Dionysos von Enno

Wie oft hat er sich in der Nacht 
verblättert
Eingelullt vom Rausch der dunkelblauen Seiten
Und Zu den Sternen hin geklettert 
Mit nichts als einem Finger in den Zeilen

Die Worte finden in Unendlichkeiten
der Sprache. - Flüstern:

Ich möchte nur noch heilen 

Nur einen Atemzug verweilen
In dir, du dunkle, blaue Schlucht 
der Melodien. Ich möchte mit den großen, weißen Schwänen ziehen
Ich möchte mich im Rauschen ihres Flügelschlages verlieren

Dorthin, wo einer eine wirklich blaue Blume sucht
Dahin. Nur dorthin lohnt es sich für mich in meinem Reichtum noch zu fliehen 

Er will nichts mehr von Gold verstehen. 
Nicht mehr aus grunderschöpften Augen lesen. 
Wo niemand wirklich wird, will er den einen Blick, der spürt 
Ich bin in dieses Leben hingestürzt
Wie du und du.- Wir sind gemacht
für das verträumte
Blättern in der Nacht

hi @Cornelius 

vielen dank dass du aus dem geneigten leserinnenraum den kreis schließt. das war sehr wichtig. Beide waren wahre Scheusale und in der Höhe und der Tiefe fast bodenlos

Sueton: Poppaeam duodecimo die post divortium Octaviae in matrimonium acceptam dilexit unice; et tamen ipsam quoque ictu calcis occidit, quod se ex aurigatione sero reversum gravida et aegra conviciis incesserat. Ex hac filiam tulit Claudiam Augustam amisitque admodum infantem.

compliments 

dio

Allein auf ihre Schönheit verwandte sie größte Mühe und äußerte den Wunsch,

„sterben zu dürfen, ehe sie verblühe“. 

                            Cassius dio 62,68,1

***

Schweigend hält sie die Hand in den Wind
In ihrem Bauch das ungeborene Kind
Es tritt nicht mehr
Denn der Tritt des Vaters liegt schon schwer
auf dem kleinen Körper
Zittert, verbittert,- schweigt

Bang blickt sie zu der schweren Tür
Der Blick längst eingefangen, - kreist
Da rast er schon hinein
Bis in das Atrium hört man ihn schreien

Lasst uns allein

Dann schweigt er, greint er, - weint
zielt ganz auf ihre Innereien
und tritt und schlägt sie in die Dunkelheit
Der Schmerz ist kurz
Das himmelsweisse Kleid
bald rot vom guten, dunklen Blut

So ist es gut ,- so raunt er nur-

Ich bin der Tod

Frauen sprechen wieder

hinter vorgehaltener Hand.

Sie kichern in die langen, stillen Finger

Sie haben ihn sogleich an seinem seltsam schwarzen Haar erkannt,

das aufgeflochten fast wie eine dunkelblaue Sonne flimmert

Der Bart wie eine Wildnis um den reichen, vollen Mund gepflanzt. 

Die hohen Wangenknochen Tore in das Land der Nacht.

Und dieses Funkeln, das in seinen Augen tanzt,

ist wie aus einem Schwur gemacht

Schlaft selig, denn ich halte Wacht

Die Männer stehen um ihn wie verschanzt.

Sie können seine Weite vor den Schilden jenseits ihrer Grenzen spüren.

Und dieses Funkeln, das in seinen Augen tanzt.

Und ihnen ist, als könnt er ihre Herzen selbst durch die erdenschwere ihrer Lasten rühren.

Geht nicht. Erbarmt euch. Fühlt doch meine Angst. 

Er schaut zum Himmel.

Die Hand ist leicht, sie zittert in der Stirn.

Die Straße hoch zum Garten, kriecht der Tod schon durchs Gewimmel.

Und er, er  muss sich selbst in seinen allerliebsten Nächsten irren.

Nur so kann sich das Wort am Ende noch erfüllen:

Ich habe keinen aus dem Herz verloren, 

Von denen du gegeben hast.

Er legt die Hände in den Staub,

erschöpft und matt. Als sammle er in einer allerletzten Rast 

die Kraft im Inneren der auserkorenen Hülle.

Nimmt alles Leid,  die sagenhafte erdenschwere Last,

doch wird sein einzig Erbe Fülle 

Die Fülle meiner Liebe zu dir und dir und dir

Und wie er bittet, geht ein großes, goldenes Sagentier

durch diesen kleinen Menschengarten. Gewaltig sind die vielen Flügel anzusehen.

Es spricht nicht, aber singt in tausend Melodien: 

Dein sehnen wird erhört.

Sie alle werden einst erlöst.

Doch jeder muss zu seiner ganzen

Wahrheit durch dich waten

Der alte,
graue Mantel und das Auge,
das Blinde, begrinsen die Nacht.
Gesichtlos und groß wie Rache 
und Sühne.
 
Wieder ein Hinterhalt am Ende seiner Wacht. Diesmal der Schlaf.
Er scheint ihm etwas lieblos ausgebracht. 
Ein achtloses, ein  zu spätes  
Erwachen.
Wie der Wandel vom Greisen zum
Kinde.

Die Lanze zerschellt am Panzer des Drachen.
Dem kleinen, armen Lindenblatt 
erstirbt 
die reiche, alte  
Rinde.

So öffnet sich des Unholds Höllenrachen
eben erneut.
Der Alte seufzt 
und schluckt das Feuer
tief hinab.

Da aber fällt 
das Lindenblatt. 

Und so beginnen sie die Rauhnächte. Die Waldläufer spüren es als erste… Bin schon auf dein poem zu Sylvester gespannt, alter Freund  des lebendigen Grün. Dieser macht Gänsehaut und ein bisschen Herzklopfen

Mes compliments 

dio

Hi @Nesselröschen nessi vielen Dank für deinen Eindruck der mich sehr freut!

@Joshua Coan josh eine gelungene Vorstellung die eine spannende Perspektive anbietet

 mes compliments 

dio
 

Heyyy du Mega glücklicher super gut gelaunter wombat 

redet ihr immer soviel wenn ihr alleine seid? Vielleicht sterben die Wombats deswegen aus .. hmmm

Spruch von Dionysos von Enno; „unerlöste  Hingabe ist nicht per se besser als ungelöste Aufgabe“

Mes  compliments  ☀️

dionysius 

Ist der alte Schuft etwa nicht bei seiner einsamen Mutter am Heiligen Abend gewesen und hat bloß sein Büchlein gesendet.. unglaublich. Schäm dich Rene ;-)) 

wie immer wunderbar gelesen erlesenste Uschi 

Mes compliments 

dio

Hallo mein Freund von den Sternen,

 ich dachte beim lesen deiner Zeilen daran: vielleicht sind wir höherdimendionale Formen die sich wie eine Raupe in der vierdimensionalen Welt verpuppen nur um ins Universum als höher dimensionale Schmetterlinge zurückzukehren? Immerhin: Psyche heißt doch sicher nicht umsonst „Schmetterling“ ?

mes compliments 

stragazer 

Der Tagsturm hat sie angespült,
die ganzen schiffbrüchigen Kapitäne
Wie eine Hand, die drollig das Revers durchwühlt,
grinst du sie an und schüttelst deine Lockenmähne;
reichst ihnen Humpen, eisgekühlt

Zum Wohl auf jeden, der bei diesem Sturm 
noch lieben kann

Ein letzter Schnaps gegen die Dunkelheit
(Du stellst ihn sorgsam vor sie hin)
Sie kommen einsam dieser Tage
Kaum zu dritt höchstens zu zweit
Und jeder säuft sich vor zu dieser
allerletzten Frage,
der Angst vor einer Antwort
ohne Sinn

Du sagst Sie saufen, um nicht zu ertrinken
Ich dachte lange, dass sei bloß ein Werbespruch von dir
An meiner Theke kann man nicht versinken
Ich habe Anker: Schlager, Bier

Ich gehe nachdenklich hinaus
Dort draußen Ebbe, nirgends See
Vielleicht ist all der Rausch Glasperlentausch
Denn wie das Flaggschiff hieß,
heißt auch die Kneipe: Tenebrae

In einem Theater mit kalten Wänden
umtanzen sie den Lohengrin aus Pappmaché
Sie halten sich dort auf der Bühne bei den kleinen hohlen Händen
und draußen fällt so leis der Schnee

Ich wollte niemals so mit dir verenden
In einem Spielhaus in dem leeren Herz der Stadt
Ich wollte mich an dich verschwenden
Mein volles Herz verschütten in den Schrieb auf einem Blatt

Und du läsest es ab mit deiner Engelsstimme
Was viel zu schwierig einzuprägen ist
wenn man wie wir so schnell vergisst

Du wirst ertrinken Kleines: Schwimme!

Dort um den hohlen Helden auf der Bühne
schwingt auch schon dunkelgrau das leise Weh
So kalt und seelenleer der Hüne
Und draußen fällt so leicht und weiß der Schnee

Du schaust mich an aus abgeschnürten Augen
Wann ist dein Blick so schrecklich ausgedörrt geworden
Lächele nicht. Es wird nichts taugen
Sie werden Lohengrin ermorden
Im allerersten Licht des Morgen

Schwimm doch Kleines! Bleib in meiner Nähe!

Ich könnte schwören da am Waldrand nickten Rehe
und auf ihr Lächeln fiel der erste weiße Schnee

Im Spiegel der Pfütze mit

knallroter Mütze und gelber Kapuze

Kinderspiel

Daran ist nie zu wenig, nie zu viel

Es ist sich selber Weg und Ziel

Den Po voran hinab die Rutsche 

Wohin und wem ich auch verfiel 

Ich fiel doch bloß zurück in deine Arme

Selbst im Ende und

am Ende erbarme 

dich des Anfangs 

daher doch noch

ein allerletztes  Mal 

Mandarinenblütenduft
an deinen kleinen schönen Händen.
Unter dem leichten Stoß bloß noch ein fernes Kichern in den Lenden.
Und Abendsonnenschein.

Das ganze dunkelbraune Haar wie ein Altar,
fällt wie ein Amen - wunderbar,
auf Brüste, deren Höfe scheinen
durch Locken, Wein 
und dunkelrotes Eisen.

zwischen den schönen, langen Beinen
ist alles warm und nah und wahr.
Wir blicken durch das Abendlicht ins Tal.
Dort war einmal ein Ozean.
Jetzt ist es eng, verwinkelt, schmal.

Du flüsterst so als hätten wir die Wahl

Fass mich noch einmal an
als seist du mein 
Gemahl 

Zärtlich

streicht er über die dunkelblauen Schwünge.

Befühlt die ganze, schwere Schrift. 

Dort, wo sie endet, scheint sie irrig

abgestürzt in uferlose

Sprünge:

So wie ein Schicksal trifft.

Wer hat das geschrieben. Wer 

hat sein Herz in diese Schrift

getrieben. Wer ist 

den Zeilen nachgestiegen. 

Wer hat sie in das Wort

geschwiegen. Dies letzte Sagentier

aus einer sagenlosen Welt

verschifft. 

Er wiegt das Schreiben in den 

Händen und flüstert lose Worte

in den dunkelblauen Raum. 

Ihm scheint, es konnte nur im 

Absturz enden: 

Ein Sprung aus einem Traum 

in einen 

Traum. 

vor 12 Stunden schrieb Carolus:

Lieber Dio,

 

mit großer Sorgfalt, mit erfahrenem Können und besonderem Einfühlungsempfinden hast Du beide Hälften des Lebens in Bildern einsichtig zusammengefügt und überzeugend vorstell- wie auch nachvollziehbar gemacht.

Dafür meine Anerkennung, ein "summa cum laude", da es eine Freude ist, solche Zeilen zu lesen.

 

Herzlich grüßt Dich Carolus

aus dem derzeit schneereichen Schwarzwald

 

Lb. Waldläuferfreund Carolus, 

ganz herzlichen Dank für die schöne Rückmeldung und herzliche Grüße in den wunderschönen Schwarzwald, der gerade einfach verzaubernd winterlich sein muss. Grüß mir die guten Geister der Wälder !  - aus dem wie fast immer im nahenden Winter verregneten, nasskalten Kölle. 

compliments

Dio

Nur Stille liegt noch auf den Stufen.

Hier ist die Nacht hinab geeilt.

Von ferne hört den Tag man rufen:

Fürchte  nicht, ich bin geheilt.

Kein Licht von mir wird dich verneinen;

noch deinen Schatten garstig sein.

Ich will dein blaues Kleid bescheinen

was mein ist, werde alles dein.

Wir sind doch eins, wie Schnee und

Wasser. Wie Träne und wie Traurigkeit.

Malst du auch blau und alles blasser,

sind wir doch selbe Wirklichkeit.

In mir ist alles angelegt zu deinem.

Zu deinem Schlummer, deinen Träumen.

Und deine Schlafgemächer scheinen

vor meinen kargen Arbeitsräumen.

Du hast die schönsten Lieder und

die Liebe. Die Sehnsucht, dieses Kind

der Nacht. Geschmeide, Gier und wilde

Triebe. Der Nachtwind ganz aus deinem

Zungenkuss gemacht.

Warum lässt du mich deinen Mund

nicht schmecken. Nicht einmal deinen

Schleier sehen. Bin ich so furchtbar und

mein Antlitz so von Schrecken. Ist meine

Gier nach deinen dunklen Augen denn

so widrig zu verstehen.

Kurz vor dem Sonnenaufgang steigt
dein Duft in all das morgendliche Lachen.
Dann bist du überall und weit  
Alles erwacht aus deinem Wachen

und fort ziehst du dein blaues Kleid. 

Nur ich habe dich nie gesehen.

Wohl deinen Saum. Dem bin ich nachgeeilt.

Du bist schon fort und längst geschehen.

Und ich noch hier und aufgeteilt.

In meine Lichter, meine Farben.

Die Stunden voller Tun und Walten.

Und lange war mein Ruhen Darben

und hieß mir Nachsinnen, erkalten.

Doch schließlich ward die Quelle rein.

Das, was uns trennte, wurde Naht.

Denn selbst dein Mond ist Sonnenschein

und Traum und Wachen eine Saat

aus der wir uns an Händen halten

Hi @horstgrosse2

ich glaube auch, dass Jesus seiner und selbst unserer Zeit noch weit voraus war. Dass wir von Außeriridschen besucht worden sind,  mag sein. Die Sehnsucht nach dem Göttlichen und die existentielle Frage der Spiritualität (wie die der Sexualität)  ist m.E. unabhängig davon in jedem Menschen angelegt, denke ich. Danke für Deine Rückmeldung, lb. Horst !

hi @Anaximandala

vor 8 Stunden schrieb Anaximandala:

Ich habs eher gesehen als Aussage darüber, dass der Mensch Gott in seinem Ansehen die Bedeutung genommen hat, gesellschaftlich, und nicht meint "es gibt jetzt keinen Gott mehr" sonder "wir haben keinen Gott mehr (sind gottlos? 🤔😄)" ohne irgendetwas über die Exidtenz oder Nichtexistenz Gottes zu sagen

du sprudelst nur so von interessanten und bedenkenwerten Ansichten und ich freue mich, dass der Text auch etwas mit diesem kreativen Ausbruch zu tun hat. 

in meinem fiktiven Nachsinnen "meines Nietzsches" über Jesus war mir wichtig, den großen "Umwerter aller Werte" ins Verhältnis zu den heilsamen Begrenztheiten der Liebe im Kontrapunkt zur Lust und Ewigkeit zu denken. 

mes compliments

Dionysos 

Hi @Anaximandala lieber delf 

was für eine Explosion von Ideen, Bildern und Assoziationen .. wow

Mir selber war nach dem Mitternachtslied des Zarathustra nach einer Auflösung um die verlorene, aus der (ahnen)Gemeinschaft gefallene Selbstentgrenzung in Nietzsches philosophischem Ansatz. Ich denke dass der „Ewigkeit“ im Zarathustra in diesem Kontext zu wenig Aufmerksamkeit geschenkt wird. Sie scheint mir nicht positiv besetzt und braucht eine Begrenzung durch das spirituelle. Wenngleich Nietzsche im Zarathustra ausrufen lässt Gott sei tot zieht er sogleich das mächtige Gegenteil an - Darin wird eher eine kindlich trotzige Sehnsucht für mich deutlich die ich mehr dem romancier als dem Philosophen Nietzsche zuschlagen würde. Nietzsche hat Jesus bewundert. Ich denke der Zusammenfall des göttlichen und menschlichen in der Figur des Heilandes hat ihm seine Sehnsucht und seinen Fluch größtmöglich gespalten vor Augen geführt. Ich hätte ihm die Erkenntnis der Befreiung der Ewigkeit und stasis in Gott gewünscht 

Mes compliments 

Dionysos

vor 15 Stunden schrieb sofakatze:

und so fasst am ende ernüchternd, aber folgerichtig die hand des LI ins leere auf der suche nach der wahrheit, den großen gedanken und geschichten, die der vater bereits in sich trägt.

Vielen Dank, liebe SK, für deinen so interessanten und wohlformulierten Blick auf den Text, die profunde Durchdringung und das Teilen des Nachklangs, den er in dir gefunden hat.. Merci ! 

mes compliments

Dio 

Vaters Hand auf den Gedichten.

Als wenn er sie beschützen müsse.

Wer weiß, wovon sie ihm berichten,

der er so selig in dem Sessel ruht.

Von Omas warmen Feenküssen.

Von Jesus, angelehnt, mit staubig schweren Füßen.

Oder von Wallenstein. Und Männern

ohne Mut.

Oder schaut er Malte Laurids Brigge

Der einen Liebesbrief zerpflückt

auf einer Brücke:

Wo hat sie sich versteckt, die Liebe

Vielleicht hinter den flatternden Lidern.

In den leichten Seufzern zwischen seinen Atemzügen.

Irgendwo in diesen alten, müden Gliedern,

den dunklen Pflügen über seinen Lippen,

die niemals einen Fluch erwidern.

Dem träumerischen Wippen

zu Schuberts schönsten

Abendliedern

Und den Lügen:

Die Welt braucht keine Helden

Die Hand ruht so auf den Gedichten,

als wollte er sie noch im Schlaf behüten.

So wie sie Eins sind, er und die Geschichten, 

so wünschte ich,  so fänden mich die Mythen,

wenn meine Hand ins Leere greift.

Der lange Weg zum Friedhof war ein dunkelblaues Tuch 

Die vielen Jahre haben es gebleicht 

Der Anstieg wie ein Bild in einem Buch

Die Seiten blätterten sich leicht

Doch was einst durch die Seiten trug

So luftig  frei wie Vogelflug 

Das Lesen von den stillen Gräbern und den Totenmasken 

(Das luftige Herniederschauen)

ist längst nicht mehr genug

(Trug)

Darüber wurdest du erwachsen

Die dunkelrote Rose netzt kein  Tau

Nur Schneckenschaum 

Und von der Krypta grüßt kein Pfau 

bloß die Ahnung eines nie geträumten Traums: Das Erinnern und das Wimmern

Geschwister mit beinharten Händen 

Schwielig, Rau. Sinnende Gräber, abends dunkelblau und

endend. 

In die Nacht getragen. Weggenommen  von den Bänden über das Säuglingstücherweben. Aufgeschlagen aus dem Leben. Angekommen im Vergehen. Den Weg zum Friedhof aus dem Schmeicheln eines Totentuchs verstehen. Das ist vielleicht Vergeben.

hi @MonoTon

danke Dir für deine Eindrücke. Das "sicher Befehl ergeht" war schon so beabsichtigt im Sinne von: "Wir wissen zwar nicht genua was drin steht, sind uns aber sicher, dass darin der Befehl mitgeteilt wird, alle Schuldner zu enteignen" - merci ! 

mes compliments

Dio