J.W.Waldeck

Durch die verschlankte Schreibweise

ist die Schwere gewichen.

Flüssig wie ein Zugenkuss nach

etwas prickelndem Genuss.

 

LG.,

Waldeck

Keine Angst, es gibt kein jüngstes Gericht,

nur eine zweitausendjährige Sekte abrahamitischer Jünger,

die ohne Frauen lebten, aus Gesichtspunkten,

nach denen sie auch ihren Meister aus Eifersucht auf

Maria Magdalena verrieten... und seine

Lehre verzerrten.

 

Leider sieht die Wahrheit in Deutschland so aus,

das wer den längeren (finanziellen) Atem hat,

Zensur betreiben darf, seine Schandtaten verbergen vermag,

indem er anderen verbietet, öffentlich darüber zu sprechen

und so die Demokratie aushöhlt.

Sich selbst treu bleiben heißt auch, wie Gandhi,

passiven Widerstand zu leisten, subversiv zu bleiben,

wo jene, die nur in Herden und in Schwärmen stets das gleiche

wiederholen und die es sich leicht machen,

indem sie in der Masse untergehen, um keine gesellschaftlichen

Nachteile aufgrund ihres Gewissens zu erdulden.

 

Gerne gelesen, weil die Treue ein hohes Gut ist,

das ein wertvolles Gewissen voraussetzt,

 

LG

Waldeck

 

 

 

 

Liebe @Uschi R.,

 

ich beschäftige mich auch in meinen "Maschinenträumen"

mit der potentiellen Wahrscheinlichkeit bestimmter Entwicklungen.

Hier ist es eine rein philosophische Beweisführung, die "gewissen"

Automatismen widerspricht, als dem Schicksalsglaube,

unter dessen Prämisse alles rein vorbestimmt abläuft...

 

Liebe Grüße, mit breitem Hut und nach der Art der Musketiere,

Waldeck

 

Wo Wildrosen im Traum erstrahlen

 

 

endlich, vor dem Erkerglas

hebt der Schneeball seine Nas‘!

geschwung‘ner Lenden

dichte Blütenstauden

im Wiesenkerbel-Bad

 

Orange, der Ringelblume

verstreut auf trunkene Tagliatelle

erblüht nicht nur im Munde –

es perlt auch blütenhelle

zum Holundersekt: zitronig aufgeweckt

 

ein honigfarben Flair verlockt

umhegt gemeiner Bärenklau

schläft die heimlich geliebte Frau

mit verrutschtem Rock

die Lippen feucht, wie Regentau

 

schirmgroßes Blattwerk

der Uferpflanze Gunnera

kühles Schattenherz

das flüstert, raschelt, knistert

die Füßchen träumerisch kitzelt

 

rhabarberrosa Nascherei

bereit für dufte Törtchen

mit Honig, Sahne und Gelee

scheint heiß – trotz Nebelklee

ihr blütenweißes Höschen

 

 

© j.w.waldeck 2017

das erinnert mich an meinen Opa, der auf seinem runden

Halbkreis von Bauch beim Schnarchen den Mauzen, wie er ihn nannte,

durch seine Atemzüge hinauf- und herunter senkte.

Der ist schwer der Kerl, murmelte er, aber den schnurrenden

Klotz ließ er oben..

 

LG.

Waldeck

 

Transsylvanien erwacht

 

 

die frostige Laubmauer:

tiefschwarz verschlossen

im Weckruf des Zaunkönigs

ein Strecken der Knospen

 

Grasmücken zwitschern

die drollige Drossel flötet

im fahlen Grau des Himmels

ein Feuerfalke der tötet

 

die alten Eichen am Hange

rütteln am blassen Lichthemd

mehr mit den Sinnen zugange

als durchs Gehölz gelenkt

 

ein Pfad entlang hoher Schatten

der Spalten offener Schrei

ein Sausen und ein Klaffen

die Schlucht trägt ein Geweih

 

der Weg aus den Wäldern

wie Nachtfalter klopfen

ans klirrende Windfenster:

dem Todesschrei eines Vogels

 

 

© j.w.waldeck 2017

 

 

 

Das nennt sich astreine Dystopie und der gewählte Rückblick

ist ein schönes Stilmittel, um noch mehr Realität zu erzeugen.

Ich fürchte mich vor Wüsten und Sonne und Hitze und Staub

und Nächten voller Tekkno und Gegröle.

 

Für mich ist dies mein Lieblingsgedicht von dir,

und gerade, weil du nicht phantasielos bei einer starren

Form bleibst, die eines Schöpfers unwürdig ist,

und die Vorstellungskraft anregst, indem du nicht

stupide etwas dem Leser vorkaust, daran misst sich

meiner Meinung nach (unter anderem) auch die 

Qualität der kunstvollen Dichtung.

 

Gerne gelesen und lieben Gruß,

Waldeck

Lieber @Alexander,

 

ich glaube, von allem negativen über meine Sicht

der Dinge entschädigt "pure Ehrlichkeit'" für alles...

Darin steckt alles was es auch aus meiner Sicht

zu sagen gibt.

 

LG,. Waldeck

 

Schicksals Parodie

(reichlich ungeschickt)

 

immer an ein eingängig Schicksal glauben
für Bioroboter eingezwiebelt
automatenhaft, trotz Daumenschrauben
Leben abspulen, reinspülen
nichts selbst entscheiden müssen
einfach vorgeschrieben
wie in einer starrsinnigen Diktatur

maulwürfig verläuft dort eine Schleimspur
der Grundlinie nach, auf der Zielgeraden
trotz Nackenschmerzen vom nicht nach links
oder rechts sehen
im Bannkreis
verdrehte Verhütungsspirale

immer befreundete Lobhudler an Bord
ohne eigene Seelenstimme sich auswendig
orient...TIEREN
trieft kaputt gezuckerter Kühlfachkitsch
faktisch des Schicksals steriles Geschick!
ohne geistige freie Wahl.
verhält es wie vorbestellt, als sich selbst
erfüllende Prophezeiung, auserwählt

Wiederholer und ihre abgeschriebenen
Schablonen, die nichts dazu lernen
weil sie gleich verhalten, schön beliebig
immer obschön dupliziert, umtriebig!
wie Schmarotzerpflanzen dämliche DNA
über mannigfaltige Biotope stanzen

diesen einen monotonen Klang des Einklangs
nennen Plagegeister autistisch Harmonie
beim Abgang ins Glaubens-Leere
so weise wie ein verwaister Planet
seine Osterinsel
einem einzigen Ausweg verschrieb


© j.w.waldeck 2018

 

Spatzenhirn

 

Blumbatz, der dickste Spatz

hinter der Waldschankhecke

hinterließ einen gestreiften Stratz

und viele stratzige Strichjunge herum

nahmen's nicht krumm

 

so lernten sie‘S in der Baumschule

das ausgedrückter Kummer

einen frei lässt

für das Kuschelnest

einer flauschigen Wolkenruhe

 

ach! was sag ich, diese Vogelsprache

ist der Dichtkunst nahe!

 

sie streiten oft übern Sinn

der nur in verzweigten Knospen erklingt

aus kleinen Früchten, Beeren, Samen

als die Welt noch ein Kind…

ein Garten

 

 

© j.w.waldeck 2021

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Wärend die meisten Schreiberlinge, vor allem im ach so

freien Westen nur noch Regelwerke kennen und benennen

schaffen neue Grenzgänger Tatsachen!

Und es ist eine Schande, das nur noch Rapper Haftbefehle

für gute Texte ernten!!!

 

Ich bin fast das Gegenteil von dir, aber früher trank ich

jede Menge Uhudler, importiert aus Österreich,

und bis auf gewisse Stunden,

da herrscht, so glaube ich, in uns allen eine gewisse Einigkeit.

Du bist neben Mr. Coan ein Gewinn für jeden, der dich kennt.

Ich hasse Drogen, aber wenn sie Schmerzen lindern,

seien sie niemals verboten und ich denke, das nur was einen stärkt,

auch wert ist, es zu pflegen.

Und ja, alles unanständige passiert im Wald.

Darum habe ich soeben mein Alibi als Minnesang gepostet.

Es soll nicht heißen, der Waldeck verstünde es nur

im schattigen Waldeck

jungen armen Elfen das einzig schützende Blatt

zu entreißen...

 

Man verneigt sich nach der Art der Musketiere,

 

À bientôt, mon ami baccantiste !

Waldeck

 

 

Liebe Donna,

 

wenn dir solche Musik für Feinschmecker gefällt,

erlaube ich mir, ein paar kaum zu kennende romantische Meisterwerke

und naturnahe Klänge zu empfehlen, die ich neben aller möglichen Gitarrenmusik

seit langem höre.

In Gowan Ring - The Twin Trees

und das Album: Hazel Steps...

sind  meine Favoriten.

 

Ein Seitenprojekt von "In Gowan Ring"

ist das Projekt "Birch Book".

Die erste CD habe ich versiegelt sogar doppelt,

falls du sie nicht zu kaufen findest.

 

Um youtube mit seiner Werbung zu ignorieren,

suche sie auf birchook.bandcamp.com

Diese schwermütige Melancholie ist nicht für jeden,

aber die Texte sind wie die Musik, vertonte Poesie.

Der Sänger zog als Wandermusiker durch die ganze USA.

Allein die neue Single Werewolf's Eyes, mit Flötenspiel

wird dich umgarnen.

 

Solanaceae Solanaceae

ebenfalls auf bandcamp zu finden.

Lass dich vom völlig unpassenden Cover

aus einem billigen Märchen nicht täuschen.

Dies ist ein Meisterwerk ruhiger Waldmystik.

Es gibt inzwischen auch eine gleichnamige Metalband.

Darum nach dem Song "The Blood Of My Lady" innerhalb

der Songliste suchen.

 

Ulver - Kveldssanger (Norwegian Folk Album)

(Jedes ihrer Alben widmet sich einer vollkommen neuen Stilrichtung).

Von Black Metal über Folk, zu Elektronik, Avantgarde,  TripHop etc...

Bis zum Album Blood Inside haben sich mich damit gegen meine Abneigung

für gewisse Musikformen restlos überzeugt.

 

Und so oft kopiert und für die Masse ihrer Klone vollkommen

unbekannt, empfehle ich noch die geniale Gruppe

"The Third And The Mortal".

 

Die Singles: Sorrow, Nightswan und "Stream"

muss man antesten.

Allein ihr erstes Album "Tears Laid In Earth"

ist von der Stimme der norwegischen Sängerin

Kari Rueslatten geprägt.

Aber auch die zwei nachfolgenden Alben

"Painting On Glass" und "In This Room"

sind einzigartige Kunst.

 

Und für echte Heiden- und Mittelalter Fans

ist Hagalaz' Runedance - "Friggas Web"

ein absoluter Geheimtipp.

Das erzeugt in mir die Wehmut um etwas unendlich

wertvolles, das in der modernen Welt verloren ging,

was sehr gut in den Filmen "The Mists Of Avalon"

und Merlin besser als teure Produktionen in tragisch

schöner Erzählweise umgesetzt wurde.

Auch der Soundtrack in: "Die Nebel von Avalon"

ist einer der Wenigen, die zu begeistern wissen.

 

Ich hoffe, ich habe dich nicht zu sehr in Anspruch genommen.

Aber mit vielen dieser Augenblicke verbinde ich ...

Glück.

Und dieses eine Mal habe ich deine Zeit maßlos

überzogen. 😉

 

LG.

Waldeck

 

 

Hallo Donna,

 

von der flüssigen Schreibweise

wäre daraus ein schöner Song

in der Art, wie sie In Gowans Ring

gar melancholisch liebevoll

inszeniert.

 

So keep those flames alive, dear!

 

LG.

Waldeck

 

Skogssnuva

 

 

dein Schneebett beschnittener Rosenkelche

durchblutet die letale Liebe

(ebenfalls beschnitten)

doch deine Alabasterbrüste recken sich

recht unverblümt

ins zurückweichende Lavendellicht

 

ersehnt mein Herzschlag, unbewusst

die offene Spalte herausgerissner Herzenslust

schweigsame Porzellanpuppe

die scheinbar willig erliegt

erlegen Betrachter bevormundet

indes sie keine Miene verzieht

 

dein blauer Flieder! welch Lockduft

unterdrückter Lust erwidert

meine nicht eingestandenen Träume

und nass

sind die weißen Wände kalter Reue

die dein jenseitiger Meeresblick versilbert

 

 

© j.w.waldeck 2020

Auch die Freimaurer üben sich in absonderlicher

Handbewegung und glauben darum ihre Überlegung

als überlegen.

Dies ist der Sinn aller religiösen Konditionierung

von klein an.

Diese Methode, noch wehrlose und arglose Kinderseelen

früh genug zu beeinflussen, wurde seit ihrem Gründer Paulus

durch die Glaubenschulen in Athen

von allen späteren Glaubensrichtungen übernommen.

Denn Jesus durfte sich noch zu seiner Zeit erst im Alter von 35 Jahren

für eine Glaubensrichtung entscheiden.

Dieses grundlegende Recht wurde von seinen "Nachfolgern"

nicht berücksichtigt.

Es ist wichtig, durch kindliche Gewohnheit Erinnerung

und Bindung an das Unternehmen zu schaffen.

Denn zukünftige Einnahmequellen müssen wie Schafe

gehütet werden.

 

Doch die Kirche bedarf keiner ihrer Gläubigen.

Sie zwingt den Staat dazu, sie mit Steuervorteilen

und Entgelten reich zu machen.

Geld, das auch jenen genommen wird, die mit der Kirche

nichts am Hut haben.

 

Ich gehe auch heute gerne in die Kirche, um mich

des Sommers abzukühlen, aber meistens haben sie geschlossen.

Man darf dann vor einer Glaswand abgeschirmt,

am Eingang verharren.

Wenn das nicht aussagekräftig und symbolträchtig

für diese Organisation ist, dann weiß ich auch nicht...

 

LG.

und das waren so meine Gedanken hinterher,

als ich deine Kommentare las.

 

Waldeck

 

 

 

 

Ich mag deine Leidenschaft für die Olympischen Zeiten

und mit welcher Hingabe du immer neue Reminiszenzen

zu neuem dichterischen Leben erweckst.

Seine eigene Markensprache zu pflegen und zu entwickeln

Dies haben sogar HipHopper wie Snoop Dog

erkannt.

 

LG.

Waldeck

 

 

Das ist groß.

Du sprichst eine Wahrheit gelassen aus.

Und die Fliegen sind immer da,

wo es auch Opfer gibt.

 

LG.

Waldeck

lieber Mr. @Joshua Coan,

 

mehr als das, denn früher erbte alles die

vom Staat privilegierte Kaste, die es zu deichseln wussten,

labile und abhängige Kranke ihr Erbe

besser der Kirche zu spenden, für ihre Sünden

und durch das oftmalige Fehlen ihrer Angehörigen,

die entweder nicht wollten oder nicht kommen

durften.

4500 Euro im Monat kostet die Pflege.

Dafür würde auch ein Hotel reichen...

Für schlechtes Essen, wo alles mit Honig gewürzt ist,

auch für die Zuckerkranken und ich meine wirklich

ALLES gewürzt...

Wo die Alten sich nicht trauen, auf die Toilette zu gehen,

weil die Schwester dann unfreundlich reagiert und dies

geschieht nicht nur in Altenheimen, die das femministische

Neusprech, das nichts abwerten soll Seniorenresidenz tauft.

Auch in Dialysen und anderen Einrichtungen ist die Unterbelegung

des Personals und die schlechte Bezahlung ein Grund,

den die an ihre Betten und Rollstühle gefesselten Abhängigen

HAUTNAH zu spüren bekommen.

Vom Drang, mal zu müssen, ganz zu schweigen.

Des Sommers in seiner eigenen Scheiße dünsten,

das bringt die wahre Erkenntnis über das Leben

so mit sich.

 

Die Pflegemafia gibt es wirklich, wo Heime unter dem Diktat

der Börse und ihrer Investoren geführt werden,

die alle Arbeit des Personals absahnen und alles nur

auf den letzten Drücker laufen lassen, weil das Ganze

Geld abfließt, in dunkle Kanäle.

Das ist nicht nur moderne Leibeigenschaft.

Deutschland brüstet sich vor anderen Diktaturen

mit seiner Meinungsfreiheit und der Wahrung der Menschenwürde.

Dabei liegen hier viele schon in Gewahrsam.

 

Der Kapitalismus jedoch ist nicht demokratisch sondern

genauso autoritär und mörderisch.

Die Menschen dort sind nichts als Melkkühe,

die hilflos gemacht werden, indem man jenen im Altenheim

zB. kein Taschengeld zuspricht.

Die können nicht telefonieren und sehen auch kein frisches Obst.

Bei meinen Einkäufen spare ich etwas Weg , indem ich durch

den Park einer solchen Residenz gehe.

Dort habe ich einer Oma ein Pack Erdbeeren geschenkt.

Die haben sich da gefreut, als sei ich der Messias

 

Dies alles hat der Politiker und Bundesgesundheitsminister

Karl Wilhelm LAUTERBACH bis zum tödlichen

mediZYNISCHEN Höhepunkt getrieben,

indem er erlaubt, das ein Gesundheitssystem nach den Regeln

des Marktes, also nach reinem Profit funktioniert.

Krankenhäuserm die Patienten schneller abwickeln

verdienen mehr und dies schafft einen bösen Anreiz,

die das organisierte Verbrechen anlockt.

 

Unnötige und lebensbedrohliche OPs werden geduldet,

um aus der Kostenfalle zu geraten.

Nötige Investitionen werden von Konzernen wie DaVita

nicht von deren Führung genehmigt, obwohl die Schwestern

in den Dialysen händeringend darum bitten.

Neue Betten mit Rosten, die keine Schäden verursachen

wie die Eisengestelle aus den 60ern, die Patienten dazu zwingen,

in den viel zu kleinen Betten der alten Generation sich

gekrümmt an deren Form anzupassen.

Unten in den Lagerräumen gibt es keine Hygienemaßnahmen.

Da ist keiner der Politiker, die hier so viele im guten Glauben wählen.

Und es ist niemand, der sich gegen die Geschäftemacher stellt,

die tagtäglich Leute umbringen, aus der Ferne.

Anonym.

Keiner kennt keinen und niemand weiß etwas.

Das ist der totale Untergrund, sage ich dir.

Da gibt es auch keine Aktivisten, die sich an die Kranken kleben.

Da ist auch niemand, der gerne mit dir spricht.

Da ist nur Tod, Wahnsinn und Verzweiflung.

Dantes Inferno für Arme.

 

Mir kann keiner sagen, das man in den Händen

der Spekulanten an der Börse

ein Gesundheitssystem ausliefert

und sich dann noch darüber wundert...

 

Und wenn irgendein Klugscheißer es von seiner Anstalt

besser weiß, dann ist dies nicht die Regel, sondern die absolute

Ausnahme.

Da erstickt fast ein alter Mann, weil das falsche Gebiss seines

Nachbarn seit einer Woche in seinem Halse steckt und diese Idioten denken,

er könnte nicht mehr sprechen, weil sein Geist verkalkt.

Ich höre und sehe vieles und meine Abneigung gegen Gott

und gegen jede zentralistische listige Monotheistenwelt

steigert sich bis zu dem Punkt , das ich es in Gedichten

HERAUSSCHREIEN muss!!!

 

Ich höre jetzt auf, bevor mich das Thema wieder

in Rage bringt.

 

LG. und großen Dank,

das du nicht wegsiehst und dir die LEBENSWICHTIGE

Frage stellst, wo wir ALLE schon in naher Zukunft landen

werden.

Und das ist nicht der Mond der Reichen...

 

 

PS.

Die Marschierpulver-Vokabel habe ich

von meinem Opa.

 

Mit royalen britischen Grüßen,

Waldeck

 

 

Aus dem Buch Lieder der Asche

(Staubflocken aus dem Nimmermeer)

Poesie im Reigen der Entropie

 

*verfasst zwischen 2003 - 2005

 

Auszug aus dem Kapitel

STAUBPARTIKEL

 

 

VIII. MUTTERS SCHMUCKSTÜCK

 

                   wir wurden vom Wahne versucht

                          Gelächter aus Palästen

                                Kaufhausoasen mit Beraternischen

                          hier hofiert der Krieg des Vergessens

der mutierte Reiz

                                   ringt mit seiner labilen Unlust

 

deine Vitrine ist legendär

                doch auch sie wird ZUSEHENDs ausgeräumt

 

                                was die Sonderangebote betrifft

der Räumungsverkauf wird's richten

 

                                ein magischer Teppich wird dich wiederbringen

und für paar Groschen am Flohmarkt

                                wechselt dein begehrtes Schmuckstück

                                          den Besitzer

 

dann FUßT es auf dem Boden

                      unter Krims und Krams

                                  und erzählt nur unverständliches mehr

doch deine Vitrine...    war legendär!

 

 

IX. FINDIGE KÖPFE

 

die kriegsgebeutelten Eichen versteifen ihre Speichen

     gebrochene Bäume räumen gefallenen Träume

              zu frischem Humus in ferner Frische

 

                                                              mögen sie entweichen!

 

                       die müde Sonne senkt ihr hohes Haupt

                                   und flicht ihr Goldstaubhaar

                         durch die verzweifelten Finger versklavter Jünger

ihr Grün vergrämt zum grauen Gürtel

              an den Giebeln und Fassaden der Bauhauswelt

                  leeren Raupen die Krönung der Schöpfung

 

kein Blatt und keine Blüte die unbeobachtet hängt

 

                                       Jubel dem kahlen Zeitgeist der Köpfung!

 

 

XI. GEMÄLDEGALLERIE

 

die Gemeldeten wie die Angekauften

die Gemiedenen wie die Werkzeuge des Kunstglaubens

 

und Schatten verhüllten das Antlitz

           beugten und beäugten die stummen Lurchlippen

                                 in die schwappenden Träume aus Meersalz

                                 als die Bilder müde wurden zu leuchten

                       mochten sie sich mit Vergänglichkeit befeuchten

 

                           indes vergebliche Glotzer achtlos tanzen

                                            und ihr Erinnern in Fässern zerfransen

Suff Siechtum Sog und geschwellte Putenbrüste

 

                                           feuchte Spitzen pinselten stumpfe Gelüste

                                                  schmierten zittrige Träume auf die Leinwand

doch vorgeleimt täuschte ihre Oberfläche:

                                ihr Innenleben blieb in andren kleben und begafft den Alltag

            die Bilder lasten vorbildlich, denn ihr Fokus ist gestellt

ihr Bleiben blendet die Sorglosen

niemand betrachtet gern das Notwendige

                 das Vergänglichkeit schwachen Augen vorhält

 

 

XII. FARBBOTSCHAFTEN (Flecken, Kleckse & FLAMMENco)

 

so mühen sich die müden Leidenschaften

                   an ihrem schweigenden Antlitz

                        und stauen in Museen entfremdete Farben:

 

das tote Rot: es mieft nach verzweifeltem Aufschrei

                                rohe Wolfslefzen triefen freundlicher...

                                  rächt sein Verleugnen mit Angstschauder

                                           weckt den Blick um flößt der Seele Aufruhr

 

das neidische Gelb: vergilbt die vergebliche Welt

                                           ein Eidotter: ausgebrochen seiner Schutzschale

                             irgendwie entleert...

                                      ...geringes Leben tropft aus seinem transzendenten Leib

 

das gruslige Grün: grämt und erleuchtet die Entwurzelten

                                beruhigt die Bodenlosen

                                          wächst in kahlen Stellen und wuchert bloß

                                                   es atmet Heimtücke und grinst verschworen

 

das garstige Braun: man erträgt es kaum!

                    es kaut die Krummen der Verkommenheit

                          es verdaut die Grauen vor der Zeit

                                      ...es verbleibt...

 

das schwere Schwarz: die Schlund ohne Entkommen grollt

                                kein Ausgang im Ereignishorizont

                    der Sog, der Nichts verleiht doch alles entzieht

                            das blinde Bohren nimmersatter Gier

 

 

das wollüstige Violett: gefesselte Jungfrau im Greisenbett

                          angebetete schamlose Schere

                             dazwischen ein Geschlecht für massive Heere

                                   verkennt seine Öffenheit und verletzt eigene Schönheit

 

das wehrlose Weiß: weiß von Nichts als unsichtbar

                        kein vorhandenes Glück zu kennen

                              sein Licht entbehrt lebendiges Leuchten

                                   nur diffuses Flimmern verdampft

 

diese schmuddeligen Bettlaken

                  begeilen in Galerien die euphorischen Gelüste ihrer Zobelfellzeit 

                                     doch draußen treibt und treibt

                          das kybernETISCHE Zeitalter in die Fusion

                                     aus Kunst und zellgewaschenem Leib

 

 

XIII. MEHRZELLER GEGEN EINZELLER

 

und ich wurde

der verfluchte Taugenichts

besudelter Kunde

unsichtbar - weil ohne Spaten

werden aufgestellten Klammeraffen

von autarken Gremien

nimmermehr die Freiheit

ihrer Frevel sehen

und nichts sie aufklären

mögen kriegerische Hungerspiele

ihre winzige Schutzblase verzehren

nach einem anderen Leben

als das eingezäunte Mehren

eindimensionaler

Weichtiere

 

 

© j.w.waldeck 2004

 

 

 

Werter @horstgrosse2!

 

die Zeiten, in denen Geist nicht gefürchtet wurde,

waren niemals monotheistische Zeiten und die Diktatoren

von heute geben einen Dreck auf Kunst oder

auf gebildete Schichten, die ihre Autorität anzweifeln.

 

Einerseits wird ständig von Lösungen gesprochen,

doch die Erlöser werden angefochten.

Ich denke da an revolutionäre Elektrobatterien in den 80ern,

die von der Deutschen Politik abgeschmettert wurde,

in kompletter Abhängigkeit von der Autoindustrie,

welche ihre Kariere und Parteien finanziert.

Es war damals schon klar, das wir so ein Milliardenmarkt

verspielen, für das Wahren bewährter Interessen.

 

Lieben Gruß und Danke für deine Gedanken.

 

Waldeck

 

Armutszeugnis

 

 

die Liebe nie bedingungslos
zutage tragen
als Friedels Mitleidskloß
im knöchernen Armenhagel
verschränktes Rettungsboot 

was reckt ihr klamme Finger
wie lahme Winterbäume
abgetrieben, im Trauerwinde
versäumtes Abendgeläute
bis selbst kecke Spatzen
Durchfälle häufen?

wie wär's, weniger zu suchen
als schmerzfrei erkennen:
es liegt kein Glück
im Stelldichein der Wiederkäuer
als mit eigenen Händen
zu handeln und zu zeugen

Verlangen: ohne Meißel verschlagen
gefangen: du Geisel der Anbeter!
versagen und nachsagen:
du Kreisel verdrehter Scheitel!
dein Durchschnitt ist ein Triebtäter


© j.w.waldeck 2018

wie gefährlich der Einheitsbrei ist,

und der Gleichschritt einer Partei

oder Parteilichkeit, die nur noch ihre Sicht

kennt, dies folgt diesem Gedicht

wie ein unsichtbares Element.

 

 

Gerne gelesen und lieben Gruß,

Waldeck

 

Und täglich sollst du aufstehn

 

 

dich zum Schweigen bringen

ist die feige Absicht

die Volksverhetzer schafft

verbotene Menschenstimmen

bis jeder jeden überwacht

 

doch die Namen von Stalkern, Wichsern

Hinterziehern und Spurenwischern

die schützt der Unrechtsstaat

der die freie Meinung in Gewahrsam hat

weisen AnZEIGER stets von sich

warum ihr Kreislauf niemals ausbricht

 

denn unsere zeigefreudige Zeit

steht auf keinem Ziffernblatt!

das nur diesen einseitigen Antrieb hat

stumpfen benutzte Zahnräder ab

 

doch ihr blinder Gehorsam bleibt

solang Angst Missbrauch verschweigt

 

 

© j.w.waldeck 2020

 

 

Angst vor Gedichten haben nur die Täter.

 

 

 

Musik in meinen Ohren

 

 

I. Ein Ruf zahlloser Wellen

 

ein Ruf zahlloser Wellen

ein Rausch

durchbricht die Brandung

längst vereinter Seelen

in einem kollektiven Schwarm

 

doch im Bewusstsein brennt

ein letztes Licht, im wirren Ablauf

der Lebensbilder vergisst

warum sein Zellentod

es voller Urteil auffrisst

 

Glück versprechen einst Unglückliche

nach dem TEILCHENsterben

und ihr selbstverliebtes Werben

ist reiner Stillstand, in einem gnadenlosen

Flächenbrand

 

geh fort, Goat! der mit zahllosen Zungen

sich in alten Sprachen verspricht!

mich führst du nicht hinters Licht

du feister Fangfisch!

 

an dessen Tentakeln nackte Engel zappeln

als würden sie dauerhaft seelisch gef...

im Gefolge

dieses Seel(ent)sorgers

im süchtigen Sog saugenden Monologs

 

gespiegeltes Licht Krieger Nichts

das von dem absoluten Wahn spricht

der als einziger im Untergang übrigbleibt

wenn Erlösung Zerstörung verheißt

 

 

II. Krieg in meinen Poren

 

 

so ruft es ohne Unterlass

durch die ewige Nacht

und was kein eigen Ich besitzt

verspricht

MEIN GLÜCK

 

und irdisch unglückliche Schmerzen

werden in der großen Leere

in der gleißenden Sphäre

ins BORG-Kollektiv verrückt

 

mit einer starrsinnigen Stimme

und einem gewalttätigen Geist

lebt es sich kinderleicht

und wer daran glaubt

wurde kompatibel gemacht

 

und kein freier Wille erwacht

der auf Lockvögel hört

die ihm lebenslang vorbeten

dies sei ihr ganzes Wesen:

sich ausnahmslos aufzugeben

 

und niemals sich entwickeln

klingt so unerhört, auf das es mich empört!

immun gegen jeden Ansturm

der wie ein kriechender Wurm

sich windet und weiter zieht

 

ohne das er mich liebt:

ein Drang, ein Einklang

der meinem Vielklang missfällt

fähig, zu komponieren und sich selbst

unendlich zu verlieben

 

 

© j.w.waldeck 2023

 

Die Sonnenhaarfrau

 

 

Das einst große Heimatdorf war wie ausgestorben für ihn,
obwohl es von Menschen wimmelte.
Herbeigelaufene! - denen nichts heilig blieb, was seinem Dasein
jeher Schönheit, Vergangenheit und Geschichten eröffnete.
Deren Bedeuten nun für immer geringgeschätzt verkam, in wirkungsloser
Gleichgültigkeit, dem Vergessen verfallen.

Die neuen Sprachen vereinten etwas grobes und die Gier
angesiedelter Nachbarn ließen ihn nachts unruhig schlafen,
denn er lauschte gern dem regelmäßigen Krähen
der Hähne und er verstand die Kadenz des Hundegebells in der Ferne.
Jedes besaß seine eigene Beschaffenheit und war sehr ausgeprägt in
Laut und Ton.
Viel lief auf der emotionalen Ebene,
Mehr noch als bei uns Menschen über weniger intuitive-,
rein abstrakte Inhaltsformen.
Diese Sprache war unmissverständlich.

Alles wurde aggressiver und lebensfeindlicher...


Die alte Uhr an der geblümten, grünblassen Wand, hatte schon
bessere Tage erlebt.
Das weingoldene, gesättigt wirkende Pendel, schwang sich durch seine
ihm bekannte Dimension und so schwangen sich die Protagonisten um ihn herum,
durch ihre begrenzte Reichweite.
Mit der Regelmäßigkeit eines holpriger werdenden-, stotternden Uhrwerks
ihrem Stillstand entgegen, wo der Nullpunkt ihrer Unruhe zum Schweigen wurde.
Überhaupt die alten Dinge!
Sie zeugten von fleißigen Händen, von Kunstverstand, von genügend
gewidmeter Lebenszeit.
Ihr liebevolles Betrachten bewies ein hohes Maß jener klugen Achtung,
welche die wirklich wahrhaftigen Dinge hervorbringt.
Wunderlich und seltsam, wie die Persönlichkeit ihrer Lebens- und Inhaltsgeber...

Doch vernahm er weit mehr, bei einer tanzenden Kerze, wenn die Kälte im Winter
und die Diktatur des unbarmherzigen Regimes, jegliche Energie entzog
und man dankbar war, für jeden Funken Licht.
Er verstand selbst die Sprache des Feuers, nicht bloß knisternd,
sondern auch fackelnd, zuckend, züngelnd, in kleinen Höhen Musiknoten andeutend,
mit zartem Ersehnen...
Oh, dies brennende, alles auslöschende Sehnen!

Seine mehrdimensionale Sprache sprühte von Formen, deren Spitze
die Ausrichtung wie ein Beiklang beimischte: etwas zukünftiges
und etwas vergangenes.
Eine maßlose und zeitlose Energie, welche an ihrer präsenten Lebensfreude
übersprühte und gleichzeitig das stete Abfallen in winzigen
Rückzügen gewährte, welche die Vergangenheit und gleichzeitig die Gewissheit um das
sichere Schicksal trug.

Wer sagt, das Dinge, ja Pflanzen und Tiere, keine Stimme besaßen, keine Seele
oder empfindsames Lebewesen?
Wer definiert die universellen Werte, innerhalb eines Universums
von gleich Beschaffenem?

Doch bloß die Blinden, Wertlosen und innerlich Toten!
Und sie vermehrten sich, wie ein Heer von Untoten, um diesen Funken Hoffnung, der in seinem Herzen maßlos sproß.

Im Kerzenschein wuchsen Dinge zu Schatten an den Wänden, welche sich bewegten.
Langsam umherwanderten, sich erneut trennten und seltsame Winkel der Dunkelheit
lebendig werden ließen.
Als ob das Vergessene, welches nicht vergessen werden wollte,
seine Seele ausschüttet: dem Sehenden, dem Fühlenden und wirklich
wahrhaftigen Geiste.
Jenem unendlichen Quell, welcher sich austauschen vermag und lernt,
vom Sein und Nichtsein ewiger, unsichtbarer Gesetze der Welt,
die in keinem verlogenen, scheinheiligen oder unheiligen Buche stehen müssen.
Denn selbst beschrieben, bleiben sie unsichtbar für alle, die nicht auserwählt sind
von jenem unbestimmten Zufall, der so viele Namen besitzt wie Gebete.

Seitdem in seiner Abwesenheit Großmutter erschlagen wurde, da sie ihre
Feld- und Bodenbriefe nicht rausgeben wollte, die sein Erbe waren, für eine Erde,
getränkt vom Schweiße des Fleißes seiner Ahnen und ihrem verschwendeten Blute.
Mit der Erkenntnis, dass harte Arbeit nicht immer Früchte bringt, sondern eher politischen
Gesetzen nach, den Wegelagerern und Halunken, versank er in einen langen Schlaf.
Außer Essen und Trinken, in alten Büchern stöbern oder durch Buchhandlungen ziehen,
gab es keinen wirklichen Menschen für ihn, bis er eines Tages sie erblickte:
mit hochgestecktem, blondem Haar und Augen wie das rauschende Meer, von dem er träumte.
Diesem unerschöpflichen Azurmeer, dessen Musik alle Weisheit vertieft enthielt.
Das gesamte gesammelte Grollen, vom ersten Ton des Ursprungs an.

Da sie neben ihm in der Schulbank saß, lehnte er sich täglich zurück
und roch ihr blumiges Haar, wenn sie sich ihm mal zuwandte und einen leichten
Luftzug erzeugte.
Der zarte Duft von Vergissmeinnicht, deren kleine blauen Sterne
nebst seinem Lieblingsbaum blühten, war nicht weniger frisch und verlockend,
als über die unsichtbaren Treppen ihrer entfalteten Schleier, sich hinauftragen
zu lassen, an ihre verheißungsvoll gewölbte Brust.
Er vermochte sie kaum ansehen, um nicht befürchten zu müssen,
sich zu verraten.

Ja, sein Lieblingsbaum war eine alte Kastanie, deren Schatten ihm stets
Dach der Welt und wiegender Fächer war!
So wogten auch ihre flüssigen Goldlocken im Licht des Tages und der Fächer
seiner Pracht rauschte und floss zu lebendigen Wellen, deren Spitzen
sich in den Raum warfen, wie die zarten, expressiven Hände einer Balletttänzerin.
Halt suchend, doch stets an sich selbst zerbrechend, in stolzer Andacht...

Seit geraumer Zeit erschien ihm die Sonne giftig und auch seine Katze lag
nur noch des morgens unter ihren Glutstrahlen.
Bloß die geschäftigen Menschen bekamen von alledem nichts mit.
Auf diesem Baum gab es soviel winziges Leben, Schicksale und Begegnungen
und die Furchen seiner Rinde zogen sich wie gerissene Berge zur Spitze.
Wie Scharten, die ein Fluss durch Jahrtausende hinterlässt,
mit einer unverwechselbaren Handschrift, gleich eines Daumenabdrucks.
Von jeher fühlte er sich diesem edlen Leben verwandt, welches ohne Erlaubnis
dort wuchs, wo sein Anrecht war, zu gedeihen.
Diese harten Rindenströme teilten sich zu Runen und erzählten Geschichten,
wie des Ameisenstammes, welcher den Baum betreute, bewohnte und schützte.
Manchmal fütterte er Würmer und anderes Gezücht, sogar Kekskrümel, an ihre tapferen
Soldaten und malte Ameisencomics in langweiligen Stunden des Pflichtunterrichts.

So in Gedanken, fing er an zu schaukeln: ganz leicht und ihr schien es
ebenso zu gehen.
Es gefiel ihr, in der Schulbank zu schaukeln, auch wenn sie es nicht lassen konnte,
diesen Jungen ab und an strafend zu mustern.
Unten waren die alten Nägel locker oder längst verschwunden, so das dies
durchaus möglich war.
Das Wiegen machte schläfrig und fast wäre er eingeschlafen, als sich der Raum
zu drehen schien, in der dumpf brütenden Totenstille des Klassenzimmers.
Ihr Aufschrei mischte sich mit dem lauten Krachen der Sitzbank und beide lagen
wir auf dem Rücken, mitten im Gelächter der gesamten Klasse,(vor der versteinerten
Miene der Lehrerin)...

Ihr Elfenantlitz erglühte blütenrosig und sie zischte mir bloß zu,
für was für ein Dummkopf sie mich hielte.
Viel haben wir seitdem nicht miteinander gesprochen.
Bloß, das meine heimlichen Blicke sie mit den Jahren begleiteten.
wie zwei Engel dem Licht folgen, welches ihnen die Verkündung offenbart.
Mit der Zeit und durch die schönen kalten Winter, wo die Armen und Alten regelmäßig
aufgelockert wurden, verbrachte er den Frühling unter seinem Stammbaum,
mit lesen, träumen, dem Wiegen dichter Gräser lauschend, an den bunten Farben
und Schmetterlingen sich labend, welche die Blumen grenzenlos liebten.
Allein umgeben von sündhafter Verführung, war Glück für ihn möglich...

Des Herbstes, wiesen die kahlen Äste im späten Abenden zu den Sternen
und verbanden sich mit den Lichtern, gleich Winken des Schicksals für geheime Wege.
In ihrer Kahlheit wirkten die schwarzen Äste düster, doch anmutig im zarten
Gerüst ihres harmonischen Verästelns. 
Es waren kraftbetriebene Pinselstriche eines fernöstlichen Meisters!
Gleich ihm, besaßen die Bäume eine dunkle und helle Seite, welche im Frühling
zutage trat.
Eine allgemeingültige Vielfalt, bis in die kleinste Frucht hinein.
Manche wie eine liebes-offene Frau: saftig und süß in ihrem vollmundigen Genuss.

Krähen zogen wie wendige, schwarze Pfeile und entfalteten dunkle Fächer.
Ihr heiseres Geschrei warf Echos in den Himmel und ihre Augen leuchteten
wie magische Onyxperlen, aus den einsamen Tränen der allwissenden Nacht.
Als kämen sie aus einer unsichtbaren Welt, wo Schatten
und Nebelgeister dahingleiten...


© j.w.waldeck 2010