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Nachtgedanken Der Schlaf führt mich an seiner Hand ins wilde Reich der Träume. Es fehlt mir jeglicher Verstand, auf dass ich nichts versäume. Ein Garten öffnet seine Tür, lässt mich darin verweilen, doch plötzlich flammt ein Ungetüm, das drängt mich zu enteilen. Der Himmel über mir ist schwarz, kein Stern ist mehr zu sehen. Die Dunkelheit nimmt in mir Raum, ich möchte nur noch gehen. Ich laufe durch die Finsternis den Schrecken im Geleit und hoffe auf den Anbeginn Auroras schöner Zeit.

Katka is speaking. Der Himmel war milchig, eine milde Nachahmung meines Gewissens. Die Milch, die durch die Landschaft und mein Interieur fließt, aber auf jeden Fall bio. Ich kann ruhig sein. Ich weiß nicht, wie ich hierhergekommen bin, aber ich fühle mich wie hier und jetzt. Plötzlich stand ich auf dem Bahnsteig des Bahnhofs, Staub drang durch meine Nasenlöcher direkt in meine Lunge und ich musste niesen. In dieser Menge von Staub (ich weiß nicht woher er kam) war die seltsame Bahnhofsluft zu spüren, ich nanntne es immer "der Wind der aus dem Ausland kam". Mein Blick fiel auf ein kleines Häuschen, das sich in der Nähe der Zuggleisen befand. Ich habe nie verstanden, wie Menschen in der Nähe eines Bahnhofs wohnen konnten und nachts ständig das Brummen von Bahngleisen ertragen. Nicht nur nachts. Beim Frühstück. Beim Mittagessen. Wenn Sie Geburtstage feiern. Wollen Sie wirklich die Zeit mit der ständigen Erwartung der Ankunft und Abfahrt des Zuges verbringen? Ich saß auf der Bank. Die Dame, die mit mir sprach, könnte um die fünfzig gewesen sein, aber es ist gut möglich, dass sie älter war und nicht alt aussah. Sie sprach nicht, plötzlich war ich mitten im Gespräch mit ihr. Ich erinnere mich nicht, was ich zu ihr gesagt habe, ich hatte einfach das Gefühl, dass ich während unserer Kommunikation zu viel von mir enthüllte. Aber ich hatte auch das Gefühl, dass wir uns schon lange kennen. Während ich auf den Zug wartete, stellte sie mir ihr ganzes Leben vor, erzählte mir, wo sie geboren wurde, wann sie heiratete und auch wann sie sich scheiden ließ. Irgendwann leuchteten ihre blauen Augen scharf auf, als hätte sie mit dem Finger einen Rand des Glücks berührt. Offenbar sprach sie über den Moment als ihr Sohn zur Welt kam... Alles, was sie mir erzählte, würde sie ihrem Sohn niemals erzählen, vielleicht ihren Freunden ... versicherte sie mir. Warum verraten wir so viel Menschen, die wir nicht einmal bei Namen kennen? Ist es weniger gefährlich? Es ist wie ein geistiges One-Night-Stand. "Mein Name ist Katka". "Ich bin Ivana, schön dich kennenzulernen". Ich bat die Dame, mir ihren ganzen Namen und ihre Adresse auf einen Brief zu schreiben, ich würde ihr gerne eine Postkarte schicken. Der Zug kam zu schnell am Bahnhof an, und soweit ich mitten im Gespräch war, fühlte ich mich ein wenig hin- und hergerissen und nahm schnell alle meine Koffer und eine Tasche. Ich schoss schnell in die offene Tür, die zu meiner Überraschung für einige Zeit offen stand. Es war ein kaltes verabschieden von Frau Ivana. Der Ton in ihrer Stimme hat mich überrascht. So ähnlich wurde sie sich sicher auch von einen Bankangestellten verabschieden. Sie sah mich nicht einmal an, als ich in den Zug einstieg. Warum habe ich überhaupt nach einer Adresse von einer völlig unbekannten Person gefragt, die jetzt alles über mich weiß? Und warum hat sie es mir gegeben? Persönliche Daten ... mir war klar, dass die Dame vielleicht Postkarten sammelt. Ivana sah solide aus, ich glaube nicht, dass sie nach unserem Gespräch in die Bahnhofskneipe ging, zwei Gläser Schnaps getrunken hat und sich dann wieder mit jemand anderem Menschen hingesetzt hat. Sie ging sicher auch nicht zum Psychiater. Wollte Sie sich immer an den Moment der Geburt Ihres Sohnes erinnern ? Es ist meine Beleidigung. Nein, eine Erinnerung. Warum, wenn ich das Gefühl habe, etwas ganz Persönliches zu erleben, drängt mich plötzlich etwas aus der Tür und macht dann klar, dass ich eigentlich ein ungebetener Gast bin? (we kick ass). Die Frau hat mich jetzt in den Arsch getreten und weiß alles über mich. Es ist aber auch sehr unwahrscheinlich das wir uns je wieder treffen. Meine und ihre Geschichte verschmelzen zwischen den Staubpartikeln, die durch den Bahnhof fliegen. Vielleicht versucht nur ein kleines Kind, diese Geschichte in ihren kleinen Händen zu halten, während seine Eltern Kekse kaufen und dann gemeinsam in den Zug steigen. Währenddessen stolperte ich, als ich die schweren Koffer trug und versuchte im Zug ein bisschen mehr nach vorne zu kommen. Ich hatte das Gefühl, dass der Junge im Flur, der aus dem Fenster schaute, über dieses Unglück gelächelt hatte. Er trug ein Metallica-T-Shirt. Ich muss zugeben, falls ich eine andere Person stolpern sehen würde, würde ich wahrscheinlich in einer bestimmten Stimmung lachen. So kindisch primitiv und opportunistisch. Im Vordergrund drängelten sich amerikanische Touristen hervor mit überdimensionalen Rucksäcken, als ich versuchte in ein Coupe zu kommen, soßten sie mich mit ihren Rucksäcken zurück in den Gang. Sie hatten wahrscheinlich ein ganzes Möbelstück in diesen Rucksäcken. Vermutlich diskutierten sie ängstlich über den Umstieg nach New York. Natürlich mit den Flugzeug. "Vaklav Havel Airport ".... at 5 Clock". "Oh my god, I love this town". Seit Havels Tod ist die Revolution und Rebellion, die mich gedrängt hat, irgendwie in mir erloscht. Es war eine solche Harmonie zwischen mir, Prag und Havel. Havel war immer dabei, auch wenn es keiner merkte, aber jeder spürte es. Als mich der Matheunterricht gelangweilt hat, schaute ich mir Havels Gemälde im Klassenzimmer an. Ich schaute eine Stunde lang zu und der Anblick langweilte mich nicht. Im Chemieunterricht habe ich wieder den Vögel beim Fliegen zugeschaut, und als ich vor der Tabelle eine Prüfung hatte, schaute ich mir einen netten Mitschüler an, der mir die richtige Antwort geflüstert hat. Nein, Havel hat mich nie gelangweilt. Ich habe eine Fernsehsendung gesehen und am Ende der Sendung fragte der Moderator: "Ist Vaclav Havel wirklich gestorben?" Jeder weiß es, nein, er ist nicht gestorben. Nicht einmal ein Funken Hoffnung in meinen und deinen Augen. Alles lebt weiter. Plötzlich sah ich DICH im Coupe in der Nähe von den Fenster sitzen, neben einer Frau mit Brillen und einer Boulevardzeitung auf den Knie. Gegenuber saß ein älterer Mann in Jahren. „Entschuldigen Sie, haben Sie frei?“ fragte ich ganz anständig. "Sicher". Der Schock kam unerwartet und ich spürte den Schweiß auf meiner Stirn... mir wurde klar, dass ich nicht einmal weiß, wohin dieser Zug fährt ...Im Grunde bin ich nur deswegen eingestiegen, um diesen Zug nicht zu verpassen. Ich habe nichts anderes geplant. Ich habe DICH gefragt: "Bitte, fährt dieser Zug nach Prag?" Sie alle drei haben sich zurückgezogen und sahen mysteriös aus, ist es ein Staatsgeheimnis, das sie mir nicht antworten wollen? Die Dame mit der Boulevardzeitung lächelte sanft und las weiter. Es war, als ob ein unbekanntes Kind sie anflehte, die neueste Autobahn zu kaufen. Ich beruhigte mich ein wenig, da ich 50 Euro im Portemonnaie hatte, also im schlimmsten Fall wurde ich in ein anderen Zug umsteigen. Hoffentlich geht dieser Zug nicht nach Amsterdam... Ich erinnere mich, dass meine Großmutter mir eine Geschichte erzählte, wie sie mit Entsetzen, als sie aus dem Zug stieg, herausfand, dass sie ihre Geldbörse mit dem Geld und allen Dokumenten im Zug vergessen hatte. Er wartete am Bahnsteig nur wenige Minuten, auf ein Mal war sie wie ein Blitz der durch den Zug fliegte und rechtzeitig die Kabele rettete. Wenn sie es nicht schaffte, würde sie irgendwo landen, vielleicht in Amsterdam.. Ich habe immer über diese Geschichte gelacht … Nach dieser Erinnerung kam DEINE Antwort: "Es ist schwer zu sagen, ob dieser Zug nach Prag fährt" .. Das gibt es nicht. Sie wollen mir es nicht sagen. Ich dachte an Samuel, was kann er sich jetzt über mich denken, warum ich nicht rechtzeitig gekommen bin? Wir haben uns um drei Uhr vereinbart. Er sollte mich bei den Treppen am Prager Hauptbahnhof erwarten. Ich habe sein Buch von Bohumil Hrabal und möchte es zurückgeben. Er wollte mir das Buch schenken, aber ich schlug vor, es wäre besser es einfach auszuleihen. In Prag sollten wir den Inhalt des Buches besprechen. Einfach aus Spaß und Leidenschaft zur Literatur. Nicht bei ihn zu Hause, sondern irgendwo in einem Café, idealerweise in der Nähe der Karlsbrücke. Ich habe ihm Schokolade gekauft. Ist das überhaupt eine gute Idee? Konnte diese Geste nicht unerwartete Assoziationen hervorrufen? Nein, eine Schokolade hat nichts mit Sexualität zu tun ... Es ist nur eine Schokolade. Der Zug fuhr ein bisschen langsamer, ich stand auf um zum Fenster zu kommen. “Kann ich bitte zum Fenster?” Die Frau mit der Boulevard Zeitung lächelte mich warmherzig an und vom Fenster konnte ich schon bei der Landschaft erkennen das sich der Zug wirklich Richtung Prag näherte. Dieses Glücksgefühl, das ich am guten Wege bin, war einfach unbezahlbar. Der Frau mit der Brille ist das Magazin zu Bode gefallen und mir ist die Hauptschlagzeile des Magazins aufgefallen: “Petra N,ganz offen : warum ich frigide bin”. Absolut fasziniert von der Titelseite, ist es mir gelungen auf einen Kaugummi zu treten, der am Boden klemmte. Gleich neben einer geworfener Dose. Es war mir peinlich. Die Frau griff in Aktion nach den Magazin und las weiter. Also man sieht nur Titelseiten über Affären und untreue, irgendwas stimmt hier nicht. Trotzdem alles in einem nichts als Zirkus, dachte ich mir. Die Sachen waren schon vorbereitet, der Koffer am Boden und auch meine Tasche mit den Bohumil Hrabal Buch. Der junge Mann mit den Metallica T- Shirt half mir mit den Koffer und ich achtete darauf, nicht die Treppe herunterzufallen. Vielleicht bereute er diese lächerei über mein stolpern. Es wäre ein tragikomisches Ende. Ich hatte mich schon in der Zeitung gesehen: Eine junge Dame stürzte unglücklich beim Aussteigen, ein Metallrocker hat ihr das Leben gerettet. “Vielen Dank, das ist nett von ihnen”. “Gerne geschehen”, es klang als ob er sagen wollte: “ Du bist wirklich sehr niedlich”. Es war eine Erleichterung. “Oh my god!” Die Amerikaner mit den Rucksäcken waren wieder vor mir und die junge Amerikanerin wandte sich an mich: “Is this your book”? Mein Bohumil Hrabal Buch das in einer Plastik Tasche eingepackt war, ist mir aus lauter stress heruntergefallen. “Yes, thanks”, die zwei lächelten.. Den Prager Hauptbahnhof konnte man nicht mit dem früheren und verlassenen Bahnhof vergleichen ... Menschenmassen kreuzten sich in alle Richtungen und alle suchten den Ausgang. Es wurde mir klar, dass ich ein sehr schweres Gepäck habe, so ließ ich es eine Weile auf den Boden fallen, dachte an nichts und beobachtete einfach meine Umgebung. Ich musste mich ausruhen. Die Amerikaner hatten es unter totalem Stress zum Flughafen eilig, während jemand auf mich mit voller Wucht zuschlug. Meine Schulter fing plötzlich an zu schmerzen und ich sah mich um, um zu sehen, wer mich so körperlich angegriffen hatte. Es könnte ganz rational erklärt werden. Der Bahnhof lebt sein Leben, jeder verfolgt sein Ziel und das obwohl er einen anderen trifft, auf das Bein trettet oder einem so unangenehm nahe kommt. Ich habe meine Sachen nicht aus den Augen gelassen, weil auch kleinere oder größere Diebstahle vorkommen. Ich zog das Buch aus der Tasche heraus und reinigte das Titelblatt sehr sorgfältig, um es Samuel unversehrt zurückzugeben. Noch 30 Minuten Zeit, ich war froh, dass ich Samuel nicht unnötig misstrauisch machte, im Falle das ich dieses Treffen verpasse. Mir war klar, dass er so tun würde, als sei es durchaus verständlich, dass ich nicht pünktlich gekommen war, aber irgendwo in der Seele hätte er ein großes Fragezeichen: „Was ist, wenn Katka eingebildet ist und es mit Absicht getan hat? ". Ich sah zur Treppe hinauf und sah Samuel in Jeans und mit einen einfachen, karierten Hemd gekleidet. Neben ihm stand eine Frau. Ich war ziemlich verblüfft über dieses rätselhafte Erscheinung, obwohl es sich im Grunde genommen nur über eine Übergabe des Buches an seinen ursprünglichen Besitzer handelte. Verschiedene Theorien und voreilige Schlussfolgerungen kamen mir in den Sinn. Warum ist er mit einer Frau gekommen? Will er mir mitteilen, dass ich für ihn in der Zukunft nichts bedeute? Es konnte ja auch seine neugierige Schwester sein, die mit sich einfach nichts anfangen kann Freitagnachmittags. Aber selbst wenn es seine Schwester war. ..das macht man trotzdem nicht, wenn man ein Treffen zusammen vereinbart.. Aber diese Theorien verschwanden, sobald sich die Dame näherte, sie wirkte etwas bewusster, langes Haar, kleinere Figur, ... War es wirklich Frau Ivana?! "Hallo Katka, wie war die Reise?" Wieder kam dieses Gefühl der Sicherheit, aber das ist immer dann der Fall, wenn man wie ein Finger alleine irgendwohin reist und man dann eine Art Scheingefühl der Sicherheit und daheim seins bekommt, wenn man all seine Bekannten auf einmal sieht. Ich sah Sam und Ivana fast mit offenem Mund an, ich wusste nicht was ich sagen sollte. In seinen Augen sah ich Ivana, eine liebevolle Mutter, die sich gerne daran erinnerte, wie ihr Sohn zur Welt kam ... Ich gebe zu, dass es mir leid tat, dass ich gerade beim einsteigen in den Zug mich fragt habe, ob sie nicht eine Alkoholikerin ist oder sogar eine psychiatrische Patientin ... Ich wurde rot und reichte Ivana meine Hand zur Begrüßung. „Wir kennen uns, Katka?“ „Wir kennen uns sehr gut, Frau Ivana, ich hätte nie gedacht, dass diese Mini-Geschichte eine solche Auflösung haben würde, also sind Sie Sams Mutter?“ Sam betrachtete mich mit seinen Röntgenaugen, aber zum Glück, bevor sich unsere Blicke in einer Art tiefer Zusammenarbeit trafen, schaute ich rechtzeitig weg. "Nun ... also so war das alles. Sam hat mich angerufen, nachdem du in den Zug eingestiegen bist. Wir haben vorher viel über dich gesprochen, weil ich auch Bücher mag, er hat mich daran erinnert, dass er dir ein Buch von Bohumil Hrabal geliehen hat, sicher erinnerst du dich, als wir uns an der hässlichen Bahnhofstation unterhielten, während des Gesprächs fiel mir dein Buch in einer durchsichtigen Plastiktüte auf und erinnerte mich an deinen Namen. So ein unglaublicher Zufall, naja, sagen wir ... das kann nur auf dem Weg nach Prag passieren! Ich fahre nicht viel mit dem Zug und bin zu Sam dann mit den Auto gefahren ... Aber jetzt werde ich dir auch erklären, wie ich es herausgefunden habe ... du wirst niemanden finden, der auf einem von Gottes Rücken verlassenen Bahnhof ein Buch lesen wird ... hier in Prag ist es anders Schau dich um in der U-Bahn. Jeder zweite reisende hat entweder eine Zeitung oder den neuesten Bestseller in der Hand, Studenten tragen schwere Skripten in ihren Rucksäcken und die anderen, die nicht lesen oder studieren ... vielleicht schauen sie nachts Pornofilme an ... das ist einfach ganz spezifisch für diese Stadt. Es ist hier alles so stark intellektuell auf der einen Seite, und auf der anderen Seite wächst ein verdorbener Apfel. Katka, das hier ist Prag. Ich schlage vor, lass uns alle drei zum Erdgeschoss heruntergehen gehen, ein Glas Wein trinken und über alles reden!” Samuel kam auf mich zu, ich spürte seine körperliche Nähe, er flüsterte amüsiert: "Meine Mutter ist ein bisschen verrückt....weil sie eine ehrliche Persönlichkeit ist." Nach langer Zeit war ich so zufrieden, dass ich mich nicht einmal an einen ähnlichen Gemütszustand erinnern konnte, ich wagte ihnen zu sagen: "Ich bin froh, dass ich hier bin, ich bin froh, dass wir uns hier alle getroffen haben" ... Katka is waking up War es nur ein Traum oder Realität? Nein. Die Sonne schien ihr ins Gesicht, die Bettlaken rochen nach ihrem Deo, aber es war höchste Zeit, es zu waschen. Sie versuchte wieder einzuschlafen, aber es gelangte ihr nicht. Der neue Tag hat gerade an die Tür geklopft und bevor sie aus den Bett aufstand und sich ihr Morgenkaffee machte, griff sie zum Tagebuch. Sie schreibt mit Großbuchstaben auf ein leeres Blatt -" Freitag - eine Fahrkarte nach Prag kaufen, es ist höchste Zeit, etwas Neues zu beginnen". Mit Liebe, Katka. Lucia Korn. Die Story und die Personen sind pure Fiktion.

Du bist Dich zu suchen bestimmte mein Leben * * * dich gefunden zu haben war Schicksal mein Glück © Sternwanderer

I Der Garten war voll von geladenen Gästen. Ich fühlte mich einsam, verloren und fremd. Du lugtest so vorsichtig zwischen den Ästen bestimmt auf den Rotweinfleck auf meinem Hemd. Ich saß auf dem Bänkchen und zählte die Streben. Ich haderte. Sicherlich tat ich dir leid. Und plötzlich und unverhofft saßt du daneben in deinem gehäkelten weiß-beigen Kleid. „Du bist ja ein Tollpatsch; da muss ich dich hegen!“ erwogst du und deutetest auf meine Brust. Zum Glück, ach ergoss sich ein prasselnder Regen. Wir stellten uns unter die Tanne - bewusst. II Kaum bist du gegangen, ging ich in den Garten, wo schüchterne Blicke sich trafen, zurück, wo willige Lippen, kaum fähig zu warten, sich labten einstmalig am flüchtigen Glück. Hier stehe ich nun, meine Hoffnung verwaschen. Hier stehe ich nun und zerschlage die Bank. Hier stehe ich, trinke nun Rotwein aus Flaschen und proste der Tanne zum zynischen Dank. Mir kommt in den Sinn, mit Phantomen zu tanzen; ich tanze mit Rotweinfleck auf meinem Hemd. Nach allem, was war, bliebst im Großen und Ganzen du wie auf dem Gartenfest immer mir fremd. (Aus dem Fundus)

Wenn Sonne aus den Wolken lugt der Alltag durch die Straßen spukt dann wirft das Leben Stück für Stück all die schönen, alten Schätze all die tiefen, schweren Sätze ins Zauberland des Traums zurück charakterlos und glatt geschliffen sind Worte aus der Luft gegriffen die sagen es gibt viel zu tun uns ohne Rast daran erinnern doch ganz weit weg von unsrem' Innern im Wüstenland des Alltags ruhn von Geld und von Erfolg besessen lassen sie uns stets vergessen das wir einen Wunsch einst hatten der leuchtete so hell und stark und tief in unsrem Herzen lag doch langsam stirbt der Tag im Schatten Wenn Nacht nun durch die Gassen streift die Sehnsucht mich am Nacken greift und ich mich verlier in Reimen dann sitzt da auf einmal du und flüsterst mir die Worte zu die tief in meiner Seele keimen

Sie berührt dich und ist unfassbar

ich mecherd wey a Bächla sei su silberhell und klor ich schmiecherd mi ins Ufer nei des is fei wergli wor. ich mecherd wey a Sturmwind dohm di Blädder wild zerupfn und mid die graua Wolkn drohm am Himml weiterhupfn ich mecherd und des derfsd mer glaam hald immer weider gej ich hob ka Worzln, bin ka Baam drum bleib i a ned stej ker nercherds hi und manchmol gling i wey a laude Gloggn mei Sehsucht is a Schmedderling und bleibd ned lang wou hoggn bin flichti wey a Blummaduft und mechersd du miech haldn host in der Händ blos leere Luft und greygst im Gsichd a Faldn ich bin ka Hund, bind mi ned fest ich brauch a lange Leina ich geb der gern mein ganzn Rest du moust ned um mich greina denn amol mej mer alle gej des is amol ganz gwieß und is dou undn nu so schej uns zejchts ins Paradies. Übersetzung: ich möcht gern wie ein Bächlein sein so silberhell und klar ich würde mich ans Ufer schmiegen das ist wirklich wahr ich möcht gern wie ein Sturmwind toben die Blätter wild zerrupfen und mit den grauen Wolken droben am Himmel weiter hüpfen ich möchte gern, das darfst du mir glauben einfach immer weitergehen ich habe keine Wurzeln, bin kein Baum darum bleibe ich auch nicht stehen gehöre nirgends hin und manchmal klinge ich wie eine laute Glocke meine Sehnsucht ist ein Schmetterling und bleibt nirgendwo lange sitzen ich bin flüchtig wie ein Blumenduft und würdest du mich halten hältst du in der Hand nur Luft und bekämst im Gesicht eine Falte ich bin kein Hund binde mich nicht fest ich brauche eine lange Leine ich gebe dir gern meinen ganzen Rest du brauchst nicht um mich weinen denn einmal müssen wir alle gehn das ist auf jeden Fall sicher und ist es da unten auch noch so schön uns zieht es ins Paradies. gewidmet Hannes Wader " Rohr im Wind"

Ich verstecke mich hinter dir vor dir. (Aus dem Fundus)

Wenn die ersten Blumen blühen, kann ich nicht mehr auf den Sommer warten, leg ein Feuer, wärme mich im Garten, schaue, wie die Würmchen glühen. (Aus dem Fundus)

Eine Herausforderung Ein Emir sprach zu einem Scheich: Ich bin bestimmt zehnmal so reich wie du in deinem Scheichtum. Ein Teil von meinem Reichtum sind Frauen, Falken und Kamele, die Balsam sind für meine Seele. Bei denen zähle ich alleine zweihundertachtundsechzig Beine. Die Zahl der Köpfe dieser Schar stellt sich mit neunundsiebzig dar. Und Frauen sind es halb so viel wie Falken, doch ich hab das Ziel, zu ehelichen nächstes Jahr noch eine Frau, das ist schon klar. Nun, lieber Scheich, kannst du mir zeigen, welch Rechenkunst dir ist zu eigen. Wie viele Frauen sind die meinen? Zur Lösung kriegst du von mir einen Bedenkzeitraum von zehn Minuten. Los geht 's, fang an, du musst dich sputen! Das Glück sei dir beim Rechnen hold. Mein Einsatz sind zehn Unzen Gold. Bekommst du 's raus, belohn ich dich, wenn nicht, zahlst du den Lohn an mich.

bei den Nachbarn an Ob sie zufälligerweise das Spiel England gegen Schweden im Fernsehen schauen Sie schauen sich einen Krimi an Ich weiß nicht warum ich weinen muss Es ist bestimmt nicht nur deswegen das ist wahrscheinlich nur ein Tropfen

Part I - …thirsty men auf einem dunklen Acker irgendwo zwischen Sigmaringen und Wien--- es geschah...er schwankte auf dem matschigen Weg verlor sein Gleichgewicht.... kraftlos fiel er hin und blieb eine Weile liegen.... ….und knallte direkt in ihr Leben – sie konnte es kaum fassen – was war das blos – was passiert?? ..als ob er endlich angekommen wäre ....was war ihr nun wieder geschehen – er war einfach mitten in sie hineingeplumpst ..sie hatte sich erneut verliebt – obwohl sie genau das vermeiden wollte.... ..ohne Rücksicht auf Verluste, boah...nicht schon wieder, nicht nochmal, noch ein mal – was war zu tun? Wie sollte sie nun reagieren? ..und er – ihm geschah das Selbige …. wie ungern fühlte er sich ausgeliefert … dieser Frau.... alles an ihr reizte ihn zum Widerstand.. ...und ihr wurde kalt und warm zugleich, er zog sie magisch an – doch ihr Verstand rebellierte, riet zur Vernunft!!! ..Zugluft ließ ihn erschauern – bis ins Mark und ein Frösteln breitete sich zuerst unter seinen Achselhöhlen aus, kroch ihm dann an die Brust, seine breite Brust, die er sonst mit einem dicken Schal schützte, heute hatte er ihn vergessen – sie machte ihn alles vergessen..... .was passiert mir, was geschieht mit mir – die Gedanken in ihrem Kopf fuhren Achterbahn! ...es durfte doch nicht sein, was nicht sein darf – oder etwa doch? Wäre es möglich...?? ...er stolperte von einem Gedanken in den anderen. Wie er diesen Zustand hasste und doch.. ..das süsse Gift ihres Lächelns hatte ihn gefangen genommen ...für einen ganzen Tag... ...und etwas an ihr, brachte ihn um den Rest seines Verstandes..... ..irgendetwas in ihr sträubte sich noch – doch in ihrem Innersten wusste sie, sie würde ihm verfallen sein, ja mehr noch – sie sehnte sich danach, nach seinem warmen Atem …. ...seinen zärtlichen Händen, die sie bei der leisesten Berührung erschauern ließen – ach, wie hatte sie sich danach nur gesehnt.... --wie sie ihr Höschen unter der Oberhose griff und hochzog... ..das hatte er noch nie gesehen..eine Frau, die so etwas tat.... ...es konnte ihn verrückt machen, wenn sie ihre Haare ordnete vor dem Spiegel, oder wenn sie einfach nur so da stand... als ob sie auf etwas wartete – den Bus oder auf etwas Kleineres.. ...sie wusste um ihre Wirkung die sie normalerweise auf Männer hatte, jedoch bei ihm es war alles anders, er warf alles über den Haufen, ihr normalerweise kontrolliertes ICH, ihre Selbstbeherrschung..... ...er versuchte sie zu ignorieren, weil ihm das aber nicht gelang, schaute er sich hundertmal um wenn sie von ihm weg ging und es schmerzte ihn jedes mal, wenn sie sich entfernte …..als würde sie nie wieder zurückkommen.....hundertmal sagte er sich, dass er im Begriff war verrückt zu werden...besonders wenn er dagegen anging... ...und immer noch war da ein kleiner Teil in ihr, der ihr zur Vorsicht riet, doch es verblasste immer mehr – er nahm von ihr Besitz! Er wollte sie... ..sie waren beide wie zwei Ertrinkende, die sich wechselseitig noch im letzten Augenblick gefunden hatten und sie fühlten sich derartig voneinander angezogen, zueinander hingezogen, genau genommen gab es für beide kein Entrinnen. sinnlos, dagegen aufzubegehren.... ...ja, diese Frau war in der Lage, mit dem Zuschlagen einer Tür sein Leben in Gefahr zu bringen...wenn er sich dann ausgesetzt fühlte, so wie damals, als Papa dieses Feuer machte im Ofen und sagte, dass er mal Holz aus dem Keller holen sollte....wo er doch solche Angst davor hatte.... ….es war wieder da, diese Leere und Einsamkeit – sie wusste es nicht, was sie da tat.... ...woher auch....sie kannte ihn ja gar nicht.... Fortsetzung folgt...... © Uschi R. gelesen auf einer Bühne – zwei Spots.... hinten Bandonion – ein Tango – etwas gezügelt wild...aber leise verhalten, er einen Hut, eine Weste, eine abgeschabte Kordhose.... sie lose Haare, die sie sich aus der Stirn streicht wenn eine widerspenstige Locke sich selbstständig macht... ...Bilder von wartenden Menschen in der Stadt...bei Regen...., müde, ausgewaschene Gesichter... Regentropfen auf dem Gesicht, die genauso gut Tränen sein könnten, … ...hinten Dias aus einem Gerät aus den siebzigern...

In mir selbst fand ich mein Heim, ging hinaus in die Welt, und wurde berührt vom Zauber, das mich umgab, sie war das Spiegelbild meines Seins, Die schönste Dichtung ist das Gefühl im Tun, frei von Verwirrung, der größte Ruhm, alles was ich sah, war weder geistlos, noch taub oder stumm

Das Bild im Rechner ist glasklar, die Farben leuchten wunderbar; Klatschmohn vor dem Getreidefeld, der mir direkt ins Auge fällt. Der Mohn orange, leuchtet her, bildet Kontrast zum gelben Meer; des Weizens, der hier prachtvoll steht, geneigt im Wind, der leise geht. Ich spür das Lüftchen, auf der Haut, hör Mähmaschinen furchtbar laut; bin nicht am Rechner mehr gefangen, bin einfach raus ans Feld gegangen. Der Bauer ist mein großer Held, der nunmehr hier sein Feld bestellt; ist immer fleißig, kennt kein ruhen, ist stets bereit, was nötig zu tuen.

Schier unendlich treibt dich die Finsternis an, der Antrieb die Furcht, beschleunigen deine Schritte mit Elan. Die enden der Straßen, welche schwach beleuchtet, hallen wider, verursacht durch das eigene klackern der Schuhe, aus der Taverne nebenan erklangen Lieder. Es klang schaurig, wie aus einem Gruselkabinett. Aber bist du nun allein, oder solltest du hinein? Doch sie klangen gar nicht nett. Dein klackern schien lauter, echote aus allen verborgenen Winkeln, gepaart mit schnell klingenden Absätzen, aus der Nähe, ein anderer stand an einer Mauer zum pinkeln. Dann packt dich die Panik, vielleicht war es ein Triebtäter, der lief hinter dir her, fahrig greifst du in die Tasche, nimmst das K.O.-Spray, doch es war leer. Ein spitzer Schrei der dir entfährt, du rennst um dein Leben, dein Stöckelschuh bleibt am Kopfsteinpflaster gefühlt kleben, du fällst, schlägst auf das Knie, hörst hastige Schritte sich nähern und weinst hemmungslos, ein Mann in schwarz und Trenchcoat, Hut mit Krempe, kam vor dir schlitternd zu stehen, atemlos. „Guten Abend Miss, ich verfolge sie schon eine Weile”. „Bitte tun sie mir nichts, ich flüchte vor ihnen seit einer Meile”. Der werte Herr, so freundlich wie er war, er zeigte seinen Ausweis, der war von Scotland Yard. „So beruhigen sie sich Miss, das haben sie falsch verstanden, sie sahen aus als bräuchten sie Hilfe, hier ist es gefährlich, es gibt Verbrecherbanden". "So kommen sie jetzt mit, auf diesen Schreck gebe ich Ihnen einen aus und bringe sie dann nach Haus”.

Im fernen heil'gen Morgenland, trat Jesus in den Ehestand. Die Hochzeit war in Kanaan, wo er die Magdalena nahm. Es war ganz zünftig, ging hoch her, am Mittag war das Weinfass leer. Maria bat den Bräutigam: Schaff noch was zum Trinken an. Da war der Rabbi nicht verlegen und gab dem Wasser seinen Segen. Das wurd' zum Riesling bester Sorte, den gab's noch nie an diesem Orte!

Es regnet leise, und des Sommers Wärme wird mit den Tropfen aus der Luft gesiebt, genauso wie die frechen Mückenschwärme, in Pfützen wachsen Ringe selbstverliebt. Die Blätter sind aus müdem Sich-Verneigen erwachend schon gespreitet, und es streift ein leichter Wind sie freudig an die Zweigen, wie Tanzmusik nach neu Beseelten greift. Doch endlich geht der Regen still zu Ende, und mit dem letzten Tropfen keimt das Licht, die Sonne reicht der Erde ihre Hände und küsst die Tränen ihr vom Angesicht…

Der lange Weg zum Ausgang aus der Zeit zu unbekanntem Gipfel hin mühsam und weit. Unterwegs auf schmalen Stegen durch Schluchten mit gewaltigen Wassern, begleitet von Todesängsten, Gratwanderungen, atemraubend, schier endlose, stumme Felsenmeere, stets den fernen Gipfel im Blick, bisweilen wolkenumflort oder umtanzt von Nebelschleiern. Unvergesslich: Mit Sternen übersät der Nachthimmel mit aufblitzenden Grüßen aus unendlichen Weiten. Körperlich spürbar: sphärische Stille, fernab der Welt, während weit ab unter mir Häuser mit Schlafenden, verlassene Straßen. Feuchte über allem. Irgendwann ein Schöpfungsmorgen. Endlich auf dem Gipfel. Während Aurora Leben in Rosarot taucht, wird meine Seele jubelnd sich aus des Körpers Hülle winden und für immer sich aufschwingen in ein grenzenloses Blau, während Nacht meine Augen überzieht.

Es ist mein zweites Gedicht. Das erste hat SIE gelesen, zu Tränen gerührt, deshalb werde ich es nicht veröffentlichen. Es ist eines der wenigen gemeinsamen Dinge Liebe macht dumm Ich sehe dein Bild Du lächelst mich an Du lächelst mich an Und bringst mich zum weinen Liebe macht dumm Ich will dich, ich darf es nicht Will dich sehen, sollte es nicht Will dich riechen, dich schmecken, dich berühren Du sagst "es geht nicht" Ich frage "warum?" Liebe macht dumm Dich sehen, dich hören Dich schmecken, dich riechen Macht mich glücklich Sollte es nicht Warum nicht? Dich nicht mehr sehen Dich nicht mehr hören Soll mich glücklich machen Irgendwann Tut es aber nicht Natürlich nicht Niemals Ich bin dumm Du hast mein Herz Du wolltest es nicht Du hast es genommen Als ich es dir schenkte Behandle es sorgsam Wahre Liebe bedeutet Sein Herz zu opfern Um das der Geliebten zu retten Mit den Scherben die Dämonen zu vertreiben Und aus der Asche ein Nest zu bauen Um die Liebste aufzufangen Immer wieder Jederzeit Ich bin nicht dumm Ich liebe

Der Tag hüllt sich in schwarze Seide es weht ein lauer Abendwind das Land liegt still, ich ahn die Weite Schatten treffen ´s Seelenkind Sie rufen fordernd meinen Namen und tanzen zuckend an der Wand nehmt mich mit, ach, habt Erbarmen kann Einsamkeit nicht mehr ertragen reich willens ihnen meine Hand Dreh mich um meine eigne Achse vage hoffend, bang zugleich Flamme ertrinkt im Kerzenwachse dann führn sie mich ins Schattenreich Und als der Morgen früh erwacht bin ich längst fern, weit fort von hier bin nun ein Kind, ein Teil der Nacht in der ich nicht mehr einsam frier und Traurigkeit fällt ab von mir

Der Traumvogel trinkt mir die Tränen von den Wimpern Er singt leise über die Zeiten in den weit geöffneten Armen der Nacht in denen wir uns verloren haben gestrandet im Licht Deiner Augen schiffbrüchig in einem Kuss und ich suche Dich und finde Dich nicht Meer

Mit freundlicher Genehmigung von Joshua Coan, dessen Gedanken aus seinem Gedicht der eine Ring ich hier verarbeitet habe! Mercie Joshua Und natürlich auch Tolkien gewidmet. Ein Ring sie zu knechten sie alle zu binden ... ins Dunkel zu treiben ... * Die Welt ist im ständigen ewigen Fließen bewirkender Kräfte, durchdrungen von Zeit. Sie gleichen dem Weben von endlosen Tüchern versponnen mit Garn das aus Träumen entsteht. * Hörst du Gestaltlose schweigende Seelen im Dunkeln sie flüstern Gedanken wie Wasser dahin sie formen und biegen die schlammigen Werke der urzeitgen Kräfte. Sie weben, verknoten verwirken und binden die Stoffe erneut. Gezwungen zum Ring der die Macht hat der Neun. So ward sie geborgen im Gold der Äonen. * Siehst du Im Land der rotglühenden Asche den gierenden Herrscher auf brandschwarzem Thron . Dort lodern die Feuer und drohen die Schatten verloren für immer was lebend einst war . Geborstene Knochen, gesammelte Knoten, gefesselt die Kräfte, durch magische Hand. Mit eherner Härte, von Schattendämonen die feind allen Lebens, erschuf er den Ring . Gegossen in Formen aus glühenden Steinen gehärtet im dauerndem Eis aus dem Norden gefaltet mit finsterem Sinn und dem Willen zu knechten und binden die restliche Welt. So schuf er den Einen, den mächtigsten aller, verlor ihn und wurde des Sieges beraubt. * Spürst du Die Suche des feurigen Auges die flammenden Hände sie greifen nach dir. Der Träger des Ringes erduldet die Prüfung erwachender Gier und der Tilgung des Seins. Die Stärke des Kleinen ist größer als Ängste die Mächte der Erde sie sind wohlgesinnt. Doch werden am Ende die Narben ihn geißeln auch wenn er mit Ehren vor Königen steht. * Das Schicksal ist nichts in der Welt als ein Fließen von Kräften verwoben durch Raum und durch Zeit. Die Fluten sie tragen die Lebenden weiter sie werden zu Sagen, erzählend von einst. *

Blind schleichen sie durch Garten Eden. Durch Liebe sind sie oft verzückt. Die Welt ist schön, sie lieben jeden, denn schön ist bunt, grell und verrückt. Ein Tropfen - platsch! - und nasse Flöhe, Erfahrung hat der alte Kran, hebt gleich die Stimmung in die Höhe - verliebtes Huhn am Wasserhahn. Mit Andacht hört die blinde Taube dem alten Lied der Liebe zu. Dann gurrt sie in der Gartenlaube und turtelt mit dem stummen Schuh. Der Luftballon liebt einen Igel. Ein Kätzchen spielt gern mit der Maus. Jäh schiebt die Tragik einen Riegel vor große Lieben – peng, happs, aus.

Die Welt ist ein Fließen Von Energien die sich durchwirken Gewoben wie Stoffe von Kräften Durchdrungen von Zeit In leibloser Gestalt Seelen die schweigen Und Seelen die sprechen Gedanken wie Wasser Die Formen und im stillen graben Gebunden weil aus einem Stoff Verknotet sind die Mächte In einem kleinen Ding Das Zauberring heißt Vom dunklen Herrscher Auf dunklem Thron Im Lande der Asche Wo Feuer und Schatten drohen Gesammelt die Knoten Gehämmert durch lieblose Gewalt Kräfte durch Fesseln Aus kalter eiserner Gestalt Gehärtet was gegossen Mit der Macht der Erde Aus Stein der Feuer war Vom Willen eingenommen Finsteres Sinnen Sein Auge lässt ihn niemals unbewacht Von Flammen umhüllt, bei Tag und Nacht Seine Gedanken drinnen wohnen Tilgt gierig Seelen und Herzen Und eine schwere Prüfung Für Jenen der sein Schicksal trägt Gewidmet J.R.R. Tolkien und Christopher Tolkien

Heimat einer enthüllten Herzensbrecherin Hände in Flammenschärpen verhandeln erogene Fährten die Finger – ineinander gebogen ergriffene Lügenfilter lichter Glücksdrogen nichts als selbsternannte Dichter in brennbaren Schaumstoffwindeln polierte Fassaden! nichts was alberne Stricher ausgelutschter Liebe salbadern spiegelt verkrustet Zinnober versunkene Winterschläfer in blauen Badewannen wo seltsame Füchse lodern aus ausgedrückten Armen abgeschürfte Kratzmuster verblasster Seelenwälder im dämonischen Dunstrost im obzönen Wundtrost verschimmelter Behälter . © j.w.waldeck 2018