In Straßen brennen die Barrikaden,
es laufen Rebellen, die ihre Waffen laden,
Menschen sterben, Stund‘ um Stunde,
das Gesundheitswesen geht zur Grunde.

 

Mutige Soldaten kämpfen, um Fried‘ zu schaffen,
die ganzen Bilder in ihre Seele klaffen,
sie sitzen nachts im Schützengraben
und fragen sich, ob die Feinde Familie haben. 

 

Die Rebellen sind von Hass getrieben,
sie kennen den Tod, haben niemand zu lieben,
die Altstadt zerstört, die Angaben vage,
doch es weht im Wind die zerrissene Flagge.

Zivilisten fliehen, sie lassen ihr Leben,
Überlebende spüren ein schmerzhaftes Beben,
Granaten fallen in einsamer Weite,
es sterben Leute, auch auf rebellischer Seite. 

 

Inzwischen übersetzt er das zweite Blatt,
er bemerkt, das Übersetzen ihn getötet hat,
das Papier zittert in seinen Händen,
er will das Verdeutschen einfach nur beenden.

 

Es quält ihn, jedes Wort schmerzt,
er schreibt, tut das aber beherzt,
Passanten ihn aber nicht mal beachten,
ihn den Gesichtern sieht man das bloße Verachten. 

 

Das Graphit sich auf dem Papier verreibt,
dem Dichter nun noch wenig Zeit bleibt,
draußen bereits die Sonne den Himmel bedeckt,
der graue Himmel, mit Lichtern befleckt.

 

Mittlerweile er an der letzten Seite hängt,
seine Hand zittert, die Zeit, sie drängt
und schließlich, die Mine, sie tunkt
und so setzt sie den errettenden Punkt. 

 

„Ein Wunder, die Tat, sie ist nun vollbracht,
verflossen ist die ermattende Nacht,
jetzt muss ich ihm die Papiere bloß bringen,
inschallah, mag mir das nun aber gelingen.“